Из книги "Белее снега"

В доме огромном я был бездомным,
белое мне представлялось черным,
в черных трико надо мной летали
ангелы божьи без гениталий,
те же, кто были светлы и крылаты,
оказалось после, что акробаты.
В юности я подавал надежды,
бабке слепой подавал одежды,
наложеньем руки лечил глаукому
и сначала падал, потом солому
аккуратно стелил на больное место,
потому что истина бесполезна,
потому что правда похожа на кривду,
потому что летаешь, а так, для виду
бодро шагаешь в толпе прохожих,
потому что тоска ни на что не похожа,
потому что полезно лишь то, что вредно,
потому что смерть есть сосуд с любовью,
потому что тьма есть избыток света,
солнце, прильнувшее к изголовью.

24 июля 2019 года

Из книги "Белее снега"


Я проходил по улицам пустым,
я видел бесов в грязной подворотне,
не знаю, чем я приглянулся им.
"Возможно, завтра, парень, не сегодня, -
сказал один, сощурившись, - давай,
иди домой, про нас не вспоминай".
И в тот же миг, сорвавшись с козырька,
сосулька пролетела у виска,
ударив в землю с грохотом тяжелым.
А утром они взяли мужика
на том же месте. Вел ребенка в школу.
Я видел там цветы и бурый снег,
собачка ножку задрала на угол,
где умер так внезапно человек,
и фото в рамке заметала вьюга.

Я проходил по улицам пустым,
пил водку, как последнее отребье,
из горлышка, не умер молодым,
смотрел во тьму сквозь голые деревья,
но ангелов не видел никогда,
во мне отогревалась пустота,
которую вдыхал я из пространства,
и надо мною - огненным убранством
вселенская сияла красота.

31 марта 2020 года

Из книги "Белее снега"

- Слушай, Лени Рифеншталь,
это кровь, а не водица,
красную горизонталь
ни душа, ни зверь, ни птица
больше не перелетит,
невозможно - точно знаю,
так что, старая, сиди,
я тебя поразвлекаю,
слушай, Лени Рифеншталь,
тут у нас такое дело,
человеческая тварь
ни одна не уцелела,
не осталось никого,
но сквозь огненную морось,
проникает, мать его,
дивный человечий голос,
он покоя не дает,
от него я ум теряю,
словно девочка поет,
где-то там, в пределах рая,
слушай, Лени Рифеншталь,
тля в обугленной панамке,
утоли мою печаль,
что ты прячешь в акваланге,
яд мгновенный или нож?
Дай мне вечное забвенье.

- Нет забвенья, это ложь, -
хрипло произносит Лени. -
Потому что там, на небе,
кто-то молится за нас.
И ее слезится глаз,
на глазном болтаясь нерве.

23 августа 2020 года

Из книги "Белее снега"

Стихотворение дня

В белые губы целует зима Сергея,
снегом заметает цветы в железной корзине,
ночью полнолунной по ледяной аллее
снова он приходит на камень к Зине.
Зина спит в сосновом своем конверте
в бархатном со складками черном платье,
ей плевать на стихи о любви и смерти
и на мужа с похмельной тоской во взгляде,
и тогда Сергей призывает сына:
«Что у вас в раю, зацветают вербы?
Как там ваши ангелы-херувимы?
Я не пьяный, Костя, я трезв без меры,
ни вина здесь ни выпьешь, ни даже чаю,
в сухости бездарно проходят годы,
мать твоя опять мне не отвечает,
потому что сука немецкой породы».
А потом уходит по лунной дорожке
то ли пепел, а то ли снежные крошки
смахивая пальцем с пиджачной шерсти,
бормоча стихи о любви и смерти,
все такой же юный, красивый и ладный,
с виду – благодушие и веселость,
и под ним на станции «Баррикадной»
дребезжит в динамиках женский голос.

26 августа 2017 года

Дневниковые записи

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/77a9da8c-c61a-4241-9142-b4980ee14ec5?share=post_link

Прости, что мне уже пора,
и нечего тебе оставить.
Сегодня солнечно с утра,
по улицам холодный глянец
разлит, как жидкое стекло,
умчалось летнее тепло,
и где искать его – не знаю,
не верится, что всё прошло,
что я надолго уезжаю,
что остается пустота
от поцелуев и объятий,
так брошенные навсегда
теряют память в интернате.
Пиши про музыку в окне,
про одинокие рассветы,
про клены старые в огне,
пиши, что любишь. Только это.
А если что со мной всерьез,
и вдруг я не вернусь оттуда,
считай, что за букетом роз
я просто вышел на минуту.

Дневниковые записи,
забытое напрочь стихотворение о нынешней войне, которое никуда не вошло,
стихотворение дня.
Сегодня много на Бусти.
И будет много.
Подписывайтесь.

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/5c013fc4-a847-42ca-981a-e30bf5052da1?share=post_link

Сегодня, 31 августа,
83 года назад, в Елабуге покончила с собой великий русский поэт Марина Цветаева.

Гранит не съешь, Марина,
не выпьешь из горла,
елабужская глина
тебя в полон взяла.

Лишь сорные растенья,
горчащие, как дым,
цветут в сезон цветенья
над именем твоим.

На волосы седые,
на черные персты
ложатся восковые
прощальные цветы.

И тень твоя живая
между могил чужих
сидит, перебирая,
как будто четки, их.

2015

ТРИДЦАТЬ ПЕРВОЕ АВГУСТА

В прощальном августе имперском
Жар обращается в золу,
И луч оттачивает блеском
Адмиралтейскую углу.

Здесь умирать совсем не ново:
Ждёт постояльцев «Англетер»,
И за трамваем Гумилёва
Бледнеет облачный партер.

Оград мерцающие сплетни
Не заслоняют пустоту,
И Летний сад сегодня летний,
Увы, последний раз в году.

И зелень утром на бульваре
Конногвардейском – уж не та,
И об ушедшем Государе
Не вспомнят Царские врата.

Но музыка, перебивая,
Вдруг тронет тронный сон ветвей,
И Медный Всадник выплывает
Навстречу смертности твоей.

Вот этот текст я взял бы в учебник русской литературы для школьников старших классов.
Настолько он классически-ясен и литературно-грамотен. Да и просто по-человечески замечателен.

Эвелина Азаева:

Меня удивляет стремление людей изъясняться в рифму. Я о псевдопоэтах. Не могу понять желания высказаться так, чтобы окончания предложений совпадали. "Укололась я о розу, на глазах блеснули слезы".
Как?! Как человек не может понять, что у него плохие стихи?
Подавляющее большинство считает, что если в рифму - это уже стихи. Накорябают, и: "Ай, получилось! Я поэт!" И ну рассылать в журналы и газеты...
Я в своей газете не принимала стихов. Говорила, что издание общественно-политическое, не для поэзии. Ибо ранее уже начиталась... "То было время грозное, когда в Европу вбили дверь", - из читательской поэзии.

Многие не могут понять, что поэт - это особое строение мозга, патология. Он не сочиняет стихи, у него слова в них сами складываются. Как-то так связаны нейроны, что-то там химически протекает особым образом... Потому незамысловатые, казалось бы, стишки Агнии Барто ложатся всем на ум, легко запоминаются, а стишки многих современных детских "поэтов" про тех же мишек и лошадок - не запоминаются. Они не органичны, не естественны, появились в потугах. Они - сочинены, а не выплеснулись естественными родовыми путями... Там слоги расположены так, что трудно прочитать. В то время как у Барто - слоги как кусочки паззла, совпадают и выстраиваются в цепочку.
Или у Высоцкого: "ЗАлатаю ЗОлотыми я ЗАплатами чтобы чаще Господь ЗАмечал". Кто-нибудь обращал внимание на такие вот вещи? А они создают тихий звон стиха.

Язык - это музыкальный инструмент. Гениальные произведения написаны особенным образом. Когда слушаешь, читаешь, творение производит вибрации, которые отдаются в каждой клеточке. Я вот пьесами Островского лечусь. Сам язык погружает тебя в покой, умиротворение.
Также у настоящего поэта - необычные сравнения, ассоциации. Например, у Пастернака: "На меня наставлен сумрак ночи". Обычный человек не сравнит сумрак с пистолетом, просто в голову не придет...
Что солнце - это звезда, знают не только астрономы. Но лишь Цой назвал небесное светило не просто солнцем, а "Звездой по имени Солнце", - и тем самым создал блистательный, необычный, мистический образ.

Ну и самое важное - поэт должен быть интересной, глубокой личностью. Чтобы ему было что сказать. Внутри него должно быть так много, что переливается через край... В одно стихотворение должно вмещаться море смысла, эмоций, красоты. Он должен уметь писать кратко, "убористо", но глубоко. (Ниже пример такого стихотворения Д.Мельникова).

Порой читаешь в каком-нибудь литжурнале стихотворение красивое, складное, и трель присутствует, а... пустое. Длинно, а сказано, всего-то, что вот, сижу, скучаю, в окошечко гляжу. Да, конечно, стихотворение - не новостная лента. Но все же поэт должен описывать не мелкобытовые переживания! Беда многих современных поэтов в том, что они не начитаны, не образованны не в смысле диплома вуза, а в том плане что самообразованием не занимались, потому все их творения - это просто описание быта в рифму.
Так ведь еще бедны переживаниями, не перестрадали. Достоевский на вопрос одного молодого человека как научиться хорошо писать, ответил: "Для того чтобы хорошо писать, надобно перестрадать".
"Жди меня и я вернусь" не мог написать мальчик, который не был на войне и не разлучался с любимой, понимая, что, возможно, погибнет.
(Так что же, специально страданий искать, спросят меня. Нет. Настоящий поэт и писатель страдает с детства, ибо мир несовершенен, а душа ранима. К взрослому возрасту у него сердце УЖЕ изранено. У Шукшина вон в 45 лет оно уже было как у старика, как показала экспертиза).

Возьмем ставшее самым популярным ныне стихотворение Д.Мельникова "Напиши мне письмо". Лично у меня слезы брызжут с первой строчки.

Напиши мне потом, как живому, письмо...
Но про счастье пиши, не про горе...
Напиши мне о том, что ты видишь в окно
Безконечное синее море.

Мертвый солдат обращается к любимой... И он так же, как мы, уже больше не хочет, не может - про горе...

Что по мо́рю по синему лодка плывёт,
Серебристым уловом богата...

Поняли? Серебристым уловом богата. Коротко, в трех словах, вся картина: лодка, полная улова, чешуя блещет на солнце. Не-поэт написал бы "полная рыбы" и еще кучу описаний дал бы, утянув от главного.

И, наконец, выстрел в сердце!

Что по мо́рю по синему лодка плывёт,
Серебристым уловом богата,
Что над ним распростёрся космический флот —
Снежно-белая русская вата.

И ты понимаешь, что речь идет обо всех наших воинах, ушедших в небо, "ватниках". Перед тобой картина - фигуры тысяч бестелесных мужчин, таких же как ты по взглядам, смотрящих на тебя с небес, отдавших жизнь за тебя... А всего-то две строчки - про флот и вату...

Я ломал это время руками, как сталь,
Целовал его в чёрные губы,
Напиши про любовь, не пиши про печаль,
Напиши, что я взял Мариуполь.

В первый двух строках поэт умудрился вместить всю войну, всю СВО. В последних строках снова удар по сердцам и мысль, которая не приходила ранее в головы многих: а ведь ребята, сражаясь за Мариуполь, погибнув, так и не узнали, что он взят...

Напиши — я тебя никому не отдам,
Милый мой, мы увидимся вскоре.
Я не умер, я сплю, и к моим сапогам
Подступает Азовское море.

Желание солдата чтобы его любили, помнили, отрицание человеком смерти, нежелание с ней мириться - продирает до донышка. У тебя уже не просто слезы блестят на глазах, ты ревешь. Но слезы эти светлые - как и стихотворение.
И образ солдата, чьи сапоги "ласкают" воды Азовского моря, навсегда запечатлевается в сердце.

Обратите внимание: у настоящего поэта все сжато, но очень много сказано. И слова вроде бы просты, а проникают в самую глубь души.

Ну и еще одна черта настоящей поэзии: поэт - всегда с народом. (Как Юнна Мориц). Он - капля в море, клетка в организме, он не такой как все по умению высказаться, но такой же как все по главным вопросам бытия. Он рожден переживаниями своего народа.
Настоящий поэт не избегает "современной повестки", не говорит что он "вне политики" (это трусость), он "в народе, и с народом, и народ со мною был", как сказал чувашский поэт Яков Ухсай. Или, как сказала Ахматова:
Я была тогда с моим народом,
Там, где мой народ, к несчастью, был.

Писать всегда надо о главном. Не сидеть под листочками, под болотными прятаться кочками. Иначе и вообще не стоит писать. Ни поэтам, ни прозаикам.
Вот вам мои мысли о поэзии...

"Когда я провожала Зою на фронт, она сказала мне в последнюю минуту:

- Что ты плачешь, мама? Не ты ли мне говорила, что я должна быть смелой и честной?! Мама, я горжусь тем, что буду бороться с фашистами, и ты гордись, что я ухожу на фронт. Со слезами меня провожать не надо. Приду героем или умру героем. Ты, мама, не унывай..."

Лидия Тимофеевна Космодемьянская (1900-1978) возле памятника своей любимой дочери Зои.

Из книги "Новая планета"

Люди, рыбы, птицы, звери,
даже мраморные львы -
все на нас плевать хотели,
в парки летние Москвы
возвращается прохлада.
Ты теперь, моя отрада,
в тереме одна живешь.
Помнишь, был внезапный дождь,
помнишь, ты забыла зонт
и смеялась, что забыла?
Это был хороший год,
ты тогда меня любила.
Как сирени пышный цвет
ветер солнечный сдувает,
так любовь - была и нет.
Дворник листья собирает
в целлофановый мешок,
о любви моей - молчок,
речь мою не понимает.
Только в воздухе плыла,
как небесная обитель,
Погоди, оставь дела.
Вспомни, ты ее не видел?
Вот же, здесь она ходила,
сколько в ней блаженства было...
Дворник, парк, мешок, метла,
люди, рыбы, птицы звери,
незаконная любовь.
Свет, мерцающий в пещере.
Бог, рождающийся вновь.
Снег, задумчиво идущий,
холод ангеловых крыл,
черный дворник, загребущий
всё, что в жизни я любил.

Оловянный блеск метели,
трепет вечного огня.
Эти мальчики в шинелях
обойдутся без меня,
оглянутся, улыбнутся
и помашут мне рукой.
Что не все из них вернутся -
это просто сон такой.
Вижу я, как снег сгорает
ночью, на святом огне
и как маму обнимает
сын, погибший на войне.
Там, правей фигуры конной,
там, где бронза и гранит,
вновь Сережка с Малой Бронной
рядом с матерью стоит.
А над ними - блеск метели,
холод ангеловых крыл,
ночь и голубые ели -
всё, что с детства я любил.

2022

Стихотворение дня
из книги "Белее снега"

Мальчик нежный со снежком,
тот, что ртом ловил снежинки,
умирает стариком,
остаются на картинке
вечно юное лицо,
снег на кроличьей ушанке,
деревянное крыльцо,
женщина на полустанке,
девочка, которой нет,
в пыль закопанный секретик,
остается ровный свет,
он еще сильнее смерти,
открывай же, открывай
крышку фотоаппарата,
пленку новую вставляй,
снимем бабушку и брата,
деда Глеба без ноги,
дядю Славу, тетю Таю,
в поле не видать ни зги,
вы же здесь, я точно знаю,
эй, за снежной пеленой,
выходите Бога ради,
"Смена 8М" со мной,
пленка в фотоаппарате
есть еще, я проявлю,
не засвечу, я умею,
слушайте, я вас люблю,
вас люблю, себя жалею,
я же русский человек,
гость на собственных поминках.
Только снег на фотоснимках,
белый, белый, белый снег.

2 сентября 2019 года

❗️❗️❤️

Так. По сбору денежному.
Тут такая трогательная история в общем.
Это наш пограничник молоденький. Сидят они в лесу, в окопах, не пускают хохла в Белгородскую область, хотя дрг к ним лезут. Держат границу в общем.
Дошел пешком до села какого-то с позиций, чтобы "видео красивое", это его слова, снять. В клубе, в красном уголке.
Основательный парень.

Война идет своим чередом, будь она проклята. У подруги той женщины-волонтера, которая ведет группу Zа русского солдата, вчера мужа убило. В Белгороде, при обстреле.

Сейчас они в группе собирают на Mavic 3T для разведчиков.
Половину уже собрали из 380 тысяч.

Если кто готов помочь и есть такая возможность.

Карта Сбер

Алексей Егорович К.

2202206734561876

Просто красивое стихотворение.
Новое, лирическое, без войны.
Оно на Бусти лежит, но я решил поставить его в открытый доступ.
На Бусти уже много новой лирики.
Я бы, конечно, хотел, чтобы там подписка росла.
Но как будет – так будет. Я никому не навязываюсь, не в моих правилах.

Сентябрь, и осыпается листва
на новую мозаику в бассейне,
прохладою сменяется жара,
и толпы римлян в поисках спасенья
уже не лезут в обмелевший Тибр.
На берегу вкушают хлеб и сыр,
и персики, и разливают в чаши
дешевое ритейское вино,
столь Августом любимое. Давно
не пил его... теперь не то, что раньше,
чуть выпьешь – начинает сердце биться,
как будто в сети пойманная птица,
да и болят суставы от вина.
Над Римом ночь по-прежнему нежна,
и ветер вновь приносит запах с моря,
и нагоняет тучи на луну.
Уж сорок дней, как Август умер в Ноле,
нет и не будет равного ему.
"Прощай", – сказал он и взглянул в окно,
а там закат дымился, догорая.
Прощай и ты. И я тебя прощаю,
хотя теперь, мой Август, все равно.

14 июня 2024 года

https://boosty.to/dmelnikoff

Вот такое будет мероприятие.
Это первая презентация новой антологии RT.
Приходите. Вход свободный.

Стихотворение дня

Из книги "Легкий характер"

После сорока дорога идет вверх,
серая река, покидая город утрехт,
плача и визжа подступает к черной реке,
крысы не спеша кувыркаются в воздухе.

Я останусь с тобой, когда тебя смоет в черный
нефтеносный слой. Мертвый, разоблаченный,
с вывернутой губой, взятый со знаком минус,
я останусь с тобой и никуда не двинусь.
Видишь мое сердце, во что оно превратилось,…
оно стало теплом, которое не родилось,
ледяной придонною белой рыбой,
ледяной огромною белой глыбой,
мамой, что в саду разжигает примус,
дедушкой, что косит траву под липой.

8 сентября 2013 года

Из дневника. Об одном удивительном поэте.

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/450b2dd5-9417-4111-a369-73cef947115f?share=post_link