⬆️ Пиши.
Как рождаешься ты по минутам.
Как умеешь любить
И сгорать от сердечного стука.
Живи. И, вдыхая ее полной грудью,
Создавай свою жизнь
Каждым словом и каждым звуком.
Пиши.
Как рождаешься ты по минутам.
Как умеешь любить
И сгорать от сердечного стука.
Живи. И, вдыхая ее полной грудью,
Создавай свою жизнь
Каждым словом и каждым звуком.
Пиши.
Когда начинаешь «создавать свою жизнь» ⬆️, то жизнь начинает «врываться в распахнутые двери»⬇️
Вот интересно всегда, с чего начинается стих. Не в смысле первой строки, хотя и это тоже интересно. А в смысле «из чего», «из какого сора». А «сор» может быть любым.
И всегда интересно наблюдать, как в процессе этот «сор» распускается в цветок. Как, начавшись, с конкретного события, человека, предмета, мысли, текст разрастается и становится больше и шире этого конкретного. Перестает быть привязанным. И становится больше про жизнь в целом. Как будто медленно отрываешься от земли и поднимаешься выше-выше, и видно становится дальше-дальше.
Вот интересно всегда, с чего начинается стих. Не в смысле первой строки, хотя и это тоже интересно. А в смысле «из чего», «из какого сора». А «сор» может быть любым.
И всегда интересно наблюдать, как в процессе этот «сор» распускается в цветок. Как, начавшись, с конкретного события, человека, предмета, мысли, текст разрастается и становится больше и шире этого конкретного. Перестает быть привязанным. И становится больше про жизнь в целом. Как будто медленно отрываешься от земли и поднимаешься выше-выше, и видно становится дальше-дальше.
Когда приходит день, твой ясный день,
Тебе не нужен гвалт, и рукоплеск,
И мишура - весь этот блеск.
В тебе звучит природа и фолк-рок,
И шум колёс. Ты уезжаешь в лес,
Стремления не запасая впрок.
И в этом естестве таится связь.
Идти через холмы, идти через овраг.
Не вязнуть в нем. Ты можешь так,
Как внедорожник проминает грязь.
Ты вне дорог асфальтовых, простых.
Твои - через поля, на них растут цветы.
И в этом красота, и это все не зря.
Нехоженые тропы, берега,
Поросшие безудержной травой,
Не выстриженной в линию, живой.
Отчаянно живой.
Там корень твой.
И там твоя земля,
Что дарит свой целебный сок,
Проращивает семя в срок,
Возводит стебель и вокруг кору,
Готовую щитом оберегать.
Она вбирает солнце по утру
И снова жаждет затевать игру
И раз за разом посвящать ее тому,
Кто разрешает себе жить и верить.
⬇️
Тебе не нужен гвалт, и рукоплеск,
И мишура - весь этот блеск.
В тебе звучит природа и фолк-рок,
И шум колёс. Ты уезжаешь в лес,
Стремления не запасая впрок.
И в этом естестве таится связь.
Идти через холмы, идти через овраг.
Не вязнуть в нем. Ты можешь так,
Как внедорожник проминает грязь.
Ты вне дорог асфальтовых, простых.
Твои - через поля, на них растут цветы.
И в этом красота, и это все не зря.
Нехоженые тропы, берега,
Поросшие безудержной травой,
Не выстриженной в линию, живой.
Отчаянно живой.
Там корень твой.
И там твоя земля,
Что дарит свой целебный сок,
Проращивает семя в срок,
Возводит стебель и вокруг кору,
Готовую щитом оберегать.
Она вбирает солнце по утру
И снова жаждет затевать игру
И раз за разом посвящать ее тому,
Кто разрешает себе жить и верить.
⬇️
⬆️ И быть.
Твое искусство быть,
И жечь костры,
И собирать грибы,
Варить из них бульон.
Ты можешь и огонь,
И дом,
И хвойный лес.
Ты в этом - весь.
И в этом твоя соль,
И в этом соль земли,
С которой ты «на ты»
И можешь прорастить
И сосны, и стремленья, и цветы,
И саму жизнь, что побеждает боль.
И ты выигрываешь свое время.
И лес звучит с тобою в унисон.
И щедр он на травы и деревья.
Бульон кипит, в душе горит огонь.
И жизнь врывается в распахнутые двери.
Твое искусство быть,
И жечь костры,
И собирать грибы,
Варить из них бульон.
Ты можешь и огонь,
И дом,
И хвойный лес.
Ты в этом - весь.
И в этом твоя соль,
И в этом соль земли,
С которой ты «на ты»
И можешь прорастить
И сосны, и стремленья, и цветы,
И саму жизнь, что побеждает боль.
И ты выигрываешь свое время.
И лес звучит с тобою в унисон.
И щедр он на травы и деревья.
Бульон кипит, в душе горит огонь.
И жизнь врывается в распахнутые двери.
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
Решила сюда принести эту красоту. Стихотворение про сердце лета. А когда еще его смотреть, если не долгими зимними?
Волнительное, трепетное, скорое. Понимаю, что здесь пока это мало кто увидит, но это часть моей истории, поэтому размещаю афишу.
Научиться «подколдовывать левой пяткой», потрогать чудо руками, услышать, как оно звучит.
8 декабря в Москве в клубе «Археология» соберутся «археологи собственной тьмы», добывающие из своих недр свет и готовые поделиться им с другими.
Прийти и своими глазами убедиться, что «здесь еще работает волшебство», можно. Нужно.
Забрать свой волшебный билет
https://moscow.qtickets.events/140443-kontsert-shkoly-magii-slova-812
Научиться «подколдовывать левой пяткой», потрогать чудо руками, услышать, как оно звучит.
8 декабря в Москве в клубе «Археология» соберутся «археологи собственной тьмы», добывающие из своих недр свет и готовые поделиться им с другими.
Прийти и своими глазами убедиться, что «здесь еще работает волшебство», можно. Нужно.
Забрать свой волшебный билет
https://moscow.qtickets.events/140443-kontsert-shkoly-magii-slova-812
Про название канала.
Сначала оно было другим. «Нестихаемое», которое трансформировалось в «нестихаемоё».
Был еще вариант «нестихаёмоё», но решила, что пока для меня это слишком. Перебор с точками.
И в целом нравилось. И стихи тут тебе, и не стихи, и нестихаемое внутри, и что-то совершенно моё. Ёмко и по делу.
Оставлю как резерв, пожалуй.
Но, когда я задумалась над текстом для афиши, во мне сразу стали всплывать строчки из стихотворения Юлии Мамочевой: «подколдовывать левой пяткой», «здесь еще работает волшебство». И я решила его перечитать. А там оно! «Археологам собственной тьмы». Как впрыгнуло в меня, так и не выпрыгнуло обратно.
А концерт-то будет не где-нибудь, а в клубе «Археология». Совпадение?
Я на такие вещи все больше теперь обращаю внимание. А еще на то, что внутри щелкнуло: вот же оно, то самое.
Сначала оно было другим. «Нестихаемое», которое трансформировалось в «нестихаемоё».
Был еще вариант «нестихаёмоё», но решила, что пока для меня это слишком. Перебор с точками.
И в целом нравилось. И стихи тут тебе, и не стихи, и нестихаемое внутри, и что-то совершенно моё. Ёмко и по делу.
Оставлю как резерв, пожалуй.
Но, когда я задумалась над текстом для афиши, во мне сразу стали всплывать строчки из стихотворения Юлии Мамочевой: «подколдовывать левой пяткой», «здесь еще работает волшебство». И я решила его перечитать. А там оно! «Археологам собственной тьмы». Как впрыгнуло в меня, так и не выпрыгнуло обратно.
А концерт-то будет не где-нибудь, а в клубе «Археология». Совпадение?
Я на такие вещи все больше теперь обращаю внимание. А еще на то, что внутри щелкнуло: вот же оно, то самое.
Telegram
Археолог собственной тьмы
Волнительное, трепетное, скорое. Понимаю, что здесь пока это мало кто увидит, но это часть моей истории, поэтому размещаю афишу.
Научиться «подколдовывать левой пяткой», потрогать чудо руками, услышать, как оно звучит.
8 декабря в Москве в клубе «Археология»…
Научиться «подколдовывать левой пяткой», потрогать чудо руками, услышать, как оно звучит.
8 декабря в Москве в клубе «Археология»…
Чтобы было понятно, о чем я, прикреплю сюда стихотворение Юлии Мамочевой целиком.
И вроде бы жить — да как будто всё время превозмогая.
И вроде бы жуть — да в ушах твоих звон небесный.
Теперь мы с тобой те самые взрослые, дорогая,
которым платить коммуналку и хаять модные песни.
От прошлого ныкаться, как с сигаретой от мамы,
и пить не всё, что горит, а на ночь — ромашку с мяткой.
И вроде бы жить среди маглов — почти как маглы —
но всё-таки подколдовывать левой пяткой.
Нет, ну а что ещё делать таким, как мы?
Колдунам-недоучкам. Археологам собственной тьмы,
у кого вместо сердца — земля, говорящая глина.
Мы хохочем, беря у солнца тепло взаймы.
Мы целуем друг друга с привкусом адреналина.
Мы выкраиваем для счастья двадцать минут,
но хватает и их, чтобы нас живыми держало:
если знаешь, как превратить оппонента в жабу,
то гораздо проще терпеть подлецов и зануд.
...Да и в принципе жить — но считаясь чуть-чуть того.
Это мы с тобой теперь взрослые, дорогая.
Нам казалось, что зрелость будет совсем другая.
Но смотри: здесь ещё работает волшебство.
И вроде бы жить — да как будто всё время превозмогая.
И вроде бы жуть — да в ушах твоих звон небесный.
Теперь мы с тобой те самые взрослые, дорогая,
которым платить коммуналку и хаять модные песни.
От прошлого ныкаться, как с сигаретой от мамы,
и пить не всё, что горит, а на ночь — ромашку с мяткой.
И вроде бы жить среди маглов — почти как маглы —
но всё-таки подколдовывать левой пяткой.
Нет, ну а что ещё делать таким, как мы?
Колдунам-недоучкам. Археологам собственной тьмы,
у кого вместо сердца — земля, говорящая глина.
Мы хохочем, беря у солнца тепло взаймы.
Мы целуем друг друга с привкусом адреналина.
Мы выкраиваем для счастья двадцать минут,
но хватает и их, чтобы нас живыми держало:
если знаешь, как превратить оппонента в жабу,
то гораздо проще терпеть подлецов и зануд.
...Да и в принципе жить — но считаясь чуть-чуть того.
Это мы с тобой теперь взрослые, дорогая.
Нам казалось, что зрелость будет совсем другая.
Но смотри: здесь ещё работает волшебство.
Археолог собственной тьмы.
Стоит заметить, что «тьма» в данном случае, в моей интерпретации, не что-то плохое, а что-то еще не познанное. Куда еще не добрался свет фонарика. Что-то еще не раскрытое в тебе, нераспакованное, но присутствующее, являющееся твоей неотъемлемой частью.
Мне интересно самопознание. И в эти раскопки очень хорошо ложится и психология, и эзотерика - то, с чем я сейчас взаимодействую. В этом и прелесть, в этом широта. И глубина.
Но нырять и погружаться в глубины можно бесконечно, познать все невозможно. Суть не в этом. Зарыться поглубже не самоцель. Найти сокровище, вытащить его на свет и украсить им свою жизнь и жизнь других - куда интереснее. Добыть из темноты тот самый свет, который без темноты и не существует. И цвет, пробивающийся из земли навстречу солнцу. А бывает, и копать сильно не надо. Прекрасное может оказаться ближе, чем мы думаем, прямо под нашими ногами.
⬇️
Стоит заметить, что «тьма» в данном случае, в моей интерпретации, не что-то плохое, а что-то еще не познанное. Куда еще не добрался свет фонарика. Что-то еще не раскрытое в тебе, нераспакованное, но присутствующее, являющееся твоей неотъемлемой частью.
Мне интересно самопознание. И в эти раскопки очень хорошо ложится и психология, и эзотерика - то, с чем я сейчас взаимодействую. В этом и прелесть, в этом широта. И глубина.
Но нырять и погружаться в глубины можно бесконечно, познать все невозможно. Суть не в этом. Зарыться поглубже не самоцель. Найти сокровище, вытащить его на свет и украсить им свою жизнь и жизнь других - куда интереснее. Добыть из темноты тот самый свет, который без темноты и не существует. И цвет, пробивающийся из земли навстречу солнцу. А бывает, и копать сильно не надо. Прекрасное может оказаться ближе, чем мы думаем, прямо под нашими ногами.
⬇️
⬆️ Найти в своей собственной тьме что-то новое, чего не было до. Что-то очень твоё. И вместе с тем что-то очень древнее. «Архео». Изначальное, сутевое, тянущееся из далекого прошлого и связывающего всё и всех.
И пока во мне поднимались все эти мысли, я вспомнила, что в прошлом году, заказывая себе браслет у одной волшебной девушки (с другими не общаюсь, честное слово), я получила в подарок камень, который называется снежный обсидиан. Он как раз на фото.
Черный с вкраплениями снега. Черный с вкраплениями света. Черный символизирует как раз неопознанное, белое - то, что мы о себе уже знаем. Я еще в интернете про него почитала: «Снежный обсидиан передаёт ощущение темноты, разбавленной вспышками света». Красиво. И все одно к одному.
⬇️
И пока во мне поднимались все эти мысли, я вспомнила, что в прошлом году, заказывая себе браслет у одной волшебной девушки (с другими не общаюсь, честное слово), я получила в подарок камень, который называется снежный обсидиан. Он как раз на фото.
Черный с вкраплениями снега. Черный с вкраплениями света. Черный символизирует как раз неопознанное, белое - то, что мы о себе уже знаем. Я еще в интернете про него почитала: «Снежный обсидиан передаёт ощущение темноты, разбавленной вспышками света». Красиво. И все одно к одному.
⬇️
⬆️ А еще присутствие «стиха» в первом названии все-таки задавало определенный тон и направление. Некие рамки по ощущениям. А мне хотелось больше воздуха и пространства для маневра. Вот археологи - другое дело, они же с воздухом работают, это всем известно.
Принесла видео с концерта. Долго несла, зато ничего не расплескала.
В тот вечер у меня дрожало абсолютно все, что только может дрожать. Больше, чем в первый раз. Больше, чем я ожидала. То ли мороз с улицы пробирался и добавлял своего. Но (может, как раз из-за этого) получилось живенько, так ведь?
В тот вечер у меня дрожало абсолютно все, что только может дрожать. Больше, чем в первый раз. Больше, чем я ожидала. То ли мороз с улицы пробирался и добавлял своего. Но (может, как раз из-за этого) получилось живенько, так ведь?
Стишок про чудо, который впервые прозвучал на концерте и еще нигде не был опубликован, уже успел наделать чудес вокруг себя.
Выпускаю его в тексте, пусть же чудеса продолжаются!
А фото Ирины @oran_Zhivaya. Я увидела его на следующий день после того, как написала стих. «Как же в точку», - подумала. Конечно, сочетание елки и мандаринов не самое оригинальное, но, чтобы прямо так, одно на другом и не отходя от кассы - интересно. Приятно удивилась совпадению. Не перестаю еще удивляться. И хорошо.
Выпускаю его в тексте, пусть же чудеса продолжаются!
А фото Ирины @oran_Zhivaya. Я увидела его на следующий день после того, как написала стих. «Как же в точку», - подумала. Конечно, сочетание елки и мандаринов не самое оригинальное, но, чтобы прямо так, одно на другом и не отходя от кассы - интересно. Приятно удивилась совпадению. Не перестаю еще удивляться. И хорошо.
Помнишь, в детстве мы вместе все ждали чуда,
Что оно нагрянет из ниоткуда,
Ляжет снегом на землю, подарком под елку,
Будет радостно нам и звонко.
Целый год оно пряталось в дальних странах,
Запасало счастье в своих карманах.
А теперь насыпет его нам конфетной горкой,
Будет празднично нам и громко.
С нетерпением ждали мы это время,
Так неистово, искренне в чудо верили.
Что оно придет и обнимет нас старым любимым фильмом.
Что оно придет. Не проскочит мимо.
Будет искрой бенгальской и звездной пылью.
Сказку сделает непременно былью.
И светиться гирляндами будет ночью долгой,
И взрываться во рту мандариновой долькой.
Ну а что теперь? Тот же запах чуда.
Только я не жду, что оно когда-то со мною будет.
Я ношу его и любуюсь, как самою вкусной конфетой.
И сбываю заветные.
Через чудо смотрю в холодное и на серое,
И теплеет в воздухе и на сердце мне.
И сшиваю красивое разноцветными швами.
Через чудо свое я оживаю.
Через чудо я наблюдаю, как ты смеешься.
Или смех твой такой ослепительно невозможный
Создал это чудо. Неважно. Не знаю точно.
По большому счету все это одно и то же.
Мое чудо растет из сердца неумолимо,
Иногда наивно, иногда растопыривается клином.
Непосредственно детским, таким проворным,
И внезапно становится мне опорой.
И внутри расцветает чудо солнечным мандарином.
Это, может быть, самое ценное, что дарила я, что дарили мне.
Выдыхаю его из сердца в эти самые строчки.
Пусть же пахнут сочно елкой и самой волшебной ночью.
Что оно нагрянет из ниоткуда,
Ляжет снегом на землю, подарком под елку,
Будет радостно нам и звонко.
Целый год оно пряталось в дальних странах,
Запасало счастье в своих карманах.
А теперь насыпет его нам конфетной горкой,
Будет празднично нам и громко.
С нетерпением ждали мы это время,
Так неистово, искренне в чудо верили.
Что оно придет и обнимет нас старым любимым фильмом.
Что оно придет. Не проскочит мимо.
Будет искрой бенгальской и звездной пылью.
Сказку сделает непременно былью.
И светиться гирляндами будет ночью долгой,
И взрываться во рту мандариновой долькой.
Ну а что теперь? Тот же запах чуда.
Только я не жду, что оно когда-то со мною будет.
Я ношу его и любуюсь, как самою вкусной конфетой.
И сбываю заветные.
Через чудо смотрю в холодное и на серое,
И теплеет в воздухе и на сердце мне.
И сшиваю красивое разноцветными швами.
Через чудо свое я оживаю.
Через чудо я наблюдаю, как ты смеешься.
Или смех твой такой ослепительно невозможный
Создал это чудо. Неважно. Не знаю точно.
По большому счету все это одно и то же.
Мое чудо растет из сердца неумолимо,
Иногда наивно, иногда растопыривается клином.
Непосредственно детским, таким проворным,
И внезапно становится мне опорой.
И внутри расцветает чудо солнечным мандарином.
Это, может быть, самое ценное, что дарила я, что дарили мне.
Выдыхаю его из сердца в эти самые строчки.
Пусть же пахнут сочно елкой и самой волшебной ночью.
Ну что, с боевым блогерским крещением меня. От меня канала отписался первый человек. Ура! Нет, я этому, конечно, не радуюсь. И вас ни в коем случае не призываю следовать такому примеру. А радует меня то, что я это вынесла. Что хочу сказать - мир не рухнул. Небо по-прежнему на небе, а земля на земле.
А значит, как в песне Нуки поет, продолжаем движение.
А значит, как в песне Нуки поет, продолжаем движение.