Это капец, у меня освинела морда. Никуда не поправляюсь, кроме лица. Бабушка радостно говорила: "Наконец-то у Дюнечки округлилось личико! Теперь кривые зубки не видно!"
Округлилось, ага. В свинячью морду. Вот, в Москве, в августе и в сентябре, когда были изрезанные линии Пикассо на лице и безумные горящие глаза, эта дикая хтонь мне была норм. А это что такое, я вас споашиваю 🤣 Надо срочно страдать. От жрачки у меня ничего не зависит, у меня по гормонам всё сгорает, такой организм. Рано я успокоилась. 😁
Округлилось, ага. В свинячью морду. Вот, в Москве, в августе и в сентябре, когда были изрезанные линии Пикассо на лице и безумные горящие глаза, эта дикая хтонь мне была норм. А это что такое, я вас споашиваю 🤣 Надо срочно страдать. От жрачки у меня ничего не зависит, у меня по гормонам всё сгорает, такой организм. Рано я успокоилась. 😁
Бильченко и фантазмы лимфостаза
Тут бабы, которые меня "любят", на основании моего прикола, что у меня освинела морда (а я буквально кормлю аудиторию провокациями), решили, что у меня лимфостаз на почве алкоголизма.
Уважаемые женщины! Даже если я дойду до последней стадии алкоголизма, что, учитывая уровень моего интеллекта доктора наук и обязанности добровольного фронтового волонтера, - структурно невозможно, лимфостаза у меня не будет, по той простой причине, что я - трансгендер 🤣.
Просто у меня мужского гормона в 10 раз (в 11, если верить зеркалу анализа) больше нормы, а женского, который отвечает за ваши "розовые груды грудей" (Марина Цветаева) - ровно в 10 раз меньше. Если человек весь соткан из адреналина и тестостерона, при нехватке эстрогена, максимум, что ему грозит, - это прыщи и истерики. И вечное - 90, 60, 90.
Посему достала я из загашников XS-пальто, купленное в Шпайере, среди таких же, как я, драматических угловатых готик, и надела в универ. Студентам зашло. Что еще могу сказать? Будьте, как я. Сводите с ума друзей и врагов. Не мямлите, не округляйтесь, не душните.
Тут бабы, которые меня "любят", на основании моего прикола, что у меня освинела морда (а я буквально кормлю аудиторию провокациями), решили, что у меня лимфостаз на почве алкоголизма.
Уважаемые женщины! Даже если я дойду до последней стадии алкоголизма, что, учитывая уровень моего интеллекта доктора наук и обязанности добровольного фронтового волонтера, - структурно невозможно, лимфостаза у меня не будет, по той простой причине, что я - трансгендер 🤣.
Просто у меня мужского гормона в 10 раз (в 11, если верить зеркалу анализа) больше нормы, а женского, который отвечает за ваши "розовые груды грудей" (Марина Цветаева) - ровно в 10 раз меньше. Если человек весь соткан из адреналина и тестостерона, при нехватке эстрогена, максимум, что ему грозит, - это прыщи и истерики. И вечное - 90, 60, 90.
Посему достала я из загашников XS-пальто, купленное в Шпайере, среди таких же, как я, драматических угловатых готик, и надела в универ. Студентам зашло. Что еще могу сказать? Будьте, как я. Сводите с ума друзей и врагов. Не мямлите, не округляйтесь, не душните.
БЖ. Манифест другого искусства
Я - испражнение милитарных хиппи.
Помните, этих дебилов за "миру - мир"?
Все мои lovers сидели на гандже и трипе.
Я же - на синьке, как завещал Шекспир.
Такие, как я, не стареют и не полнеют:
Вечный Освенцим, вечный тестостерон.
Судьба меня гонит. Я и бегу за нею,
Как бежит за хохлом древнерусский дрон.
Я - не баба. Я - гендерный Коза Ностра.
Мне навеки осталось шестнадцать.
Вечные 80 - 60 - 90... Девяносто
Столетий за мной гоняются все нации.
Я окончательно ухожу в подвал контр-
Культуры, в армейские андеграунды.
Для иных - кисель, для иных - кот.
Для меня же - любви джа-радование.
Женщины, с которыми вам изменяют
Ваши мужья! Они уходят к Иштар,
Чтобы вернулся счастливыми, смятыми,
Пьяными, словно космичный дар.
А я и не претендую на семьи и премии.
Я преображаюсь, бахнувшись оземь.
Я - единственный патриот времени,
Который имеет мужество не официозить.
Мне с либералами - явно не по пути.
В зет-искусстве душит меня сильно.
То, что я делаю -
Это новый стиль
Для будущей
Двадцатилетней России.
В меня втюривается тинейджеролетний.
По мне ностальгируют, кому шестьдесят.
Истина - Алетейя, она не утонет в Лете,
А политика есть однодневный ад.
Всё-таки, я - поколение тех, свободных,
Тварей, сделавшихся релокантами.
А я осталась с Россией. Мне мстят больно
За знание Маркеса, Деррида и Канта.
Всю мировую культуру вертя на пальчике,
Я понимаю, что век мой - еще далёк...
Между мной и моим - на постели - Павич.
Меж Сибирью и Прагой - в крови - Бог.
13 ноября 2024 г.
Я - испражнение милитарных хиппи.
Помните, этих дебилов за "миру - мир"?
Все мои lovers сидели на гандже и трипе.
Я же - на синьке, как завещал Шекспир.
Такие, как я, не стареют и не полнеют:
Вечный Освенцим, вечный тестостерон.
Судьба меня гонит. Я и бегу за нею,
Как бежит за хохлом древнерусский дрон.
Я - не баба. Я - гендерный Коза Ностра.
Мне навеки осталось шестнадцать.
Вечные 80 - 60 - 90... Девяносто
Столетий за мной гоняются все нации.
Я окончательно ухожу в подвал контр-
Культуры, в армейские андеграунды.
Для иных - кисель, для иных - кот.
Для меня же - любви джа-радование.
Женщины, с которыми вам изменяют
Ваши мужья! Они уходят к Иштар,
Чтобы вернулся счастливыми, смятыми,
Пьяными, словно космичный дар.
А я и не претендую на семьи и премии.
Я преображаюсь, бахнувшись оземь.
Я - единственный патриот времени,
Который имеет мужество не официозить.
Мне с либералами - явно не по пути.
В зет-искусстве душит меня сильно.
То, что я делаю -
Это новый стиль
Для будущей
Двадцатилетней России.
В меня втюривается тинейджеролетний.
По мне ностальгируют, кому шестьдесят.
Истина - Алетейя, она не утонет в Лете,
А политика есть однодневный ад.
Всё-таки, я - поколение тех, свободных,
Тварей, сделавшихся релокантами.
А я осталась с Россией. Мне мстят больно
За знание Маркеса, Деррида и Канта.
Всю мировую культуру вертя на пальчике,
Я понимаю, что век мой - еще далёк...
Между мной и моим - на постели - Павич.
Меж Сибирью и Прагой - в крови - Бог.
13 ноября 2024 г.
БЖ. Лишняя
Здравствуйте трусы мои любимые.
Предавшие преданные друзья.
Пишу Вам с почтою голубиною.
Ибо ещё существую я.
Что Вам моё имя в русском искусстве?
Сами же знаете его вес.
Но конформизм - весомее вкуса.
Развели лизоблюдов лес.
Знаете, в чём мое вечное торжество,
Братья мои, мои визави?
Я в русской литературе останусь не СВО-
Поэтом, а поэтом Вечной Любви.
На самом деле всё это просто.
Меня читают солдаты и либералы.
На могиле Пригожина - текст Бродского,
А не тренд. И это - уже немало.
Искусство подобно хорошему сексу.
Оно выживает, независимо от политики.
Остальное - сиюминутные секты.
Невротики духа, душные паралитики.
Еще не настало мое время.
Время эстетики, время вечности.
А пока, либералов и патриотов племя,
Я прошу вас о вкусе и человечности.
13 ноября 2024 г.
Здравствуйте трусы мои любимые.
Предавшие преданные друзья.
Пишу Вам с почтою голубиною.
Ибо ещё существую я.
Что Вам моё имя в русском искусстве?
Сами же знаете его вес.
Но конформизм - весомее вкуса.
Развели лизоблюдов лес.
Знаете, в чём мое вечное торжество,
Братья мои, мои визави?
Я в русской литературе останусь не СВО-
Поэтом, а поэтом Вечной Любви.
На самом деле всё это просто.
Меня читают солдаты и либералы.
На могиле Пригожина - текст Бродского,
А не тренд. И это - уже немало.
Искусство подобно хорошему сексу.
Оно выживает, независимо от политики.
Остальное - сиюминутные секты.
Невротики духа, душные паралитики.
Еще не настало мое время.
Время эстетики, время вечности.
А пока, либералов и патриотов племя,
Я прошу вас о вкусе и человечности.
13 ноября 2024 г.
БЖ. Монолог Шакти
Я люблю тебя, если ты - адски пьян:
В тебе из интеллигента вдруг человек
Проклёвывается, как святой бурьян,
Как то, что всю жизнь ищу, сквозь вех
Мегабайты тысячелетий... Родной, пойми:
Я - навек нетрезвая, mon ami.
Я люблю тебя, если ты - райский трезв:
Когда ты такой вот, интеллигент.
Мы пройдем космический пиздорез
И выйдем в Эдем - выпивать абсент
И делать то, что делают тыловые люди,
Которые дома сидят, на диване любят.
Любить на диване - это же счастье:
Недоступное, как цивилизация Гуджарат.
Я люблю любого тебя, не деля на части.
Только вернись живым, рай мой и мой ад.
Только достанься мне в руки и в лоно, -
Космоса вне политики дно бездонное.
13 ноября 2024 г.
Я люблю тебя, если ты - адски пьян:
В тебе из интеллигента вдруг человек
Проклёвывается, как святой бурьян,
Как то, что всю жизнь ищу, сквозь вех
Мегабайты тысячелетий... Родной, пойми:
Я - навек нетрезвая, mon ami.
Я люблю тебя, если ты - райский трезв:
Когда ты такой вот, интеллигент.
Мы пройдем космический пиздорез
И выйдем в Эдем - выпивать абсент
И делать то, что делают тыловые люди,
Которые дома сидят, на диване любят.
Любить на диване - это же счастье:
Недоступное, как цивилизация Гуджарат.
Я люблю любого тебя, не деля на части.
Только вернись живым, рай мой и мой ад.
Только достанься мне в руки и в лоно, -
Космоса вне политики дно бездонное.
13 ноября 2024 г.
Одна я вижу в абзаце первом клевету и оскорбление лисности, а в абзаце втором прямое - оскорбление Государству? Статья 319 УК РФ сама пришла к Валентине Кабиловой в качестве подарка. Для Вас не жаль.
Теперь всем понятно, что это - очередной заказ на меня? Активировалась вся сеточка, причем, я никого не знаю из исполнителей.
Теперь всем понятно, что это - очередной заказ на меня? Активировалась вся сеточка, причем, я никого не знаю из исполнителей.
Памяти Андрея Россета - хорошего человека
Чёт я распереживалась, неожиданно для себя, сильно по поводу смерти Андрея Россета. Я его видела всего раз в жизни, но он запомнился мне как человек... безумно уязвимый. Вот, пожалуй, первое слово, приходящее на ум, когда хочется охватить писателя какой-то одной ёмкой характеристикой.
Уязвимый.
Мы разговаривали на балконе. Потом он нас с Олегом сфоткал и долго ночью старался, высвечивал, подкрашивал изображение. Так трогательно... А потом он, наверное, несколько месяцев кряду, уже болея, утешал меня по смартфону, и я в своём стиле запиливала ему видосики про свои трагедии.
Одним из таких "утешений" стало это стихотворение Андрея. Я открыла переписку, долго листала рулон туалетной бумаги с бесконечным обсуждением моей любви и поняла, что хотела бы ответить Россету стихотворением на стихотворение. Я так и сделала, но боялась, что он меня не услышит.
... Когда пришел текст, я поняла, что это - не мои слова, не мои эмоции и не мой психотип. Я эти слова просто услышала. Значит, Андрей меня услышал и поговорил через меня. И мягко, мудро улыбнулся. Как он умел. Привожу оба текста как символ диалога посюстороннего мира с потусторонним.
Андрей Россет.
На Бродского «Не выходи из комнаты…»
Я оделся. И надел пальто. И выглянул в окно.
Шум, гам, тревожный гул авто.
Не одев кашпо, снял пальто и сел на табурет.
Не то, чтоб стул - центр мироздания, но нас роднит один ответ.
И он один. И я один. Взгляд на паркет.
Мысль с табурета - не выходи из комнаты, тебя там нет.
Пальто есть, а тебя там нет. Ты здесь, а покрой пальто не твой. Ясно слышу слова.
Я кладу себя на диван - на диване светлей голова -
Говорит диван: не выходи из комнаты, тебя там нет - проясняет состояние ума.
Там - за окном - нет ничего, что может дать миру твое бытие без пальто.
Не выходи из комнаты сказал поэт.
За окном - тьма, в лучшем случае - полутьма.
Она сожрет тебя без сожалений. Пальто останется. И кашпо.
Но что тебе с него, никто не удивится, никто,
Висящему на плечиках пальто.
Прислано в июне 2024 г.
Евгения Бильченко. Андрею Россету.
Знаешь, в любую погоду: в жару ли, в стужу, -
Тебя нет ни внутри комнаты, ни снаружи.
При таком раскладе больше уже не важно,
Выходить ли, не выходить ли: везде загажено.
Вообще все эти гамлетовские вопросы
Можно вертеть на ключике к бытию.
Ты говорил, что он - гений прозы,
А я, говорил, стою у поэзии на краю,
А толку мне от стоянья у кромки пропасти,
Если в мешке в засушенном виде кровь нести?
Передвигаться по ПМН глобуса, с пяточки на носок?
С рюкзаком любви на одном плече, в котором - красный песок?
И, вот, я иду сквозь рожь, а вокруг - река.
Рябь на воде сошла с полотен пуантилистов.
Мои чёрные берцы отдавливают рубцы на голой спине песка.
Больше мне ничего не ясно и ничего не близко.
Вот так, я, покинув комнату, обалдела.
Но в комнате было значительно хуже телу.
Слишком оно - худое, маленькое и большое,
К тому же, оно - вообще не в ладах с душою.
Поэтому, выходи ли, не выходи ли,
Вещь восходит на ноль, к началу идиллии.
Тебя нет нигде. Ни в окопе, ни в гробу, ни в больничном корпусе...
Комната - это вершина
Того, что считалось конусом.
13 ноября 2024 г.
Доброго пути к Дочери Софии, Андрей.
И спасибо тебе за поддержку. Вот и еще один из Светлых ушёл...
Фото меня и Олега - привет от Андрея Россета.
Чёт я распереживалась, неожиданно для себя, сильно по поводу смерти Андрея Россета. Я его видела всего раз в жизни, но он запомнился мне как человек... безумно уязвимый. Вот, пожалуй, первое слово, приходящее на ум, когда хочется охватить писателя какой-то одной ёмкой характеристикой.
Уязвимый.
Мы разговаривали на балконе. Потом он нас с Олегом сфоткал и долго ночью старался, высвечивал, подкрашивал изображение. Так трогательно... А потом он, наверное, несколько месяцев кряду, уже болея, утешал меня по смартфону, и я в своём стиле запиливала ему видосики про свои трагедии.
Одним из таких "утешений" стало это стихотворение Андрея. Я открыла переписку, долго листала рулон туалетной бумаги с бесконечным обсуждением моей любви и поняла, что хотела бы ответить Россету стихотворением на стихотворение. Я так и сделала, но боялась, что он меня не услышит.
... Когда пришел текст, я поняла, что это - не мои слова, не мои эмоции и не мой психотип. Я эти слова просто услышала. Значит, Андрей меня услышал и поговорил через меня. И мягко, мудро улыбнулся. Как он умел. Привожу оба текста как символ диалога посюстороннего мира с потусторонним.
Андрей Россет.
На Бродского «Не выходи из комнаты…»
Я оделся. И надел пальто. И выглянул в окно.
Шум, гам, тревожный гул авто.
Не одев кашпо, снял пальто и сел на табурет.
Не то, чтоб стул - центр мироздания, но нас роднит один ответ.
И он один. И я один. Взгляд на паркет.
Мысль с табурета - не выходи из комнаты, тебя там нет.
Пальто есть, а тебя там нет. Ты здесь, а покрой пальто не твой. Ясно слышу слова.
Я кладу себя на диван - на диване светлей голова -
Говорит диван: не выходи из комнаты, тебя там нет - проясняет состояние ума.
Там - за окном - нет ничего, что может дать миру твое бытие без пальто.
Не выходи из комнаты сказал поэт.
За окном - тьма, в лучшем случае - полутьма.
Она сожрет тебя без сожалений. Пальто останется. И кашпо.
Но что тебе с него, никто не удивится, никто,
Висящему на плечиках пальто.
Прислано в июне 2024 г.
Евгения Бильченко. Андрею Россету.
Знаешь, в любую погоду: в жару ли, в стужу, -
Тебя нет ни внутри комнаты, ни снаружи.
При таком раскладе больше уже не важно,
Выходить ли, не выходить ли: везде загажено.
Вообще все эти гамлетовские вопросы
Можно вертеть на ключике к бытию.
Ты говорил, что он - гений прозы,
А я, говорил, стою у поэзии на краю,
А толку мне от стоянья у кромки пропасти,
Если в мешке в засушенном виде кровь нести?
Передвигаться по ПМН глобуса, с пяточки на носок?
С рюкзаком любви на одном плече, в котором - красный песок?
И, вот, я иду сквозь рожь, а вокруг - река.
Рябь на воде сошла с полотен пуантилистов.
Мои чёрные берцы отдавливают рубцы на голой спине песка.
Больше мне ничего не ясно и ничего не близко.
Вот так, я, покинув комнату, обалдела.
Но в комнате было значительно хуже телу.
Слишком оно - худое, маленькое и большое,
К тому же, оно - вообще не в ладах с душою.
Поэтому, выходи ли, не выходи ли,
Вещь восходит на ноль, к началу идиллии.
Тебя нет нигде. Ни в окопе, ни в гробу, ни в больничном корпусе...
Комната - это вершина
Того, что считалось конусом.
13 ноября 2024 г.
Доброго пути к Дочери Софии, Андрей.
И спасибо тебе за поддержку. Вот и еще один из Светлых ушёл...
Фото меня и Олега - привет от Андрея Россета.
Ныне на Литейный пришла зима. Я купила себе термобелье с какой-то неописуемой шерстяной подкладкой. Но мне всё равно холодно.
Еще я забрала хрупкую ценную вещь - Старлинк. Еще купила подарки парням на фронт: брату браслет и ножик приобрела, а Олегу Викторовичу - куртку, чтобы между фронтами красиво шастать.
Старлинк распакуем на локации, мне еще везти его. Вещь дорогая, на DJI - 109 тысяч, мне сделали скидку за сто как постоянному покупателю птиц.
И ещё купила себе гору лекарств от всего.
Еще я забрала хрупкую ценную вещь - Старлинк. Еще купила подарки парням на фронт: брату браслет и ножик приобрела, а Олегу Викторовичу - куртку, чтобы между фронтами красиво шастать.
Старлинк распакуем на локации, мне еще везти его. Вещь дорогая, на DJI - 109 тысяч, мне сделали скидку за сто как постоянному покупателю птиц.
И ещё купила себе гору лекарств от всего.
Свет. Тьма. Вертикаль. Горизонталь.
Я вчера читала лекцию по Максу Шелеру, по философской антропологии. Для этого пришлось перечесть его знаменитое произведение - "Положение человека в космосе". Это любимый философ моего Ректора, и я поняла, почему он вызывает у меня странные ощущения.
Все-таки, несмотря на то, что мой герой учится смеяться и танцевать, я - трагик. Драма - форма выражения моей метафизики в поэзии. Поэтому появилась Кант, Лакан и Достоевский. Я иду к свету, даже в карнавале, через глубочайшую тьму, через дикую хтонь. Чтобы увидеть высь, мне надо изжить глубь. То есть, испытать боль. Не уныние, а именно острую веселую боль.
Получается вертикаль у меня. Как будто, нужен самый сор, чтобы из него росли стихи. Я как будто из тела рвусь в дух. Это не занудство, это истерия. В отличие от ханжей, я не считаю долг законом, для меня это желание, причем, самое чувственное, уязвимое и щемящее. Плюс, я в грязи подсознания люблю поковыряться, где там белые розы, где черные жабы, мне прикольно.
Шеллер, он сплошной свет. Он горизонталь. Он не готика, он маковка. Не стремится, а разливается, несмотря на дикое стремление к Богу, несмотря на свою "экзистенциальную интенциональность". Он не выходит на свет из бездны Сартра, он просто свет. И это немного раздражает, что ли, ну не может быть такого совершенства. Причем, в отличие от христианских философов (особенно католических), где много духовного страдания, Шеллер радуется всему в человеку и обожествляет всё сразу: дух, душу, тело. Наверное, в последний раз у меня было такое же впечатление от Льва Толстого в детстве. А сейчас - от романа Олега и от отзыва на него скульптора Григория Потоцкого.
Вот, наконец, я нашла правильные слова: или сорваться и взмыть, или разлиться и греть. Шелер сильно повлиял на Ивана Ильина, на это пасхальное радование о человеке.
Я же - треснувшая, я расколотый субъект Бердяева, Цветаевой и Камю. Но это не унылое говно, это именно невроз, своего рода интеллектуальная шизофрения гения. Без боли и топи у меня, нет выси и счастья. Нечем выструнить.
Я вчера читала лекцию по Максу Шелеру, по философской антропологии. Для этого пришлось перечесть его знаменитое произведение - "Положение человека в космосе". Это любимый философ моего Ректора, и я поняла, почему он вызывает у меня странные ощущения.
Все-таки, несмотря на то, что мой герой учится смеяться и танцевать, я - трагик. Драма - форма выражения моей метафизики в поэзии. Поэтому появилась Кант, Лакан и Достоевский. Я иду к свету, даже в карнавале, через глубочайшую тьму, через дикую хтонь. Чтобы увидеть высь, мне надо изжить глубь. То есть, испытать боль. Не уныние, а именно острую веселую боль.
Получается вертикаль у меня. Как будто, нужен самый сор, чтобы из него росли стихи. Я как будто из тела рвусь в дух. Это не занудство, это истерия. В отличие от ханжей, я не считаю долг законом, для меня это желание, причем, самое чувственное, уязвимое и щемящее. Плюс, я в грязи подсознания люблю поковыряться, где там белые розы, где черные жабы, мне прикольно.
Шеллер, он сплошной свет. Он горизонталь. Он не готика, он маковка. Не стремится, а разливается, несмотря на дикое стремление к Богу, несмотря на свою "экзистенциальную интенциональность". Он не выходит на свет из бездны Сартра, он просто свет. И это немного раздражает, что ли, ну не может быть такого совершенства. Причем, в отличие от христианских философов (особенно католических), где много духовного страдания, Шеллер радуется всему в человеку и обожествляет всё сразу: дух, душу, тело. Наверное, в последний раз у меня было такое же впечатление от Льва Толстого в детстве. А сейчас - от романа Олега и от отзыва на него скульптора Григория Потоцкого.
Вот, наконец, я нашла правильные слова: или сорваться и взмыть, или разлиться и греть. Шелер сильно повлиял на Ивана Ильина, на это пасхальное радование о человеке.
Я же - треснувшая, я расколотый субъект Бердяева, Цветаевой и Камю. Но это не унылое говно, это именно невроз, своего рода интеллектуальная шизофрения гения. Без боли и топи у меня, нет выси и счастья. Нечем выструнить.
Ну, вот это, реально, очень хорошее стихотворение Стефании Даниловой. Без самолюбования, без тусовки. Это было еще онтологично. И я это переслушиваю, когда гложет.
ЭТО ВСЕ...
Это все скоро кончится. Правда. Я зуб даю.
Скоро лето, а это значит, велосипед,
переспелая вишня, солнечное превью,
на концерты чужого моря возьмем билет.
Список летнего чтения выронив на бегу,
я спешу стать героем книги о волшебстве.
Словно буковка на листе, я лежу в снегу,
это все скоро кончится, и утону в листве.
Это все скоро кончится. Выпадет первый снег
на усталые головы сталинок и хрущоб.
Я отчаянно есть, а вас никого здесь нет,
вы любили меня, и я не хочу еще.
Не хожу ни к друзьям, ни к магам, ни к докторам,
не смотрю телевизор и даже не пью вино.
Я хочу просыпаться маленьким по утрам
и влюбляться в сирень, лезущую в окно.
Это все скоро кончится. Кончится, я сказал.
Перестану ходить на памятные места,
как на Титаник сотый раз в кинозал,
вспомню, кто я такой, забуду, кем я не стал.
Я заброшу стихотворения и табак,
научусь всему, чему так давно хотел.
Побеждают же олимпийцев. И даже рак.
С неба сыплется отвратительный школьный мел.
Это все скоро кончится, точно вам говорю.
Интересно, как именно. Выстрел или удар?
Темнота или свет? Охра или экрю?
Если праздник, то я для праздника слишком стар,
если там ждет война, то я не хочу войны.
Я всю жизнь ожидал логического конца,
бирюзового ветра, дрожи в руках весны.
Я отдал ожиданию годы и месяца.
Думал, все это скоро кончится и пройдет.
Будет непринужденно, радостно и светло,
и семерка не в первый раз повторенных нот
между мною и миром сможет разбить стекло.
Это все скоро кончится. Я подхожу к концу.
Это не кризис веры, не гордость за.
Интересно, что смерть придумает мертвецу,
как живущему жизнь в открытые лжет глаза?
ЭТО ВСЕ...
Это все скоро кончится. Правда. Я зуб даю.
Скоро лето, а это значит, велосипед,
переспелая вишня, солнечное превью,
на концерты чужого моря возьмем билет.
Список летнего чтения выронив на бегу,
я спешу стать героем книги о волшебстве.
Словно буковка на листе, я лежу в снегу,
это все скоро кончится, и утону в листве.
Это все скоро кончится. Выпадет первый снег
на усталые головы сталинок и хрущоб.
Я отчаянно есть, а вас никого здесь нет,
вы любили меня, и я не хочу еще.
Не хожу ни к друзьям, ни к магам, ни к докторам,
не смотрю телевизор и даже не пью вино.
Я хочу просыпаться маленьким по утрам
и влюбляться в сирень, лезущую в окно.
Это все скоро кончится. Кончится, я сказал.
Перестану ходить на памятные места,
как на Титаник сотый раз в кинозал,
вспомню, кто я такой, забуду, кем я не стал.
Я заброшу стихотворения и табак,
научусь всему, чему так давно хотел.
Побеждают же олимпийцев. И даже рак.
С неба сыплется отвратительный школьный мел.
Это все скоро кончится, точно вам говорю.
Интересно, как именно. Выстрел или удар?
Темнота или свет? Охра или экрю?
Если праздник, то я для праздника слишком стар,
если там ждет война, то я не хочу войны.
Я всю жизнь ожидал логического конца,
бирюзового ветра, дрожи в руках весны.
Я отдал ожиданию годы и месяца.
Думал, все это скоро кончится и пройдет.
Будет непринужденно, радостно и светло,
и семерка не в первый раз повторенных нот
между мною и миром сможет разбить стекло.
Это все скоро кончится. Я подхожу к концу.
Это не кризис веры, не гордость за.
Интересно, что смерть придумает мертвецу,
как живущему жизнь в открытые лжет глаза?
🖤💋 Камрады, мне нужна студия, хотя бы домашняя, с миди-клавой, хорошей звуковой картой и профессиональным микрофоном. Я уже в лички закинула. Аренда на мне.
Просто самый крутой клавишник Питера, походу, споет мои милитари-блюзы про любовь. И это будет реально круче, чем всё остальное. Это вне стереотипов. И я чую, это будет какой-то дикий до-мажор. Имя музыканта не скажу, его все знают.
Звукорежи, откликаемся. Только профи. Чтобы не спрашивали, что такое "миди-клава" и т.д. Никаких компов, работаем, как олдовые.
Пока музыкант выбрал это:
БЖ. Постколониализм
Смотрит страна, набычась,
На нас, боевое братство.
Ко мне выходит по рации
Самый странный и необычный
Боец спецоперации.
Я стараюсь не обосраться.
Я сохраняю веру,
Фантом Бодлера.
Я очень боюсь, правда.
На Предка сменили Прадо.
Русские коды, русские гены,
Дети хиппи, внуки богемы,
Религио-не-Веды обрядов Явы,
Петушиных боев на Бали,
Дети Всея РусоЗемли,
Были ямбами - стали ямами.
Жители града Маркеса,
Софиограда и Китежбурга,
Мы снимаем маски,
Начинаем дружить с урками,
Ничего уже не умеем,
Кроме борьбы со смертью.
Камея и шпага зябнут вотще.
Долой, родное изящество.
Кровью и потом (остальное - потом)
Мы защищаем этот фантом,
Так и не ставший фактом,
Воскресший - фарсом.
Мы защищаем эту историю,
Суть которой -
В том, чтоб под чёрным душем
Сохранить Поля и Шарля.
Сохранить Шар. Сохранить шарм.
Сохранить души.
16 октября 2024 г.
Шер, репост.
Просто самый крутой клавишник Питера, походу, споет мои милитари-блюзы про любовь. И это будет реально круче, чем всё остальное. Это вне стереотипов. И я чую, это будет какой-то дикий до-мажор. Имя музыканта не скажу, его все знают.
Звукорежи, откликаемся. Только профи. Чтобы не спрашивали, что такое "миди-клава" и т.д. Никаких компов, работаем, как олдовые.
Пока музыкант выбрал это:
БЖ. Постколониализм
Смотрит страна, набычась,
На нас, боевое братство.
Ко мне выходит по рации
Самый странный и необычный
Боец спецоперации.
Я стараюсь не обосраться.
Я сохраняю веру,
Фантом Бодлера.
Я очень боюсь, правда.
На Предка сменили Прадо.
Русские коды, русские гены,
Дети хиппи, внуки богемы,
Религио-не-Веды обрядов Явы,
Петушиных боев на Бали,
Дети Всея РусоЗемли,
Были ямбами - стали ямами.
Жители града Маркеса,
Софиограда и Китежбурга,
Мы снимаем маски,
Начинаем дружить с урками,
Ничего уже не умеем,
Кроме борьбы со смертью.
Камея и шпага зябнут вотще.
Долой, родное изящество.
Кровью и потом (остальное - потом)
Мы защищаем этот фантом,
Так и не ставший фактом,
Воскресший - фарсом.
Мы защищаем эту историю,
Суть которой -
В том, чтоб под чёрным душем
Сохранить Поля и Шарля.
Сохранить Шар. Сохранить шарм.
Сохранить души.
16 октября 2024 г.
Шер, репост.
Все истерики поэта отличаются от истерик обычных людей. У поэтов нет выкатываний, у них это называется "трансгрессия".
Все сцены ревности поэта отличаются от сцен ревности обычных людей. У поэтов нет бытовухи, у них это называется "перверсия".
Все страхи поэта отличаются от страхов обычных людей. У поэтов нет страхов. У них это называется "обсессия".
У поэтов нет оргазмов, есть инцесты и прочие признаки духовной исключительности. Позёрства тоже нет - это священная бравада Трикстера.
Прочли? Можете забыть. Всё у нас есть.
Все сцены ревности поэта отличаются от сцен ревности обычных людей. У поэтов нет бытовухи, у них это называется "перверсия".
Все страхи поэта отличаются от страхов обычных людей. У поэтов нет страхов. У них это называется "обсессия".
У поэтов нет оргазмов, есть инцесты и прочие признаки духовной исключительности. Позёрства тоже нет - это священная бравада Трикстера.
Прочли? Можете забыть. Всё у нас есть.