ЧЕРЕЗ 100 ЛЕТ

Через сто лет
самым популярным языком в мире
будет французский.
Половина из всех
существующих островов исчезнет.
Зéмли Сибири станут пригодны
для насаждения виноградовых.

Некоторые органы человеку
будут менять по мере износа.
Не будет альцгеймера,
диабета, рака, Литвы, Эстонии.
Воевать будут роботы, а не люди —
и не за нефть, а за питьевую воду.

Любить будет так же нужно
и так же больно,
а умирать — не больно.
В России будут легализованы
многожёнство и многомужество.
Города станут домом
для миллионов переселенцев с юга,
деревни — роскошью для богатых.

У проспектов и станций
появятся имена
Лимонова, Дугина,
Жириновского, Цискаридзе,
а о том, кто такой Соловьёв,
все забудут нахуй.

Стихи будут создавать
не рифмой и не верлибром —
а чем-то средним.
Личка поэтов эпохи мета
будет предметом шуток
дерзких юнцов.
Прости мне мою
диковатую и мерцающую любовь,
потомок,
прости мне мою мультяшную,
ножевую ярость.

Пожалуйста, сохраните
амурских тигров, манулов, ирбисов.
Воссоздайте все храмы
времён Империи,
а из памятников Ильичу из всех
соберите один —
но самый высокий в мире.

Живите праведно, страшно,
весело и развратно,
целуйте друг друга в губы
и между ног.
Воруйте и пейте,
плачьте по февралям
без всяких чернил.
Смотрите на опоздавший свет
бессовестных звёзд,
рассыпанных глупой буквицей
по экрану неба.

(2024)
#стихи

Нас нельзя победить,
мы глупые.

#видео

Lanvin (2024)

#голос

ЯГОДНЫЙ СПАС

Мы будем смеяться и есть малину
прямо в постели.
Пусть смешаются руки, соки,
прóстыни, мысли.
Ягодный Спас, свежевыжатое
господне малиновое воскресение.
Последнее,
самое взрослое утро в жизни.

Смотри в мои страшные
зенки совиные
да целуй уста мои полусладкие.
Каждый поэт — богохульник
(а пóзеры лгут нам, что алкоголик).
Один мой товарищ курил растения
и горел в посадке.
Я ношу его крестик
и всё могу умножать на нолик.

Пропади оно пропадом,
бéз вести пропади отчётности ради.
Отчёт у меня — перед богом одним,
но пока закрыта его контора.
Приходи, приходи
в стихов моих чёрный радиус.
Весь периметр мёртв,
на входе нет билетёра.

Пока война нас не стёрла,
шершавая, не слизала
со слизистой эрогенной липко
да не сплюнула пыточными клыками
в кафель подвала —

будет звучать на повторе,
как выжженная глаголом на языках
калинка-малинка,
наша песня молитвенная,
какой ещё не бывало.

(2024)
#стихи

КАЗАНЬ
сегодня читаем стихи вам
ждём 🖤

20:00
«Кофе с толком»
Лобачевского, 16/34
БИЛЕТЫ ЗДЕСЬ

Я в Казани, и здесь так круто, что мин бик шат, мин күргән иң матур шәһәрләрнең берсе, һәм мондагы кешеләр шулкадәр акыллы ки, алар бер көн миңа татар телен өйрәттеләр, һәм шулай ук ​​чак-чәк ит ризыгы түгел, ә татлы булуын аңлаттылар.

Кстати, о народах и культурах. Читал тут опять стихи Хороших Людей, я вообще много чего читаю для общего развития, люблю в целом читать, знаете ли, интересное это дело.

Когда ты вся из себя деколониальная поэт_ка, 25 лет работаешь на «Радiо Свобода», всю жизнь разбиваешь голову о пол, каясь за свою имперскую культуру, заламываешь руки, какая Россия тюрьма народов и страшная диктатура (и годами спокойно публикуешь об этом тексты, живя при этом в Москве, где также в магазинах свободно продаются твои книги) — но случается удар в спину, и твоё имперское сознание всё равно даёт о себе знать, подло прорастая сквозь текст очередного стиха деколониального Послания Совести.

Кто-нибудь, расскажите Елене Фанайловой, что «дагестанец» — обобщающее понятие: Дагестан служит малой родиной для 14 народов (только официально), являясь самым разнообразным в плане коренного населения регионом России (а по некоторым версиям — и мира). С точки зрения деколониальной оптики (да, они действительно всерьёз используют этот термин, просто смиритесь) говорить «дагестанцы» — это всё равно, что говорить «прибалты». Так что ждём осуждения от всех неполживых редакций. Уверен, что на очередном съезде шизов форуме свободных народов автор_ку должен ждать плотный cancelling.

Атлант свободы не смог расправить плечи. Стены имперского сознания слишком прочные. Стеклянный потолок IQ слишком низкий.

Месяц назад я был влюблён в Калининград, две недели назад — в Ярославль, неделю назад — в Воронеж, сейчас я влюблён в Казань. А вы что ждали от стихоплёта.

#заметки

Преподобная,
посмотри на мои затасканные глаза.
Каждый раз приползал к тебе,
как обветренный
петроградский пёс.
Так удобнее было
самого важного не сказать,
отвечая себе
на самый простой вопрос.

Преподобная,
я искал тебя здесь
по всем золотым дворам.
Находил тебя юную,
сонную, всякую наконец.
Если кто-то поставит крест на тебе
— ты храм.
Если кто-то запустит в голову
— ты свинец.

Сколько лет, преподобная,
я им ною про это здесь.
Во всеобщем сопрано-меццо,
я — хрипотца.
Это лето бездомное
разобьёт миллион сердец —
оно хочет тебя стереть с моего лица.

Мы пойдём петроградскими тропами, слыша звон.
То — медали, соседи,
а может колокола.
Преподобная,
радость кроется здесь во всём.
Даже в том,
от чего ты нас не уберегла.

(2021)
М.Б., с любовью
#стихи

Сегодня скорее всего опубликую новый «Казанский цикл».

КАЗАНСКИЙ ЦИКЛ

1.

Буду мужчина с небритым голосом,
как кальянный рэпер.
Всем девочкам нравятся
бабуинистые бабуины.
Межвидовые
и многонациональные скрепы,
традиции и доктрины.

Человеческими страданиями
не пронять меня.
И любовь — как люголь,
только голос мой расшершавит.
Мечеть Кул-Шариф
за стенáми Кремля.
Кто кого ещё защищает.

2.

Не видно ни бога,
ни кóреша его Лазаря.
На снимке смеются,
но выкручена по-ублюдски яркость.
Прекрати меня трогать,
женщина кареглазая,
и объясни мне свою татарскость.

Не свéтится имя
ни иже на небесéх
ни даже на городском билборде.

Меня тошнит давно и от всех.
Давно и от всех.
Но с тобой мне кайфово вроде.

3.

На поэтической вéчере тайной
мне подарили в пакете чак-чак.
Я преломил его —
и накормил народы.
А потом меня били
нечестно ногами на Жилплощадке
какие-то бля уроды.

Вы обознались,
милые, ровные, дорогие.
Моя фамилия —
не Багров и не Кологривый.
Я — Сергеев,
в России иметь такую фамилию —
одно и то же,
что не иметь вообще никакой.

Но дети ваших детей
у меня будут фоткаться на могиле
и показывать разные жесты
одной рукой.

4.

«Джамбо» —
в Африке значит приветствие,
а в Азии —
циферку шесть или похвалу.

Делай что нравится,
но не ешь мою пахлаву.

Будь осторожен, это — Россия:
не только запад, но и восток,
не только сложно, но и красиво,
не только капля, но кровосток,
не только я, но такой же ты,
мы — Кочубей, Пересвет, Емеля.
У нас на коже растут цветы,
когда мы вместе ложимся в землю.

Лето и арбалеты.
Слово и пацаны.

Небо и минареты.
Господи, это мы.

5.

Через нас идёт Волга, длится,
словно аорта.
Я не поэт, не турист,
я — Иван Четвёртый.

Слова мои — бедные
цесаревичи-сыновья.
Все от тебя,
конечно все от тебя.

Через нас идёт Волга, ищет
свободы издалека-дóлга,
о городá шурша.
Океана ей не видать,
но не видать и внешнего долга
(а вы видали, что в США?)

Через нас идёт Волга.
Через каждого долбоящера,
долборуса и долбоёба,
настоящего и притворного,
вольного и невольного,
русского и татарина,
юного или старого,
Путина или Сталина,

через опричника
или служителя православной церкви,
через ребёнка
или ту кроткую деву с пледом.

Мы состоим из Волги
на пятьдесят процентов.
Ещё половина — кровь и белое небо.

6.

У России тени монгольские,
византийские,
города не близкие, пробки адские,
но дороги быстрые и по акции
дураки дурацкие, дураки дурацкие,
вас бы вызвать на пару ласковых,
ночи длинные, ночи скользкие,
ночи разные,
позы нищие, а запросы царские,
бойни пофиг, а бог как кофе:
в одном — их три.

У России руки московские,
а глаза — казанские.
Стой как вкопанный и смотри.

(2024)
#стихи

СЛОВО ГОДА — ВАЙБ

«Вайб» стал словом года по версии Грамоты.ру, опередив «скуфа» и «прилёт». Я думал, что именно так и будет (дада, это то самое предсказание постфактум, прямо как в детстве — но я честно, вот те слово пацана).

Действительно, скуфы этом году были на виду, да ещё и в романтичном союзе с альтушками — но всё же, союз этот скорее из 2023. А в 2024 широким массам стали известны ещё и конструкции плюс вайб / минус вайб — именно эта вайбовая математика, думаю, и стала решающим фактором.

За прилёт, конечно, немного обидно, но в ноябре 2024 для нас прилёты — ведь это уже тоже вайб, со всей своей беспощадной алгеброй. Только плюс и минус варьируются в зависимости от того, куда именно прилетело. Здесь можно позакатывать глазки, но на самом деле адаптивность — великое благо. Загрубели, но не слишком, закончится всё — размякнем обратно, будьте уверены. Главное, чтобы тоже не совсем уж сильно — а то я помню как в конце десятых словом года (правда в инглиш-сегменте) стал cuckold. И русскоязычный Wonderzine на полном серьёзе рассказывал нам, как это на самом деле здорово, нужно и важно. Бывало и такое.

Эх, Wonderzine. Где ты теперь. Будучи фем-журналом, ты, сам того, не зная, был для меня лучшим комедийным развлекательным порталом России. Сейчас, глядя в окно ночного поезда Сызрань-Самара, я вспоминаю о тебе с теплотой в душе. Плюс вайб.

#заметки

ИДОЛ

За честно натруженный
хитрый надрыв в миокарде,
за долгую, долгую зиму,
которой нет края,
за ветер, ненужный,
как мир без России на карте,
за чёрствую соль,
за язык, что иссох, повторяя:
спасибо, спасибо, спасибо,
на право и лево —

я буду стоять здесь,
как прежде стояли другие,
не ссать полицая, комрада
и божьего гнева,
не думать о жажде и смерти,
и братской могиле,
не думать о мире,
который мне больше не светит,
я буду стоять здесь,
как идол средь чёрных деревьев,
поди меня сдвинь,
да попробуй меня перебредить
в моей необъятной,
погибельной, солнечной вере.

(2023)
#стихи

Сегодня на камеру назвал Екатеринбург Ярославлем. Тур перевалил за экватор, и в голове началась характерная путаница: даты, адреса, время с поправками на часовой пояс. Календарный ноябрь заканчивается, жаль, что не заканчивается внутренний.

Единственное, чего никогда, наверное, не пойму — это как можно называть Екатеринбург Ёбургом.
Екат понимаю — это ёмко, аналог нашего Питер.
ЕКБ понимаю — это характерное троебуквие, как СПб или Птз.

Но Ёбург. Серьёзно? Это же преступление против красоты. В Фиуме за такое морду били. Осуждаю, не одобряю.

Думаю, это слово должно стать чем-то вроде слова нигер: говорить так могут только сами горожане — типа им можно, они здесь живут. А всем остальным — не. Свобода слова, скажете вы? Я за свободу слова. За свободу вообще всех слов — кроме этого. Ну, и Мытищ, разумеется.

Стихи читаю завтра, билеты тут.

#заметки

НИНО́

Казались большими,
лучистыми, светоносными.
А всё же в итоге —
осень, цейтнот, пальто.

Я пробовал жить здесь
практически всеми способами,
но это не то, Нино́,
всё не то.

Соратники, братья,
объятия в форме эллипса.
А сердце спешило,
проданное за малость.

Я пробовал умирать здесь,
так, как никто не смелился.
Но все их ножи, Нино́,
о меня сломались.

И куда мне девать весь
город, что опустыненно,
незаслуженно
кашлянёт на моих руках?

Из всех доказательств жизни
осталась ты, Нино́,
танцующая в неоновых огоньках.

И пускай, я один из них:
бирюзово, го́лубо
убегать в потолок
от взгляда двоих котов.

Я пытался писать стихи
без огня и солода,
только это опять не то, Нино́,
всё не то.

(2020)
#стихи