есть истина, от которой сложно куда-то деться:
сильные стихи пишутся только раздробленным сердцем,
разбитыми кулаками, никотином, голодом, алкоголем,
они пишутся всем, что рифмуется с болью.
ненавистью, обидой, унижением,
безжалостным внутренним разрушением,
самоуничтожением, самобичеванием,
этим ощущением, когда невозможно начать все заново.
кровью, потом, грушей в сыром подвале,
судорогами, переломами, стиснутыми зубами,
криком до хрипоты, когда из груди вырывается то ли рев то ли стон,
когда хочется вытащить из себя все, что хоть как-то связано со словом «влюблен»,
в машине звучит теперь не макан и минаева,
хочется прыгнуть выше как Исинбаева,
полететь как Юра высоко-высоко и не вернуться,
отмотать назад, чтобы с тобой не проснуться.
кажется, что после черной полосы белой не существует,
раньше абонент вечно занят, теперь пустует,
грустит, стал кусачим, колючим, злым,
всю свою наполненность спрятал и стал пустым.
ты не поэт, если просто сложный,
если научился в строчки вбивать слова,
ты не поэт, если хочешь множить
то, чего нет в тебе и не было никогда.
ты не поэт если нет протеста
к тому, что не устраивает вокруг,
если в каждой тусовке найдется место,
если всем братьям брат и друг всех подруг.
разве ты
не тонула в поцелуе с легким привкусом сигарет, не горела в объятиях, из которых не хочется вырываться, не спорила о философии Ницше, Канта, наблюдала парад планет, не рвала в щепки глотку от боли без сил расстаться?
а вот ты, мужчина в третьем ряду, ты любил одну так, что немая печаль внутри разъедала тебя, сжимала в тиски, пустота разрасталась, титаном покрылась кожа?
ты искал похожих среди прохожих, читал стихи, представляя, что вместе вы, и ничто больше не тревожит?
кто из вас назвал ребенка именем любимого человека? кто бежал в аптеку ночью под дождем, снегом, градом, потому что лекарство уж очень надо, потому что плачь любимого выжигает нутро любящего от невозможности быть равнодушным рядом.
кто сходил с трапа в самый последний момент? бил татуировку в которой фрагмент вашей истории, непонятный для остальных, математический код цвета ваших глаз помноженный на двоих?
напивался вдрызг, вдребезги, опускался до самого дна, не боялся зла, потому что сам Сатана не так страшен как боль потери и разлуки, кто из вас переживал муки связанные с невозможностью дальше быть, когда есть за что биться и не получается не любить?
кто горел дотла в голосе с хрипотцой, когда Цой играл из колонок старенькой, но родной машины, когда ночь, трасса; и рука любимой женщины плотно зажата в руке мужчины.
танцевали ли вы на открытом балконе под west coast ланы дель рей, собирали голубей в парке вокруг себя как в фильме один дома?
мучила вас истома, сладкая, нежная как хрусталь, от того, что сильные плечи как сталь не обхватывают тонкие красивые пальцы?
говорили ли вы, что счастье- это где ты и я, мы семья, у нас большая собака, уютный дом, я уже тысячи лет как в тебя влюблен и все это так обычно, вроде бы так просто, нормально; а потом рваные раны из слова нельзя, не получится, невозможно, города, разлука, диагноз, мороз по коже, вроде как кому-то достается легко и почти игрушечно, а у нас не сбылось, хотя мы готовы были помучится. !!!
сильные стихи пишутся только раздробленным сердцем,
разбитыми кулаками, никотином, голодом, алкоголем,
они пишутся всем, что рифмуется с болью.
ненавистью, обидой, унижением,
безжалостным внутренним разрушением,
самоуничтожением, самобичеванием,
этим ощущением, когда невозможно начать все заново.
кровью, потом, грушей в сыром подвале,
судорогами, переломами, стиснутыми зубами,
криком до хрипоты, когда из груди вырывается то ли рев то ли стон,
когда хочется вытащить из себя все, что хоть как-то связано со словом «влюблен»,
в машине звучит теперь не макан и минаева,
хочется прыгнуть выше как Исинбаева,
полететь как Юра высоко-высоко и не вернуться,
отмотать назад, чтобы с тобой не проснуться.
кажется, что после черной полосы белой не существует,
раньше абонент вечно занят, теперь пустует,
грустит, стал кусачим, колючим, злым,
всю свою наполненность спрятал и стал пустым.
ты не поэт, если просто сложный,
если научился в строчки вбивать слова,
ты не поэт, если хочешь множить
то, чего нет в тебе и не было никогда.
ты не поэт если нет протеста
к тому, что не устраивает вокруг,
если в каждой тусовке найдется место,
если всем братьям брат и друг всех подруг.
разве ты
не тонула в поцелуе с легким привкусом сигарет, не горела в объятиях, из которых не хочется вырываться, не спорила о философии Ницше, Канта, наблюдала парад планет, не рвала в щепки глотку от боли без сил расстаться?
а вот ты, мужчина в третьем ряду, ты любил одну так, что немая печаль внутри разъедала тебя, сжимала в тиски, пустота разрасталась, титаном покрылась кожа?
ты искал похожих среди прохожих, читал стихи, представляя, что вместе вы, и ничто больше не тревожит?
кто из вас назвал ребенка именем любимого человека? кто бежал в аптеку ночью под дождем, снегом, градом, потому что лекарство уж очень надо, потому что плачь любимого выжигает нутро любящего от невозможности быть равнодушным рядом.
кто сходил с трапа в самый последний момент? бил татуировку в которой фрагмент вашей истории, непонятный для остальных, математический код цвета ваших глаз помноженный на двоих?
напивался вдрызг, вдребезги, опускался до самого дна, не боялся зла, потому что сам Сатана не так страшен как боль потери и разлуки, кто из вас переживал муки связанные с невозможностью дальше быть, когда есть за что биться и не получается не любить?
кто горел дотла в голосе с хрипотцой, когда Цой играл из колонок старенькой, но родной машины, когда ночь, трасса; и рука любимой женщины плотно зажата в руке мужчины.
танцевали ли вы на открытом балконе под west coast ланы дель рей, собирали голубей в парке вокруг себя как в фильме один дома?
мучила вас истома, сладкая, нежная как хрусталь, от того, что сильные плечи как сталь не обхватывают тонкие красивые пальцы?
говорили ли вы, что счастье- это где ты и я, мы семья, у нас большая собака, уютный дом, я уже тысячи лет как в тебя влюблен и все это так обычно, вроде бы так просто, нормально; а потом рваные раны из слова нельзя, не получится, невозможно, города, разлука, диагноз, мороз по коже, вроде как кому-то достается легко и почти игрушечно, а у нас не сбылось, хотя мы готовы были помучится. !!!
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Владивосток! 14 мая!)
Один из моих самых любимых и теплых залов,
наконец сольник!
давайте сделаем это 😌🫂
билеты можно приобрести по номеру +7 (934) 100-88-60
и скоро они будут на сайте alanskii.com
до скорых встреч 🖤
Один из моих самых любимых и теплых залов,
наконец сольник!
давайте сделаем это 😌🫂
билеты можно приобрести по номеру +7 (934) 100-88-60
и скоро они будут на сайте alanskii.com
до скорых встреч 🖤
как же сильно один Владик напоминает мне другой Владик по вайбу, даже когда из аэропорта выходишь)
только такси предлагают слегка поскромнее 😄❤️
только такси предлагают слегка поскромнее 😄❤️
мое сердце бьется в такт о безмолвной грусти,
о прекрасных моментах, которые мы разделили «на»,
об эмоциях, которые нас никогда не отпустят,
и о взгляде, в котором теряется Сатана.
я хочу рвать тебя на куски, жадно кусать, касаться,
чтобы голос дрожал и по бедрам стекала страсть,
чтобы в обществе мы: просто хотели знаться,
а друг с другом сложно могли пропасть.
вся моя любовь и нежность, вместе с заботой,
и этичный контекст, с поцелуями у виска,
заканчиваются там, где я забираю тебя в субботу
и касаюсь рукой
внутренней стороны бедра.
о прекрасных моментах, которые мы разделили «на»,
об эмоциях, которые нас никогда не отпустят,
и о взгляде, в котором теряется Сатана.
я хочу рвать тебя на куски, жадно кусать, касаться,
чтобы голос дрожал и по бедрам стекала страсть,
чтобы в обществе мы: просто хотели знаться,
а друг с другом сложно могли пропасть.
вся моя любовь и нежность, вместе с заботой,
и этичный контекст, с поцелуями у виска,
заканчиваются там, где я забираю тебя в субботу
и касаюсь рукой
внутренней стороны бедра.
партнера надо выбирать не по красивым ухаживаниям, букетам цветов или той лапше, которую он может повесить на уши.
партнера надо выбирать в первую очередь по надежности.
вот есть у него друзья, а сколько лет они дружат?
а какой он для них друг?
если нет никого и в дружбу не верит- вот звоночек,
возможно что-то не так.
когда им плохо, больно, тяжело, как он себя ведет?
равнодушно или бросает все и едет спасать?
- вот они, показатели.
в Осетинском языке есть слово
Царды'мбал- которое дословно означает:
«друг по жизни»,
но так называют супруга или супругу.
в первую очередь - ты мой друг, а потом уже все остальное.
партнера надо выбирать в первую очередь по надежности.
вот есть у него друзья, а сколько лет они дружат?
а какой он для них друг?
если нет никого и в дружбу не верит- вот звоночек,
возможно что-то не так.
когда им плохо, больно, тяжело, как он себя ведет?
равнодушно или бросает все и едет спасать?
- вот они, показатели.
в Осетинском языке есть слово
Царды'мбал- которое дословно означает:
«друг по жизни»,
но так называют супруга или супругу.
в первую очередь - ты мой друг, а потом уже все остальное.
🔞
я могу тебе рассказать про это райское место, там, у причала,
как ты бы кончала,
выкрикивая всякую неприличную ерунду, и о том, что нет эталона и идеала для меня ебанутого,
кроме тебя
в бреду.
а ещё добавить,
что я без тебя умру,
без твоих пьяно-ночных звонков,
смс: «я скучаю как сука»,
и без этих миров,
прожженных тоскою мест,
где меня томила любая с тобой разлука.
написать, как мокрая, голая, пьяная ты читаешь мои стихи,
и о том, что никто красивее тебя не курит, не любит и не смеётся.
все вокруг- сплошные, блядь, пустяки,
у меня от тебя взрывается, а не бьется,
а потом, спустя время,
сказки, которые сам
придумал, чтобы ты поскорее уснула.
огромной ладонью, гладя по волосам,
и сквозь сон: я жила без тебя как дура...
как мы спорим, что Питерская архитектура,
и дома,
и музеи,
и улицы носят в себе всю грусть,
а ещё те слова,
ты скажешь мне в Колизее:
- без тебя здесь до дрожи всего боюсь.
обо всем этом сладко, взахлёб, бесконечное количество наших с тобой минут,
говорить, чтобы ты могла визуализировать и бредить.
но пока у меня на очереди
1923-ий возможный маршрут,
и миллион разных мест,
где я мог бы
тебя
наконец
встретить.
Alanskii
я могу тебе рассказать про это райское место, там, у причала,
как ты бы кончала,
выкрикивая всякую неприличную ерунду, и о том, что нет эталона и идеала для меня ебанутого,
кроме тебя
в бреду.
а ещё добавить,
что я без тебя умру,
без твоих пьяно-ночных звонков,
смс: «я скучаю как сука»,
и без этих миров,
прожженных тоскою мест,
где меня томила любая с тобой разлука.
написать, как мокрая, голая, пьяная ты читаешь мои стихи,
и о том, что никто красивее тебя не курит, не любит и не смеётся.
все вокруг- сплошные, блядь, пустяки,
у меня от тебя взрывается, а не бьется,
а потом, спустя время,
сказки, которые сам
придумал, чтобы ты поскорее уснула.
огромной ладонью, гладя по волосам,
и сквозь сон: я жила без тебя как дура...
как мы спорим, что Питерская архитектура,
и дома,
и музеи,
и улицы носят в себе всю грусть,
а ещё те слова,
ты скажешь мне в Колизее:
- без тебя здесь до дрожи всего боюсь.
обо всем этом сладко, взахлёб, бесконечное количество наших с тобой минут,
говорить, чтобы ты могла визуализировать и бредить.
но пока у меня на очереди
1923-ий возможный маршрут,
и миллион разных мест,
где я мог бы
тебя
наконец
встретить.
Alanskii