пиши расширяй

Прогулка на край лета

Мы движемся по скалам ракушек, по фундаменту из стрекоз и песка, влюбленные фланеры, удивленные собственным путешествием, недолговечные тела на этих бренных встречах.
Покой часа на тихом полотне земли.
Речи без гулкого эха.
И сиянье плюща.
Мы идем в окружении последних осенних птиц и незримое пламя прошедших лет обжигает кору наших тел.
С благодарностью к этому ветру среди дубов, что совсем не молчит.
Под нами стелится толща когда-то умерших,
осадок ранее светлой пыльцы
окаменевшие бабочки, целый рой,
под нами кладбище из зерна и камней
грунт из нашей любви, наших взглядов и жалоб, глубокое ложе, от которого в вечер весь страх упорхает.
Над нами дрожит то, что все еще сопротивляется поражению,
над нами мерцает листва и эхо далекого праздника; прежде чем самим рухнуть к истокам, стрижи вспыхивают над нашим домом.
Наконец приходит то, что могло бы побороть нашу скорбь, воздух более легкий, чем воздух и свет на вершинах, голос кого-то, кто поминал свою молодость, услышанный, когда приближается ночь, а с ней и бессмысленный грохот войны, пришедший вновь отравить запах полей.

Philippe Jaccottet
Перевел с французского Даниил Тютченко

www.group-telegram.com/de/schreibenerweitern.com/203

582 viewsJul 26 at 13:41

Прогулка на край лета

Мы движемся по скалам ракушек, по фундаменту из стрекоз и песка, влюбленные фланеры, удивленные собственным путешествием, недолговечные тела на этих бренных встречах.
Покой часа на тихом полотне земли.
Речи без гулкого эха.
И сиянье плюща.
Мы идем в окружении последних осенних птиц и незримое пламя прошедших лет обжигает кору наших тел.
С благодарностью к этому ветру среди дубов, что совсем не молчит.
Под нами стелится толща когда-то умерших,
осадок ранее светлой пыльцы
окаменевшие бабочки, целый рой,
под нами кладбище из зерна и камней
грунт из нашей любви, наших взглядов и жалоб, глубокое ложе, от которого в вечер весь страх упорхает.
Над нами дрожит то, что все еще сопротивляется поражению,
над нами мерцает листва и эхо далекого праздника; прежде чем самим рухнуть к истокам, стрижи вспыхивают над нашим домом.
Наконец приходит то, что могло бы побороть нашу скорбь, воздух более легкий, чем воздух и свет на вершинах, голос кого-то, кто поминал свою молодость, услышанный, когда приближается ночь, а с ней и бессмысленный грохот войны, пришедший вновь отравить запах полей.

Philippe Jaccottet
Перевел с французского Даниил Тютченко

BY пиши расширяй