Записки под крылом

#под_крылом
Это был очередной пост в бесконечной их серии, непрерывно повторяющейся изо дня в день. Эта зима выдалась аномально тёплой, поэтому чаще царила скорее промозглость, нежели холод. Так было и сейчас. Туман клубился, густыми полосами укрывал то силуэты ближайших самолётов, то кромку леса. Серое небо кистями тумана сливалось с серым же подтаявшим снегом аэродрома, который расчёркивали лишь чёрные силуэты деревьев. Мир казался монохромным, и, чтобы отделаться от этого навязчивого впечатления, приходилось периодически бросать взгляд на выцветший, но всё же синий цвет бушлата. От царящей вокруг промозглости, которая холодными липкими касаниями проникала под одежду, я ёжился, зябко вёл плечами да смахивал рукавом бушлата оседавшие на воротнике капли влаги.
Под стать погоде были и мысли, серым туманом клубящиеся внутри. Чувство неизвестности давило, заставляло сомневаться в каждом шаге. Так пробирающийся в тумане полярных морей корабль не знает, какой именно поворот штурвала приведёт его к столкновению с айсбергом. В пользу такого сравнения говорило и то, что, как корабль в море во многом зависит от воли неподконтрольных ему волн, так и тысячи людей, включая меня, оказались подхвачены водоворотом истории и произволом властей без особой возможности повлиять на что-либо. Оставалось лишь отсчитывать монотонные часы постов, и вглядываться в туман вокруг и внутри себя. В окружающей тишине раздавался лишь стук капель, падающих с самолёта, да изредка шипела рация. Глаза скучали по цветам, отличным от вариаций оттенков серого. Поневоле вспоминались строчки из бессмертного творчества Профессора:
"The world is grey, the mountains old,
The forge's fire is ashen-cold;
No harp is wrung, no hammer falls:
The darkness dwells in Durin's halls..."

www.group-telegram.com/it/zapiski_pod_krylom.com/1665

94 viewsJan 24 at 17:07

#под_крылом
Это был очередной пост в бесконечной их серии, непрерывно повторяющейся изо дня в день. Эта зима выдалась аномально тёплой, поэтому чаще царила скорее промозглость, нежели холод. Так было и сейчас. Туман клубился, густыми полосами укрывал то силуэты ближайших самолётов, то кромку леса. Серое небо кистями тумана сливалось с серым же подтаявшим снегом аэродрома, который расчёркивали лишь чёрные силуэты деревьев. Мир казался монохромным, и, чтобы отделаться от этого навязчивого впечатления, приходилось периодически бросать взгляд на выцветший, но всё же синий цвет бушлата. От царящей вокруг промозглости, которая холодными липкими касаниями проникала под одежду, я ёжился, зябко вёл плечами да смахивал рукавом бушлата оседавшие на воротнике капли влаги.
Под стать погоде были и мысли, серым туманом клубящиеся внутри. Чувство неизвестности давило, заставляло сомневаться в каждом шаге. Так пробирающийся в тумане полярных морей корабль не знает, какой именно поворот штурвала приведёт его к столкновению с айсбергом. В пользу такого сравнения говорило и то, что, как корабль в море во многом зависит от воли неподконтрольных ему волн, так и тысячи людей, включая меня, оказались подхвачены водоворотом истории и произволом властей без особой возможности повлиять на что-либо. Оставалось лишь отсчитывать монотонные часы постов, и вглядываться в туман вокруг и внутри себя. В окружающей тишине раздавался лишь стук капель, падающих с самолёта, да изредка шипела рация. Глаза скучали по цветам, отличным от вариаций оттенков серого. Поневоле вспоминались строчки из бессмертного творчества Профессора:
"The world is grey, the mountains old,
The forge's fire is ashen-cold;
No harp is wrung, no hammer falls:
The darkness dwells in Durin's halls..."

BY Записки под крылом