общая фотография

никогда никуда и не с кем
стою посреди площади
красные ворота
как мои глаза
классический плач, постновогодний синдром
пощади
время, город
никого вокруг на бульварах
чистопрудном, цветном
белым цветом цена
широким жестовом, приглашение за
мужество отказать

ничего не чувствую я ничего не хочу
пусть такой снег падает, чтобы глаза слезились
ещё чуть-чуть и прыгаю, только чуть-чуть
в Москву-реку (реки) облака сгрузили

снеговоз-говновоз ремикс шансон
бабушка с табуретки продаёт носки
сплетает на ветру в руку сон
переслушиваю
десять недель давности от тебя гэ-эс
набухают соски

UPD. 👑
С РОЖДЕСТВОМ, ПРАВОСЛАВНЫЕ!


регулярность треша
сингулярность движа
себя режет
холод подходит ближе
солнце глуше
снег падает как настоящий
всё будет лучше
чем раньше

Fürsprecher

Нет, это просто странно, на секунду кажется, у тебя искусственная
рука, и я вспотел и озяб на видеозаписи первого спазма — моя спина
превращается в лошадь, в текстуру из грязных костей, увеличенных
многократно; ты некрологи прячешь в Read Later резво или буфер
обмена, я на всякий пожарный щитпощу как будто своим компроматом,
но инструментал кривоват, и невнятно ЭЙ-АЙ этажи генерирует, двери,
перила, ты спрятан в чужой положняк напрокат, я теряюсь в обломках
big dada, прессую её в монолит органической плазмы, она мне
шифрует кошмары, вживляет в глаза мне кровавый фонтан и
шепчет, что ты корифей из конторского хора, поёшь ты молитвы
и промпты, так вот, на щеке твоей родинка в форме отца, или это
машинный бред, который жестикулирует прям как отец, дирижирует
ножиком в такт, вырезая мне пение, авианосными крыльями смерч
поднимая сосновой хвои aka зашакаленной мускулатуры моей,
что одним своим видом гоняет взашей защитников, а коридоры
в грудную клетку хоронят мне тело куратора из кевлара — совсем
уже дряблое, несколько масок и декоративные нервы, суставы,
артерии; алгоритмы всей галереей корябают мне лицо (я до язвы
тру переносицу).

и стекает

в полночь

*кап*

когда есть чувство тишины полночной
когда нет звука для того чтоб описать всё это точно
когда нет слова чтоб сказать об этом тонко
когда нет мыслей и когда гарсиа лорка
уже смирился с веществом войны и был расстрелян
тогда и я по льду иду. по льду невы и верю
во что-то там своё. до эрмитажа
и музыка внутри у нас в тот миг
одна и та же

когда ты придешь сердиться на тебя
на твои грязные сапоги нельзя
ты прыгнешь в ванную прямо в них
собьёшь чёрным душем змеиную кожу
и поползёшь по моей квартире как свинец
твои жидкие руки станут озёрами лезвий
торчащими в грозу между мягкими скалами
нисходящими как тяжёлые шторы
рот коридор распахнётся навстречу предметам воздуха
и стадо оленей
пришедшее к источнику, как моя душа
прыгнет в портал тела твоего храма

как вам такая визуально-музыкальная поэзия?

занимаясь охотой на странные экземляры что-бы-нам-такого-ещё попеть, я нашла удивительный предмет. Это произведение Бода Картье, такого милого французского композитора (как мы бы сейчас сказали, концептуалиста) XIV в.
тут песня про любовь под названием «Belle, bonne, sage» (фр. красивый, хороший, умный) в жанре рондо.

у него же есть другое рондо «Tout par compas suy composés» (фр. я весь написан компасом (циркулем)), написанное в форме круга. но это вы уже нагуглите себе

Gn 💫

ну мы
..с кошкой смотрим ютубий по утрам

ВСЁ ИДЁТ ЧЕРЕДОМ
(зимняя песня)

встречайте песню Pelevina на мой текст. теперь целиком и полностью.

я написала первый вариант текста в далёком двадцать первом, проезжая мимо тимирязевских полей. автобус стоял в плотной пробке. было темно (зимний мир из чёрного снега)

музыка: Сама Оля

***

осязаем
предел тактильности

общих слов
элегическая ловушка

спускаясь вниз
к бронзовым теням, скажешь:

"это как если держать во рту
холодный серп ламеда"

"это как если думать
что камень несуществующ"