Еще не смотрел "Мастера и Маргариту" этого года, но Аугуст Диль выглядит, как идеальный Воланд.
- Признаться, мне надоел этот фарс. Вы слышали, да? Это щелчок моего Вальтера и он нацелен на ваши яйца.

Канал потихоньку растёт! Фламинариум на пороге 200 подписчиков.

Поэзия беспросветного оптимизма продолжается!

Готовясь к наступающему году, я хотел бы отметить для своих читателей некоторые важные и/или интересные для меня телеграмм-каналы.

Д.Ф.

ПОЛИТИКА

Прямое действие - родная сердцу партия

Будни бункера - партийный голос неизбежности

Totalis - мощь белорусского прогрева

Субкоманданте Веракса - вождь республики красоты

Беспощадная Россия - огнемёт правды и превозмогания

ШТОРМ - наша советская гиперборея

ПОЭЗИЯ И ЛИТЕРАТУРА

Павел Мицкевич - нордизм и декаданс

Дмитрий Мухачёв - стоунер-богословие

Максим Маркевич - эскизы сумрака

Арсений Ярмадов - вихри истории

Родион Шафиков - молодость и схоластика

Поэтрик - живые стихи

Европа, Европа как медленно в трауре юном
Огромные флаги твои развеваются в воздухе лунном.
Безногие люди смеясь говорят про войну,
А в парке ученый готовит снаряд на луну.

Высокие здания яркие флаги подняли
Удастся ли опыт? На башне мечтают часы.
А в море закатном огромными летними днями
Уходит корабль в конце дымовой полосы.

А дождик осенний летит на асфальт лиловатый
Звенит синема, и подросток билет покупает.
А в небе дождливом таинственный гений крылатый
В верху небоскреба о будущем счастье мечтает.

Европа, Европа сады твои полны народу.
Читает газету Офелия в белом такси.
А Гамлет в трамвае мечтает уйти на свободу
Упав под колеса с улыбкою смертной тоски.

А солнце огромное клонится в желтом тумане,
Далеко-далеко в предместиях газ запылал.
Европа, Европа корабль утопал в океане,
А в зале оркестр молитву на трубах играл.

И все вспоминали трамваи, деревья и осень.
И все опускались грустя в голубую пучину.
Вам страшно, скажите? Мне страшно ль? Не очень!
Ведь я европеец! смеялся во фраке мужчина.

Ведь я англичанин, мне льды по газетам знакомы.
Привык подчиняться, проигрывать с гордым челом,
А в Лондоне нежные леди приходят к знакомым.
И розы в магазинах вянут за толстым стеклом.

А гений на башне мечтал про грядущие годы.
Стеклянные синие здания видел вдали,
Где ангелы люди носились на крыльях свободы,
Грустить улетали на солнце с холодной земли.

Там снова закаты сияли над крышами башен,
Где пели влюбленные в небо о вечной весне.
И плакали — люди наутро от жалости страшной
Прошедшие годы увидев случайно во сне.

Пустые бульвары, где дождик упав и уставши
Прилег под забором в холодной осенней истоме.
Где умерли мы для себя ничего не дождавшись
Больные рабочие слишком высокого дома.

Борис Поплавский.

У самого конца неблизкого пути,
Ох, как же хорошо умирать за Царя.
Кого-то нам придётся в жертву принести,
Но только не меня, прошу, не меня.

Костры

Ты выпил и уснул. 
Мой милый штурмовик. 
Я слушаю Бурзум. 
Горят костры из книг. 

Он потерял контроль.
Она теряет альт. 
Дешёвый алкоголь, 
Разлитый на асфальт. 

Пора, мой друг, пора
Мне взяться за перо. 
В лесу звук топора. 
Безделицей погром. 

Ох как же заеба…
Менты. Мигранты. Сны.
Песнь пламени и льда
В реалиях Москвы.

Наш самый первый май .
Тотальный клин и крик. 
Почувствуй этот вайб. 
Горят костры из книг. 

2023

#застольныестихи

Действия, направленные на возбуждение ненависти либо вражды, а также на унижение достоинства человека по отношению к социальной группе "поэты".

Под крайнюю песню неиронично щиплет в глазах. Но я вообще сентиментальный человек.