Маленький город, которого очень много

Привет, меня зовут Тамила, и сегодня я хочу поговорить о миллениально-зумерском автофикшене. Мне он чаще не нравится, в нем обычно много надрывного молчания в паузах и откровения не к месту.

Но эту книгу я прочитала за один вечер, и к ее концу почувствовала такую авторскую теплоту, самоиронию и глубину чувств к небольшому, на 12 тысяч человек, городу, что захотела с вами поделиться.

Речь о книге «Город, из которого я выросла», которая формально является сборником рассказов, а на самом деле раскрывает историю жизни в небольшом городе и переезда в Москву. Одну из многих — поэтому сборник становится универсальным рассказом о женском опыте в нулевых.

Подружки за гаражами, первая ложь, первый алкоголь и поцелуй с мальчиком, поиск себя, желание найти свой голос и жизнь, которая резко вырывается за пределы тесного города с его дешевым алкоголем, маршрутками, скукой.

Узнаваемые приметы времени: фанфики и музыка, чтобы сбежать из реальности и найти какое-то свое сообщество, написанные от руки рефераты, когда остальные скачивают их из интернета и распечатывают на принтере, а потом играют в Sims2 — им можно, у них есть компьютер, у тебя нет.

Первый опыт сдачи потным рукам парня, который, конечно, намного старше и видит легкую добычу в девушке, пока она видит в нем возможность наконец-то по-настоящему влюбиться.

Сложные отношения с церковью и с тем, что может быть вместо церкви. Непростые связи с близкими подругами: кто-то остается в Венёве и там вынужден прогрызать дорогу в будущее. Кто-то — уезжает в Москву и там плачет в парке Горького.

Все узнаваемо и щемяще — и страх остаться, и тревога перед будущим, и грустные шутки из напускного подросткового цинизма, за которым много правды и вложенных в текст эмоций. Столько, что под конец последнее свидание с Венёвом перед отъездом чувствуется как то самое «прощай», перед которым обычно говорят «прости».

Поделиться рецензией на эту книгу очень просто - перешлите этот пост своим друзьям

Я понимаю, что фраза “я обычно не люблю автофикшен” звучит как оправдание или, того хуже, извинение. Это ни то и ни другое. В моей читательской биографии уже были такие вот “не люблю”. Когда-то я думала, что не люблю японскую литературу, а оказалось, просто не люблю Харуки Мураками. После “1984” я подумала, что не люблю антиутопии, а после Замятина поняла, что я не люблю, как пишет Оруэлл. Поэтому опрометчиво-подростковое “не люблю” я в какой-то момент отбросила.

С автофикшеном я много чего перепробовала и чаще так получалось, что это было даже не “не люблю”, а “не понимаю”. Но были исключения, например, Анни Эрно. И теперь есть еще одно — “Набережная реки Фонтанки, четная сторона” Лаймы Андерсон.

Это сборник небольших автофикциональных рассказов на очень разные темы — отношения, семья, путешествия, иммиграция, дружба — но все это объединено любовь. О чем бы Лайма ни писала, я во всем видела любовь, очень разную, порой грустную или странную, иногда ту, у которой есть срок годности, но от этого она не переставала чувствоваться любовью.

Что больше всего меня удивило даже не в книге, а в себе самой, так это то, что местами я совершенно не была согласна с тем, что читаю, но это вообще не портило впечатление от той искренности, которой пронизана книга. Мне не надо знать всей предыстории, мне не нужно соглашаться со всеми выводами, мне не обязательно понимать все мотивы, чтобы проникнуться тем, что читаю.

И резюме тут одно: если книга хорошо написана, она может тысячу раз не попадать в читательские ожидания, предпочтения и настроения, и все равно быть хорошей.

Моя дорогая талантливая подруга Лариса Муравьева написала книжку ❤️, и на неё наконец-то открыт предзаказ!

«Написано в Западном Берлине» - чуткий, местами нежный, а местами безжалостный текст о том, каково это: быть расколотой между странами и идентичностями, потерять всё, что было и найти новое, обнаруживать себя зажатой между очередными новостными сводками и желанием почувствовать себя в безопасности.

Это текст, где личное и политическое сплетаются до неразличимости.

Кажется, каждый из нас хочет своей теплой, доброй жизни, и ткет вокруг себя мягкий кокон, внутри которого есть место любви и принятию. Но рраз - и внешние события, которых мы не ждали, не хотели, не создавали, разрезают эту нежную ткань, вонзаются в наши жизни, и мы снова и снова пересобираем себя. Героиня «Написано в Западном Берлине» рассказывала об этом так точно и понятно, и так интересно, что было сложно оторваться.

#олячтопочитать

Особым бонусом и неожиданным и
приятным подарком для меня всегда
являются книги, в которых то или иное —
про меня: какая-нибудь (и не обязательно
положительная) черта характера, или тот
или иной эпизод из чьей-нибудь жизни,
или рефлексирующий на поверхности
сознания смежный или схожий опыт...
И вот мне, наконец, встретилась та,
которая... ну как будто бы про меня
в целом, если не целиком. Конечно,
не целиком: потому что другой
человек априори другой сценарий.

Но как же многое откликается, сколь
многое проецируется на себя. Как будто
авторка облекла, наконец, в слова и
оформила в книгу то, что я ношу в себе...
на уровне ассоциаций и ощущений
(порой ясных, порой смутных, как небо
воспетого в книге города); то, что я
не соберусь вытащить из себя и
зафиксировать на бумаге: как
аппликацию с предметами, явлениями,
локациями и персонажами своих
ближайших прошедших лет.

Автофикциональная "Набережная
реки Фонтанки, чётная сторона"
Лаймы Андерсон — трогательное
повествование с обаятельным голосом
рассказчицы-эмигрантки, которая вдруг
разговаривает с тобой по душам.

https://www.group-telegram.com/publishellf.com