Не знаю, знакомо ли вам такое, но часто, слушая молодых поэтов, ловишь себя на мысли: неплохо для 19-го века. Обычно это значит, что с размером и рифмой справляется. Но ощущается все это безнадежно устаревшим.

Вот Максим Амелин освоил древнее стихосложение на уровне "бог". И ни капли не ощущается устаревшим. Магия

* * *
Цветам рассказывай, — они тебя поймут, —
и птицам жалуйся текучим,
неразрешимыми сомнениями мучим,
от внутренних и внешних смут
стремясь избавиться, — но тщетно:
выспрь пепел пламенный выпрастывает Этна.
Восторг неведомой доселе высоты,
освобождение — вольготы!
Но птиц с обугленными крыльями полеты,
но помертвелые цветы,
безмолвно до корней сгорая,
не предвещают ни чистилища, ни рая.

#чужое

И опять Александр Кабанов. Трагический, режущий и все же плавный и мягкий

* * *

О том, что мыло Иуды Искариота —
любило веревку Иуды Искариота:
а кто-нибудь спрашивал хрупкую шею
предателя и патриота?

О том, что ваши бомжи —
смердят сильнее наших бомжей,
о том, что ваши ножи —
острее бивней наших моржей:
а кто-нибудь спрашивал вшей?

И эта страсть — иголка на сеновале:
её лобок обрастает верблюжьей хной,
а то, что мы — людей, людей убивали,
никто и не спрашивал: что со мной?

Вдали отгорают хилтоны-мариотты,
восходит месяц с хунтой ниже колен:
сегодня мы — террористы,
а завтра мы — патриоты,
сегодня вы — патриоты,
а завтра — пепел и тлен.
Остановись, почтенный работник тыла,
там, где каштаны цветут в глубине Креста:
во времена Иуды — не было мыла,
да и верёвка была бесплодной, петля — пуста.

#чужое