В Петербурге на Дворцовой площади открылся 20-й Книжный салон. Всех приглашаю, у меня план такой:

24 мая в 15:30 на главной сцене Книжного салона буду представлять наш город на поэтическом баттле «Москва vs Санкт-Петербург» (две команды по 5 поэтов), организаторы: Российский книжный союз и «Литературная газета».

25 мая, в 17:30, Шатёр F
«Между романом и рассказом», мой друг Алексей Колесников проводит презентацию сборника рассказов «Укрытие» и романа «Закрепщик». Тут особенно рекомендую быть.

Читал стихи на главной сцене XX Санкт-Петербургского международного книжного салона в рамках поэтического баттла Москва vs Санкт-Петербург

Сегодня утром я неспешно шел,
горело небо синим, птицы пели,
черемухи заканчивалось шоу,
заканчивался май в конце недели.
 
Я шел, и в кириллическую вязь
сплетались буквы, выводя узоры
про жизнь, где бесконечное сейчас,
где любят непростые разговоры.
 
Как памятник себе, смотрел вперед
на лица улиц в солнечном варенье,
на города беременный живот,
внутри которого моё стихотворенье.
 
Моё мгновение, мгновение моё!
Я ощущал всю мощь твоих инверсий.
Но бабочки-весны короткое житьё
всего на свете было интересней.

#Стихи

Автор стихотворения Ристо Василевски (македонский и сербский поэт)

Натюрморт

я отвернулся от солнца
и вдруг увидел
свернутый свиток своей
тени

из неё росла дикая трава
кусты с пустыми гнёздами
и одинокий ясень —
чьей тенью
словно тропой
ползла змея
с украденным сердцем
в пасти

в погоне за ней
за своим сердцем
я стер следы —
и весь обратился в тень

Перевод: Денис Балин

Оригинал:

МРТВА ПРИРОДА

му го свртив грбот на сонцето
и веднаш се соочив
со своjата спружена сенка

од неа растеа диви треви
грмушки со празни гнезда
и една jасика
врз чиjа сенка
ползеше змиjа
со моето откраднато срце

jаваjки врз неа
трчаjки по своето срце
го изгубив своjот чекор
и сиот во сенка се претворив

#Переводы

Снова лето.
Сколько его обещаний
Будет не выполнено.

#Миниатюры

Еду в Старый Оскол на поэтический фестиваль «Сплав», в рамках которого в этом году проходит Российский литературный слэм, где мы с Максимом Бессоновым будем работать в жюри. Чем дальше от Петербурга, тем лето более ощутимо. Это радует. Уверен, что эти два дня пройдут насыщенно и интересно. Ждите фото и видео.

С победителем 6-го Российского литературного слэма в Старом Осколе Индирой Зубаировой (Махачкала)

11 июня встречаемся в 19:30 с Алексеем Колесниковым в "Голосе"!

С разницей в месяц в этом году у Алексея вышли сборник рассказов "Укрытие" (ИД "Городец") и роман "Закрепщик" (издательство "Литературная матрица" ). А ещё Алексей успел за весну стать полуфиналистом "Большой книги" и лауреатом премии "Гипертекст".
Поводов встретиться и поговорить масса!

Но главное, конечно, новые книги Алексея Колесникова! Поговорим с автором о том, как средствами актуальной прозы рассказать о современности, о драмах и трагедиях сегодняшнего дня, не впадая в публицистику и не обращаять, с другой стороны, исключительно к я-повествованию. Где автор находит своих героев? Как обрисовывает их образ мысли и действия? Как достоверность жизненных фактов проступает сквозь домысленную и дорисованную литературную фактуру.

Модераторами встречи выступят шеф-редактор ИД "Городец" Анастасия Козакевич и поэт Денис Балин.

Вход свободный. Встречаемся на Маяковского, 19.

Не стало поэтессы Инны Тепловой (1987-2025). Шок. Мы неоднократно участвовали в литературных семинарах (Липки). Помню её светлым и добрым человеком. Царствие небесное...

Мой век

Пока морозен колкий воздух, пока не дарит небо снег,
Идёт размеренно и просто по берегу реки мой век.
Идёт, ни на кого не глядя, идёт, ни на кого не злясь,
Шагами пишет, как в тетради, и за поля выходит вязь.

Идёт, куда не ходят люди, идёт, куда не пустят их,
Туда, где никого не будет, где ветер беспокойно тих.
Его следы то невесомы, то будто налиты свинцом,
Он словно вышедший из комы cтарик с испуганным лицом.

Инна Теплова (с)

Летние полки провинциальных супермаркетов
после нашествия короедов (так мы зовем
городских), словно женщины, брошенные мужчинами,
дожидаются очередного товароведа, чтобы на буднях
спасти односельчан от дефицита, когда опустошенную и
унылую парковку согревают солнечные лучи.
Дачи в ближайших садоводствах,
купленные или перешедшие по наследству,
снова впускают в себя варваров из мегаполиса,
которые так и не стали местными.
«Эти с города приехали», — поскрипывает калитка,
хрипит динамик смартфона, переходит из уст в уста соседей.
Поток автомобилей слабеет к закату. Наконец-то
можно выйти на улицу и надышаться лесом.
Захожу в супермаркет, где остался единственный,
чудом спасенный пакет с тихвинским хлебом,
как последняя сигарета в пачке.

#Cтихи #Верлибр

Полночь в Петербурге. Июньская дымка белых ночей, улицы бывшей столицы империи, наша компания писателей после презентации книги друга. Мы встречаем небольшие группы молодых ребят, лет двадцати — мальчики, девочки. Они поют гимн, смеются, подбрасывают в сырой воздух фразы: «С праздником!» — будто конфетти. Не митинг, не шествие, а внутренний порыв, вырвавшийся наружу. Их присутствие ощущалось в воздухе, словно свидетельство некоего сдвига в общественном сознании: новое поколение вступает во взрослую жизнь. Для них СССР — это миф, глава из учебника, которую пролистали мимоходом, пока ждали загрузки TikTok, а не рухнувший мир родителей.

Двенадцатое июня для нас, выросших в эпоху «переходного периода» (читай: бесконечной очереди в никуда), стало днём коллективного когнитивного диссонанса. Эта дата всегда была как подпись на выцветшей этикетке: неясно, что празднуем, стыдно спросить. Не День независимости (от кого?), не День победы (над чем?), не День рождения (чьей страны?). Мы морщились, слыша официозные речи, будто ловили фальшивую ноту в знакомой мелодии. Но сейчас, глядя на этих двадцатилетних, я в очередной раз понял: наша ирония была привилегией тех, кто застрял меж двух эпох.

Они родились в мире, где даже ностальгия стала цифровой. СССР для них — абстракция уровня «Войны и мира» между уроками и стримами. Их патриотизм не связан с травмой, а представляет собой поиск Wi-Fi-соединения с чем-то большим, чем они сами: к серверу национальной идентичности с паролем «2025_Россия». И пока их голоса растворялись в белой ночи, я поймал себя на мысли: может, это и есть тот самый «праздник» — неясный, неловкий, но уже наш, общий. Потому что это другая страна, другая эпоха. Мы — другие.

#НоваяИскренность

Избран членом международного сообщества «Славянская литературно-художественная академия» (штаб-квартира: Варна, Болгария). Выражаю благодарность президенту академии, болгарской поэтессе Елке Няголовой, за оказанную мне честь.

Елка Няголова обо мне: Денис Балин один из самых молодых новых членов Славянской академии. Когда мы опубликуем его поэзию, вы поймете, почему — так же, как мы поняли несколько лет назад, попав на престижный фестиваль поэзии в Нови-Саде, Воеводина, Сербия, с первых его стихов, которые прозвучали тогда: в русской поэзии появилось новое и интересное имя. Мы его запомнили.

Оригинал: Денис Балин (Русия). Един от най-младите нови членове на Славянска академия. Когато публикуваме негова поезия, ще разберете защо – така, както ние преди няколко години го разбрахме, попадайки на престижния фестивал на поезията в Нови Сад, Войводина, Сърбия. Още с първите негови стихове, които прозвучаха тогава, бяхме наясно: в руската поезия се е появило ново и интересно име. Запомнихме го.

Моя тень

Однажды исчезну во Мге, как Бабангида,
под куполом неба приладожского дня,
где я родился и вырос, где ничто не забыто/
никто не забыт, где место родным теням.
Повсюду не новая искренность, задранные юбки
старых истин в статусах и постах соцсетей,
а мы с вами — суммы поступков,
умноженные в будущем на колечки нулей.
Наступающий полдень дождик полощет,
вечером Солнце запутается в проводах трущоб;
невиданная простота берёзовой рощи
и Родины широта, а что мне нужно еще?
Чтоб наши пацаны вернулись и жили.
Вернулись здоровыми домой к своим матерям,
а тем, кто за победу головы свои сложили,
мы воздвигнем памятники и монументы к небесам.
Чтоб любимые лица находились рядом.
Приходил рассвет и уходил закат.
Только зимы бесконечной не надо.
Только зиме не рад.
Осень. Я смотрю северо-западными глазами
как деревья роняют багряную одежду и белье.
Закурим, брат/сестра, поговорим стихами,
пока живые, а время обрастает быльем.
Затем я исчезну. Все мои усилия тщетны.
Останусь тенью, с которой когда-то возник.
Буду доживать свой век не ветхозаветный,
городского поселка листая тактовик.

(Журнал Prosodia/ весна 2025)