Стихи Татьяны Селезнёвой сегодня в ежедневной рубрике «Поэтические плакаты СВО»:

Россия! Сколько пламенной любви
Ты даришь нам, своим свободным детям.
Живи, живи, пожалуйста, живи,
Моя страна, что лучше всех на свете.
И мы не предадим, не подведём,
Мы защитим тебя от супостата.
С Россией — Бог! И мы — вперёд идём
Простой походкой русского солдата.

© Татьяна Селезнёва, член Союза писателей России

#ZстихиТатьяныСелезневой #СтихиТатьяныСелезневой
#ZДухоподъёмная #ZДуховная #ПоэтическиеПлакатыСВО
#поэзияZ

Сегодня мы поздравляем с днём рождения нашего доброго друга, поэта, фантаста, переводчика, литературного критика, учёного члена Союза писателей России, настоящего патриота Владислава Русанова!

От всего сердца желаем Владиславу радостей, счастья, крепкого здоровья, весны в душе и сердце, вдохновения, новых книг, творческих успехов, благополучия! Добра, света, тепла, исполнения всех желаний!
Божьей помощи и скорейшей Победы!
Многая и благая лета!

И будет утро. И прольётся дождь
из туч, впитавших горечь одночасья.
Ещё темно, не тянут на правёж,
ещё судьбу запутать в нашей власти.

И будет Слово. И пойдут стихи.
Они неровны, нервны и небрежны,
они и грех, и кара за грехи,
они и безнадежность, и надежда.

И будет музыка. Созвучий кутерьма
прильнёт, вонзая шило в подреберье.
И всё равно — сума или тюрьма.
Иди, как шёл, среди шипов и терний.

И будет время гнать коней в намёт,
под свист в ушах, голодной злою плетью,
пока тоска гортань не пережмёт
сплетеньем дат, веков и лихолетья.

© Владислав Русанов, член Союза писателей России

#СтихиВладиславаРусанова
#ZстихиВладиславаРусанова
#ZДуховная #ZЛирика
#поэзияZ

РУССКОЕ СОЛНЦЕ СВОБОДЫ

Солнце свободы встаёт на Востоке
Словом Господним и Русской идеей.
Дарит нам свет идеалов высоких,
Но от запекшейся крови чернеет.

Жажда свободы – неутолима,
Путь к ней тернист и всегда многотруден.
Русь поднимали неустрашимо,
Невский, Суворов, Сталин и Путин.

Западным лживым посулам не верьте!
Жизнь посвятите любимой Отчизне!
Запад – дорога, открытая к смерти,
Русский Восток — обретение жизни.

© Игорь Витюк, Секретарь Союза писателей России, заслуженный работник культуры Российской Федерации, ветеран боевых действий, полковник запаса

#ZСтихиИгоряВитюка #СтихиИгоряВитюка #ZДухоподъемная

РОССИЯ

Мы знали: не всем улыбнётся Победа,
Не каждый могилу свою обретёт,
Но большей любви, чем к России, не ведав,
Мы без колебаний шагали вперёд.

Мы побатальонно, поротно, повзводно
Собой удобряли гектары земли.
И мы убивали. Бывало – охотно,
Но мы по-другому, увы, не могли.

Мы в лужи впивались иссохшими ртами,
Мечтали о бане, курили бурьян.
Мы юность свою отдирали с бинтами,
Прилипшими к мясу сочившихся ран.

Мы видели бога: обычного роста,
На шее АКа, под бронёю – Псалтырь,
С потёртым листом, где псалом девяносто.
…Тем богом был храбрый отец-командир.

Нас фосфором жгли, нас шрапнелью косили,
Но мы не страшились неравных боёв.
Великое счастье – родиться в России!
Особая честь – умереть за неё.

© Сергей Лобанов, член Союза писателей России, участник СВО

#ZСтихиСергеяЛобанова #СтихиСергеяЛобанова #ZПоэзия

Сегодня страна празднует День России – государственный праздник, который символизирует рождение современной Российской Федерации, национальное единство и гордость за свою страну. Это один из главных российских праздников, и он посвящен становлению страны как самостоятельного, независимого и демократического государства.

Интернет-портал "Пушкино Сегодня" (главный редактор - Александр Ноздровский) горячо поздравляет всех наших читателей с праздником и публикует подборку стихов известных пушкинских поэтов о нашей великой России и любви к ней, а также поздравления от официальных лиц.

Игорь ВИТЮК, секретарь Союза писателей России, полковник запаса, ветеран боевых действий, Заслуженный работник культуры РФ, автор официального гимна г. Пушкино, главный редактор интернет-журнала «Z-Поэзия», г. Пушкино

РУССКИЙ ДОЛГ

России нет! Она нам только снится!
И на просторах снежных льётся кровь.
Когда же злоба в кротость обратится?
В святую и небесную любовь?!.

Кошмарный сон веками гложет душу,
Нас даже власть не в силах погубить.
Неверный Запад сон наш не нарушит, –
Ведь мёртвых невозможно разбудить.

Но на краю заснеженной пустыни
Вновь Солнца ледяного виден свет.
Он озарит забытые святыни,
И русский знает – смерти в Боге нет!

И снежный пепел прошлых потрясений
Стряхнём с себя, заслышав Благовест.
И мир греха замрёт в оцепененье,
Увидев русский Православный крест.

Россия – в нас. Она уже очнулась!
И пусть орёт истошно вороньё,
С Россией Бог! Она навек вернулась –
Отдать долги и ВОЗВРАТИТЬ своё!

ЛЮБИМОЙ

Любовью к Родине пылаю,
Но, убоявшись громких фраз,
К рукам любимым припадаю,
Храня тепло лучистых глаз.

Вы для меня слились в единый
Источник вдохновенных сил, —
О, Русь, — ты в облике любимой,
И ты, Любовь, с душой Руси!

Оксана МОСКАЛЕНКО, член Союза писателей России, заместитель главного редактора интернет-журнала «Z-Поэзия», г. Пушкино

ТРЕТИЙ РИМ

Россия ныне – третий Рим,
Четвёртого – уже не будет!
Мы волю Божию творим.
Пусть каждого Господь рассудит.

Сожжём содомские грехи!
Низвергнем в бездну сатанистов!
Откроем истину глухим,
Очистим Землю от фашистов.

Узнает Запад и Восток
Про силу русского фронтира.
С Россией – правда, с нами – Бог!
И воссияет Крест над миром!

В ДОЗОРЕ

Нет, не умрёт моя Россия,
Страну не тронет смертный тлен.
И будет вновь державой сильной,
Не дрогнет крепь Кремлёвских стен!

В дозоре против святотатства,
Я под защитою креста.
И я, крестясь, вступаю в братство –
В святое воинство Христа.

Татьяна СЕЛЕЗНЁВА, член Союза писателей России, заместитель главного редактора интернет-журнала «Z-Поэзия», г. Пушкино

МОЛИТВЕННОЕ ПРОШЕНИЕ

Важно не то, что ты скажешь, а то, что приснится
В час, когда сердца лучами коснётся рассвет.
Боже, даруй нам способность прощать и молиться
В мире, в котором любви и спокойствия нет.

В мире, где слово – из стали, и сердце из стали,
Господу ближе надежда в изломах души.
Боже, даруй нам смирение перед печалью –
И научи нас искусству размеренно жить.

Боже, даруй нам, пожалуйста, память и силы
Пропасть меж словом и мыслью пройти без потерь,
Верою славить великое имя России
В мире пороков, безумия, боли, страстей.

Боже, даруй нам, пожалуйста, пламя молитвы
В самый тяжёлый для нас из отмеренных дней.
В час накануне последней отчаянной битвы
Нам будет сниться Россия –
И Небо над ней.

МОЯ РОССИЯ

Россия! Сколько пламенной любви
Ты даришь нам, своим свободным детям.
Живи, живи, пожалуйста, живи,
Моя страна, что лучше всех на свете.

И мы не предадим, не подведём,
Мы защитим тебя от супостата.
С Россией – Бог! И мы – вперёд идём
Простой походкой русского солдата.

Александр МАРФУНИН, член Союза писателей России, участник СВО, пос. Лесной г.о. Пушкинский

***
Не сокрушить «эпохе перемен» –
Уклад наш вековой и благочинный.
Не зря кричат, что «Русь встаёт с колен»,
И «просыпается её народ глубинный».

Не вытравить «европам» русский дух –
Версте не ровня иноземцев миля!
И правы сербы, утверждая вслух:
«На небе Бог, а на земле Россия».

С надеждой, веря в благостный исход,
Ступая твёрдо мощью исполина,
Мы снова продвигаемся вперёд,
Пускай неспешно, но неотвратимо.

В ДОЗОРЕ

Нет, не умрёт моя Россия,
Страну не тронет смертный тлен.
И будет вновь державой сильной,
Не дрогнет крепь Кремлёвских стен!

В дозоре против святотатства,
Я под защитою креста.
И я, крестясь, вступаю в братство –
В святое воинство Христа.

© Оксана Москаленко, член Союза писателей России

#СтихиОксаныМоскаленко #ZСтихиОксаныМоскаленко
#ZДуховная #ZЛирика #поэзияZ

Сегодня мы поздравляем с днём рождения нашего доброго друга, патриота, прозаика, публициста, историка и драматурга Владлена Дорофеева!

От всего сердца желаем Владлену радостей, здоровья, успехов, благополучия, вдохновения, счастья, гармонии, света и добра, исполнения всех желаний и, конечно, нашей общей скорейшей Победы!

ДЖОХАР

Из цикла «Чеченские зарубки»

Боль обожгла глаза, пронзила насквозь, и душащая теплая кровь обагрила грязно-бурый заплёванный привокзальный снег.
Падая, Джохар понял, что проиграл эту схватку какому-то уроду. Хлопнувшись в холодное снежное месиво, он завыл от всепоглощающей, бессильной боли, но не телесной, а той, что внутри, где-то в самой глубине, в сердце, вне сердца, в душе… Завыл, заскулил, завизжал так, что противник застыл на мгновение.
Этого оказалось достаточно. В безумном прыжке Джохар выбросил тело вперед, и как остервеневшая дворняга, оскалив окровавленные клыки, вцепился ими что есть силы в оголённую и смердящую ногу бомжа. Тот только охнул, присел и, с шумом испортив воздух, рухнул, глухо ударившись затылком об оледеневший асфальт.
Джохар вскочил, харкнул горечью на поверженного, ринулся в толпу бродяг. Те испугались, расступились и ещё долго смотрели вслед улепётывающему со всех ног Джохару. Он спиной чувствовал ненавистные взгляды, понимал, что силы на исходе, и бежал, бежал, обливаясь слезами обиды и страха.

И всё-таки он выжил! Если бы… если бы он остался лежать в том дерьме, забили бы до смерти. Да, да… Они-то видели, как он выхватил у вьетнамца баксы — плотную пачку «зелёных». За неё забили бы… Без передыха… Насмерть!
Джохар долго ещё бежал… Так ему казалось. На самом деле он плёлся, еле передвигая ноги. Брёл по тёмным переулкам и дворам, поминутно оглядываясь, боясь, что ведёт за собой «хвоста». Нервная дрожь в коленях мешала ходьбе. Перехватывало дыхание. И голова кружилась, как будто снова он в горах скрывался от бомбежки…

Давно надо было уходить. Все соседи, побросав квартиры, подались к своим, за Терек, в Россию, ещё полгода назад. Но мать всё чего-то ждала и продолжала стеречь картинки в музее. Кому они нужны, тряпки расписные! Видел он, как горел музей. Хорошо горел. Даже мокрый снег, валивший с чадящего неба, не мог затушить огонь. Джохар только и успел в этом пылающем аду слегка присыпать острыми осколками оплавленного кирпича, ещё обжигавшего сбитые в кровь ладони, остывшее тело поседевшей вмиг матери. Из соседних развалин заработали снайперы. Забавлялись, наверное. Уходить надо было. В горы. Не до похорон.
Ему везло. Набрёл на расстрелянный взвод пехотинцев. Автоматы брать не стал — тяжёлые. По вещмешкам собрал провизию: банки тушенки, сгущёнки, галеты, спички. Новобранцы, наверное. У обстрелянных, что давно в бою, иной раз по три дня жратвы не было, сам им картошку носил по вечерам. А эти ещё при сигаретах. Нашёл шапку, почти новую, офицерскую, опалённую только слегка. Снял штык-нож. Так и вышел ночью из города. Не стреляли почти.
Вообще, ему повезло в жизни. В Грозном уцелел, в горах не замёрз, с голоду не подох. И сегодня вот выжил. В Россию вышел и теперь год в Москве обитает. Любой бомж, мент, шлюха каждая на Курском вокзале знают — нет среди них ему ровни. Оттого и прозвали его так гордо — Джохар. И хотя хрупок и мелок, бил всех. Хитростью бил, сноровкой. Жестоко бил, коротко, быстро, наскоком.

Дрожь улеглась, но осталась разбитая вялость в теле, тяжёлый гул в голове, и вновь чётко обозначилась острая боль в носу.
Загрёб в пригоршню свежий снег. Оттёр грязные ладони, запёкшуюся кровь с лица. И только тут понял, что руки свободны! А ведь он потому и драться толком не мог, что зажимал всё время в правом кулаке те самые доллары. И когда бежал. Да, да. Всю дорогу они были при нём!
Разбитые губы безвольно затряслись, мутный взгляд заметался по сторонам. Ещё мгновение — и он забился бы в истерических конвульсиях, как вдруг ощутил, что что-то пружинит под левой ногой. Осторожно, будто наступил на гадюку, перенёс грязный ботинок в сторону и сквозь пелену слёз разглядел знакомый свёрточек заветных долларов.

Вот они, родненькие, хорошие такие! Целёхоньки!
«Значит не зря всё, значит, всё не зря», — шептал он, направляясь на свет торговой палатки.
Долго изучал за заиндевевшими стёклами скудный товар в ярких упаковках.
- Ты чё там хлебальник раззявил? — начала разминаться базарным рыком продавщица.
Джохар только улыбнулся в ответ:
- Пакеты есть? Чтобы много выдержали.
- Даже с девками голыми, — примиренчески ответила она.
- Два, — твёрдо произнес Джохар.
- Деньги гони, — радостно донеслось из узкого окошка.
Джохар с трудом снял резинку с тугой пачки. Смахнул грязь с верхней купюры и поднёс её к освещённой витрине. Сто! Он немного полюбовался серо-зеленой бумажкой с портретом незнакомого длинноволосого мужика и покрутил ею перед окошком.
- В общем, так. На все… Сама знаешь чего. В два пакета.
Обалдевшая баба долго не могла сообразить, с чего начать. Сто долларов! Без сдачи!
Она перебирала бутылки, двигала ящики, выуживая оттуда ананас, банку мидий. Замёрзшие скрученные пальцы не слушались её, и она с трудом выбивала на калькуляторе очередные цифры.
- Слышь? «Колу» или «Спрайт»?
- И то, давай, и то, да шампанское «Советское», а не «Спуманту».
Джохар балдел. Не зря всё, не зря! Он выжил и теперь не торопил продавщицу. Наслаждался её смятением. Сегодня его день!
Наконец сбоку заскрипела дверь. Баба появилась в клубах пара, выволакивая за собой пакеты. Она долго гладила бумажку. Придирчиво подносила к свету. И успокоившись, поинтересовалась:
- Дотащишь? Ну, давай, фартовый!

Метров пятьдесят, напрягая жилы, он ещё тащил мешки-пакеты по безлюдному переулку. Но выдохся возле притулившейся к забору хрущобы. Недолго думая, побросав покупки «на авось», зашёл в подъезд. Потом в другой. Вот то, что надо! Вскоре загрузил в детские санки свои мешки и споро двинулся в путь.
Он торопился домой. Потеряв настоящую семью, он теперь создал свою, за которую думал и решал, которую кормил и воспитывал. Он мнил себя главой семьи, большой, дружной и сильной семьи, где каждый за всех и все за одного, а он в ответе за всех.

Остановился. Порылся в пакетах, выудив оттуда бутылку и сигареты. Прикурил и тут же сделал несколько обжигающих глотков из горлышка, глубоко затянулся на закусь. Через мгновение повело…
Повод сегодня был. И не из-за того, что выжил, нет. К тому Джохар уже привык. И куш здесь ни причём — бывали и покруче. Главное, что уходил этот проклятый год… тринадцатый год его жизни. Джохар был суеверен и мечтал быстрее разменять «чертову дюжину».
Щелчком указательного пальца он привычно отбросил в сторону дымящийся «бычок». Санки легко побежали за ним.

Джохар торопился удивить и порадовать своих и вместе с ними отметить свои четырнадцать лет.
Там, в подвале старого заброшенного особняка, где пол с подогревом от проходившей под ним теплотрассы, его ждала малышня с Урала. Петька, Юрка и Роберт, наверное, пригорюнились уже вокруг Верки. «Интеллигенточка» из Питера, самая старшая среди всей братвы, по привычке, голосом отгоняет тревогу. И только молчаливый Игорек Тираспольский, наверное, «ломится на «Моменте», развалившись на горячей крышке люка. Иногда он снимает с головы целлофановый пакет, смотрит по сторонам выпученными красными, ничего не видящими глазами, подхихикивая. Он сейчас обалдеет… Все обалдеют! Всю ночь пировать будем!
Вот она — родная дыра в заборе! Он уже почти дома.

Но что это? Что?! Сквозь деревянный скелет открывалась удивительная картина. На залитом светом многочисленных фар дворе дома суетились люди. Их силуэты то появлялись, то исчезали в клубах пара, что валил из подвала. Две машины «скорой», включив иллюминацию, умчались в ночь.
Вмиг отрезвев, Джохар понял: случилось страшное. Этот трижды проклятый год, тринадцатый год его жизни, никак не хотел отпускать.
Опомнился, когда услышал рядом похрустывание снега под чьими-то тяжёлыми шагами. Метнулся в тень, рывком вытянул санки.

В дыре появился мужик-пижамник из соседнего дома.
Джохар сделал шаг на свет:
- Дяденька! Что там?
- А ты откуда пацан взялся?! Не оттуда? — он кивнул в сторону заведённых машин. — Беда там. Обварились все. Трубы прорвало… Кипяток. Девка спасала… Так насмерть. Остальных увезли. Так ты оттуда?
— Не-е-ет… — только и смог выдохнуть из себя Джохар.

© Владлен Дорофеев, историк, публицист, прозаик, драматург. В разные годы работал и сотрудничал в газетах «Известия», «Неделя», «Труд» и др. Публиковался в журналах: «Форум», «Проза», «Юность», «Москва», в альманахах «Подольский альманах», «Литературный факел», «Литературные горизонты», в книжном сборнике «Живая вода времени» (составитель). Автор сценариев короткометражного художественного фильма «Будьте счастливы!», а также (в соавторстве) телевизионных многосерийных художественных фильмов для Первого канала («Цыганки», «Банды»). Лауреат литературных премий им. А. Платонова, «Литературный факел», им. М. М. Пришвина, «Золотое перо Московии», им. Г. Р. Державина.

#ZПрозаВладленаДорофеева #ПрозаВладленаДорофеева #Москва #ZМосква

Сегодня день рождения отмечает прекрасная поэтесса, патриотка, наш замечательный друг Наталья Непорада!
От всего сердца желаем Наталье успехов, счастья, вдохновения, новых стихов, гармонии, поддержки близких, верных друзей рядом и, конечно, нашей общей Победы.

Хрустит под берцем ломкое стекло,
И этот звук - разбитых жизней символ -
Не слышен там, где ждут особо сильно
Камбэка "Зары", "Найка", "Юникло".

Настанет день: с улыбкой на лице,
С одобренным заранее кредитом
Войдёт девчонка быстро, деловито
В стеклянный ослепительный ТЦ.

И в глубине примерочных портьер
Под светом синтетического солнца
Девчонка вспомнит: счастье продаётся,
Имеет этот цвет и тот размер...

И здесь, в тылу, куда ни посмотри,
В излишествах устроенного быта
Намного больше важного разбито -
У человека слабого внутри.

И лечит раны Родина моя.
Хотя ещё сама не знает, сколько
Ей на пути своем встречать осколки
И резаться об острые края.

© Наталья Непорада

#ZСтихиНатальиНепорада #СтихиНатальиНепорада

ОЛЕГ ГАЗМАНОВ
"РУССКИЙ МИР"

Эта песня о любви к Родине, которая выходит за рамки индивидуальных различий и объединяет людей в один единый народ, готовый защищать свою страну в любую минуту❤️

"Это РУССКИЙ МИР РУССКИЙ МИР, РОССИЯ!
МИР моей страны самой лучшей в мире!
Новый путь пройдёт наше поколение
Мы идём вперёд! Это — наше время!

Под общим гимном и флагом
Назло врагам и всем бедам
Мы помним, как на Рейхстаге
Мы расписались в ПОБЕДЕ!"

Стихи Геннадия Иванова сегодня в рубрике «Поэтические плакаты СВО»:

Мы ведём какие-то беседы,
Смотрим фильмы словно бы во сне…
Господи, как хочется победы
В этой изнуряющей войне.

© Геннадий Иванов, поэт, член Союза писателей России, Председатель Совета по детскому и юношескому семейному чтению

#СтихиГеннадияИванова #ZстихиГеннадияИванова #ZЛирика #ZПлакаты #ПоэтическиеПлакатыСВО #поэзияZ #ZДуховная #ZПодмосковье

Что вера, что афера,
Что суть, что реквизит,
Араба или негра
К юдоли пригвоздит,
Чтоб не начать сначала,
А сделаться благой,
Собой обозначала
Победу и покой.
Когда звучал акафист,
Что стал совсем другим,
Торжествовал покамест
Бескрылый Серафим,
И лишь одна острота
Плыла в пучине вод -
Святые едут с фронта,
А грешники на фронт.
И полдни обрусели,
Чтоб в полночь без пяти
С постылой карусели
Бестрепетно сойти,
Тоски не собирая
Вокруг эпиталам,
И ни конца, ни края
Ни битвам, ни тылам.

© Сергей Арутюнов, член Союза писателей России, доцент Литературного института имени А.М. Горького

#ZСтихиСергеяАрутюнова
#СтихиСергеяАрутюнова
#ПоэзияZ #ZаРоссию