ВСЁ БУДЕТ КАК МЫ ЛЮБИМ
Пресные слёзы кастратов
не помещаются в мой гранёный
святой стакан.
Россия не помещается
в федерацию.
Они говорили,
зубы уже не вырастут, но я смог
протянуть хороводы строк
через боль да смог,
через аничков мост
да ванечков кислород —
на ещё один вдох,
дабы выйти во чисто поле.
Через влажные сны твоей сине-
волосой Лолли
(не говори ему, солнце,
что мы с тобой устроили,
ни слова, солнце, какой пиздос
мы с тобой устроили
в твоём злом, бесконечном,
липком и стыдном сне).
Потому что бытие есть,
а небытия нет.
Поллюции проповедей гуманности
на прогрев грузишь.
Я молюсь за штурмовиков
из ДШРГ «Русич».
Я бы сжёг все талмуды мира,
чтобы согрелся один из них.
Скоморох погоняет
кобылы постмодернизма труп
между маниями преследования
и приступами возни.
В этой шобле
про меня издавна много трут.
Всё понятно, спасибо,
мы вам перезвоним.
Мир, к убогому беспощадный,
к сильному — певчий.
Кто свободен внутри —
не сгорбится от креста.
Стихи — для бога, солдат, мещан
и красивых женщин.
Для всех остальных —
есть проза и наркота.
Время ебётся терпко, судьба нагая.
Со старенькой фотки
лыбятся одноклассники.
В конце будет ад,
но эстетика выше этики. Я шагаю
по дорожке,
которая выведет меня в классики.
Егор Сергеев
#лм_поэзия
Пресные слёзы кастратов
не помещаются в мой гранёный
святой стакан.
Россия не помещается
в федерацию.
Они говорили,
зубы уже не вырастут, но я смог
протянуть хороводы строк
через боль да смог,
через аничков мост
да ванечков кислород —
на ещё один вдох,
дабы выйти во чисто поле.
Через влажные сны твоей сине-
волосой Лолли
(не говори ему, солнце,
что мы с тобой устроили,
ни слова, солнце, какой пиздос
мы с тобой устроили
в твоём злом, бесконечном,
липком и стыдном сне).
Потому что бытие есть,
а небытия нет.
Поллюции проповедей гуманности
на прогрев грузишь.
Я молюсь за штурмовиков
из ДШРГ «Русич».
Я бы сжёг все талмуды мира,
чтобы согрелся один из них.
Скоморох погоняет
кобылы постмодернизма труп
между маниями преследования
и приступами возни.
В этой шобле
про меня издавна много трут.
Всё понятно, спасибо,
мы вам перезвоним.
Мир, к убогому беспощадный,
к сильному — певчий.
Кто свободен внутри —
не сгорбится от креста.
Стихи — для бога, солдат, мещан
и красивых женщин.
Для всех остальных —
есть проза и наркота.
Время ебётся терпко, судьба нагая.
Со старенькой фотки
лыбятся одноклассники.
В конце будет ад,
но эстетика выше этики. Я шагаю
по дорожке,
которая выведет меня в классики.
Егор Сергеев
#лм_поэзия
И через векá я узнаю,
что это — родная страна:
косплей царя Николая,
за Крым идёт та же война.
Дворянству будто бы пофиг,
но кто-то, конечно, герой.
Мужик, что чужд философий
поднялся за всех их горой.
А Достоевский в остроге.
Толстой вот уехал на Юг.
Кому-то вырвало ноги.
Кому от шрапнели каюк.
Чёрное море краснеет
от света огня кораблей.
Закрыт сезон по весне и
на пляже разрезы траншей.
Бьют телеграфные сводки —
стучат в Петербург и Москву.
Кто-то пьёт горькую водку,
а кто с «марафетом» в носу.
Тают снега по оврагам.
Деревья меняют окрас.
Газеты — это бумага,
которая саван для нас.
Спорят в тылу лицемеры,
закусывая в кабаках,
о Дарвине и о вере,
о партиях и о деньгах.
Так же хотят революций
чужими руками опять.
Метится вражеский штуцер
в священный Андреевский стяг.
Та же Европа на карте.
Стоят ополченцы в степях.
Грачи прилетают в марте.
Готовятся к Пасхе в церквях.
И через векá я узнаю,
что это—родная страна
взлетает к Богу и Раю,
но княжит в миру — сатана.
Арсений Ярмадов
#лм_поэзия
что это — родная страна:
косплей царя Николая,
за Крым идёт та же война.
Дворянству будто бы пофиг,
но кто-то, конечно, герой.
Мужик, что чужд философий
поднялся за всех их горой.
А Достоевский в остроге.
Толстой вот уехал на Юг.
Кому-то вырвало ноги.
Кому от шрапнели каюк.
Чёрное море краснеет
от света огня кораблей.
Закрыт сезон по весне и
на пляже разрезы траншей.
Бьют телеграфные сводки —
стучат в Петербург и Москву.
Кто-то пьёт горькую водку,
а кто с «марафетом» в носу.
Тают снега по оврагам.
Деревья меняют окрас.
Газеты — это бумага,
которая саван для нас.
Спорят в тылу лицемеры,
закусывая в кабаках,
о Дарвине и о вере,
о партиях и о деньгах.
Так же хотят революций
чужими руками опять.
Метится вражеский штуцер
в священный Андреевский стяг.
Та же Европа на карте.
Стоят ополченцы в степях.
Грачи прилетают в марте.
Готовятся к Пасхе в церквях.
И через векá я узнаю,
что это—родная страна
взлетает к Богу и Раю,
но княжит в миру — сатана.
Арсений Ярмадов
#лм_поэзия
"Отныне не будет ни мэров! Ни пэров! Ни каких других херов!"
Альберт Макашов. Октябрь 1993 года.
#лм_вайб
Альберт Макашов. Октябрь 1993 года.
#лм_вайб
Пой, цыган, пляши, цыган! Ты деградирован!
Есть шенген, нет шенген — депортирован!
М.Ю. Елизаров
#лм_вайб
Есть шенген, нет шенген — депортирован!
М.Ю. Елизаров
#лм_вайб
Нет родины - и все кругом неверно,
Нет родины - и все кругом ничтожно,
Нет родины - и вера невозможна,
Нет родины - и слово лицемерно,
Нет родины - и радость без улыбки,
Нет родины - и горе без названья
Нет родины - и жизнь как призрак зыбкий,
Нет родины - и смерть как увяданье…
Нет родины. Замок висит острожный,
И все кругом ненужно или ложно…
Борис Савинков
#лм_поэзия
Нет родины - и все кругом ничтожно,
Нет родины - и вера невозможна,
Нет родины - и слово лицемерно,
Нет родины - и радость без улыбки,
Нет родины - и горе без названья
Нет родины - и жизнь как призрак зыбкий,
Нет родины - и смерть как увяданье…
Нет родины. Замок висит острожный,
И все кругом ненужно или ложно…
Борис Савинков
#лм_поэзия
Сегодня Эдуарду Лимонову исполнилось бы 82 года.
I
Я остаюсь опять один,
Ребёнок капитана Гранта,
Читатель Гегеля и Канта,
Французский скромный гражданин.
Мне Немо капитан знаком,
Он был подводным моряком,
Служил в Тулоне, и в Марсель
Он приезжал пить эль.
II
Без женщины остался я один,
Ребёнок капитана Гранта.
И размышляю, блудный сын,
О свойствах эля и таланта.
Мне Немо капитан знаком,
Я тоже стал бы моряком,
С Рейкьявика бы плавал до Пирея
И альбатрос бы, надо мною рея,
Мне сообщил бы чудную возможность
Бодлера на французском вспомнить сложность
Про мощных птиц, бесстрастных альбатросов
Забавою служивших для матросов…
Да не пришлось…
#лм_поэзия
I
Я остаюсь опять один,
Ребёнок капитана Гранта,
Читатель Гегеля и Канта,
Французский скромный гражданин.
Мне Немо капитан знаком,
Он был подводным моряком,
Служил в Тулоне, и в Марсель
Он приезжал пить эль.
II
Без женщины остался я один,
Ребёнок капитана Гранта.
И размышляю, блудный сын,
О свойствах эля и таланта.
Мне Немо капитан знаком,
Я тоже стал бы моряком,
С Рейкьявика бы плавал до Пирея
И альбатрос бы, надо мною рея,
Мне сообщил бы чудную возможность
Бодлера на французском вспомнить сложность
Про мощных птиц, бесстрастных альбатросов
Забавою служивших для матросов…
Да не пришлось…
#лм_поэзия
Кто уцелел — умрет, кто мертв — воспрянет.
И вот потомки, вспомнив старину:
— Где были вы? — Вопрос как громом грянет,
Ответ как громом грянет: — На Дону!
— Что делали? — Да принимали муки,
Потом устали и легли на сон.
И в словаре задумчивые внуки
За словом: долг напишут слово: Дон.
Марина Цветаева
22 февраля 1918 года из Ростова-на-Дону на Кубань начался «Ледяной» поход Добровольческой армии.
#лм_поэзия
И вот потомки, вспомнив старину:
— Где были вы? — Вопрос как громом грянет,
Ответ как громом грянет: — На Дону!
— Что делали? — Да принимали муки,
Потом устали и легли на сон.
И в словаре задумчивые внуки
За словом: долг напишут слово: Дон.
Марина Цветаева
22 февраля 1918 года из Ростова-на-Дону на Кубань начался «Ледяной» поход Добровольческой армии.
#лм_поэзия