Поднявшиеся листья

Нас наконец-то просветили,
заметив бледность на щеках:
"Вы к нам окошко прорубили,
теперь - испытывайте страх!"

Чужих намерений письмовник
написан в ласковом ключе,
и мир, как скомканный чиновник,
играет в танки и в т.ч.

А море, чёрное от гнева,
всё топит рыбок золотых,
старик стоит окостенело
и шепчет безответный стих.

Слова, придуманные поздно
и подошедшие к концу,
из слова "грязно" слово "грозно"
слепив, отправятся к Отцу.

И речь, гонимая наречьем,
недоумённо замолчит,
и не о чем и просто нечем
сказать: "Душа моя болит!"

Других размеров откровенье
откроет, пламенея, рот,
испепеляющее мненье
на нашу землю низойдёт.

Но праздник будет не на яркой,
а на холодной стороне,
и зла испитая заварка
бессильно упадёт в цене.

И гроб судьбы во тьме печальной,
на наш рассчитывая страх,
откроет счёт, покрытый тайной,
в чужих до времени краях.

Вершитель судеб, полосуя
страну, открывшую глаза,
почует холод одесную,
на лбу появится роса.

Первопрестольная награда
усмешкой перекроет рот,
раскольнику немного надо,
он как ребёнок запоёт:

"Простите, холмики родные,
я сам скакать по вам готов,
мои москалики простые,
верните мне порядок слов!"

Слова - не слива, мысль - не миска.
Смерть неизбежна, воробей.
Но дуб - не дыба, мир так близко,
и всех, кто жив ещё жалей.

Москва
31августа-1сентября 2023

www.group-telegram.com/tr/lukiyanov.com/898

562 viewsNov 22, 2024 at 08:28

Нас наконец-то просветили,
заметив бледность на щеках:
"Вы к нам окошко прорубили,
теперь - испытывайте страх!"

Чужих намерений письмовник
написан в ласковом ключе,
и мир, как скомканный чиновник,
играет в танки и в т.ч.

А море, чёрное от гнева,
всё топит рыбок золотых,
старик стоит окостенело
и шепчет безответный стих.

Слова, придуманные поздно
и подошедшие к концу,
из слова "грязно" слово "грозно"
слепив, отправятся к Отцу.

И речь, гонимая наречьем,
недоумённо замолчит,
и не о чем и просто нечем
сказать: "Душа моя болит!"

Других размеров откровенье
откроет, пламенея, рот,
испепеляющее мненье
на нашу землю низойдёт.

Но праздник будет не на яркой,
а на холодной стороне,
и зла испитая заварка
бессильно упадёт в цене.

И гроб судьбы во тьме печальной,
на наш рассчитывая страх,
откроет счёт, покрытый тайной,
в чужих до времени краях.

Вершитель судеб, полосуя
страну, открывшую глаза,
почует холод одесную,
на лбу появится роса.

Первопрестольная награда
усмешкой перекроет рот,
раскольнику немного надо,
он как ребёнок запоёт:

"Простите, холмики родные,
я сам скакать по вам готов,
мои москалики простые,
верните мне порядок слов!"

Слова - не слива, мысль - не миска.
Смерть неизбежна, воробей.
Но дуб - не дыба, мир так близко,
и всех, кто жив ещё жалей.

Москва
31августа-1сентября 2023

BY Поднявшиеся листья