А так встречаем в этом!!!

Для меня Новый год не Новый год, если я не читал нигде этот стих))

Эпилог

Короче – чего же ты все-таки хочешь?
Чего ты взыскуешь? О чем ты хлопочешь,
лопочешь, бормочешь и даже пророчишь
столь невразумительно, столь горячо?
в какие зовешь лучезарные дали?….

Ты знаешь, мы жили тогда на Урале,
тогда нами правил Никита Хрущев.
Но это не важно ...

Гораздо важнее,
что были тогда мандарины в продмагах
ужасною редкостью… В общем, короче –
вторые каникулы в жизни, а я
болею четвертые сутки… Той ночью

стояли за окнами тьма и зима,
и Пермь незнакомая тихо лежала
в снегах неподъемных. И елка мерцала
гирляндою, и отражалась в шкафу
мучительно. И, в полусне забываясь,
я страшное видел и, просыпаясь,
от боли и ужаса тихо скулил,
боясь и надеясь сестру разбудить.

А чем я болел, и куда наша мама
уехала – я не припомню… Наверно,
на сессию в Нальчик. А папа в ту ночь
как раз оказался дежурным по части…

И жар нарастал,
и ночь не кончалась,
и тени на кухне все громче и громче
шушукались, крались, хихикали мерзко!

От них я в аду раскаленном скрывался,
под ватным покровом горел-задыхался…
и плавился в невыносимом поту…

Короче – вот тут-то, в последний момент -
я знаю, он был в самом деле последним! -

вот тут-то и щелкнул английский замок,
вот тут-то и свет загорелся в прихожей!
И папа склонился – «Ну как ты, сынок?»,
и тут же огромный шуршащий кулек
он вывалил прямо в кровать мне и тут же,
губами прохладными поцеловав
мой лоб воспаленный, шепнув – «Только Сашке
оставь обязательно, слышишь!», исчез…
Короче -
я весь в мандаринах волшебных лежал,
вдыхал аромат их морозный, срывал
я с них кожуру ледяную, глотал
их сок невозможный, невообразимый….

Сестре я почти ничего не оставил…

Короче –
вот это, вот это одно –
что мне в ощущениях было дано!

Вот эту прохладу
в горячем бреду
с тех пор я ищу
и никак не найду,
вот эту надежду
на то, что Отец
(как это ни странно)
придет наконец!

И все, что казалось
невыносимым
для наших испуганных душ,
окажется вдруг так легко излечимым -
как свинка, ветрянка,
короче - коклюш!

#чужое

Накануне Рождества нельзя не поделиться хрестоматийным стихом Линор Горалик. Это - база.

Как в норе лежали они с волчком, — зайчик на боку, а волчок ничком, —               а над небом звёздочка восходила. Зайчик гладил волчка, говорил: «Пора», а волчок бурчал, — мол, пойдём с утра, — словно это была игра, словно ничего не происходило, —               словно вовсе звёздочка не всходила. Им пора бы вставать, собирать дары — и брести чащобами декабря, и ронять короны в его снега, слепнуть от пурги и жевать цингу, и нести свои души к иным берегам, по ночам вмерзая друг в друга (так бы здесь Иордан вмерзал в берега), укрываться снегом и пить снега, — потому лишь, что это происходило:               потому что над небом звёздочка восходила. Но они всё лежали, к бочку бочок: зайчик бодрствовал, крепко спал волчок,               и над сном его звёздочка восходила, — и во сне его мучила, изводила, — и во сне к себе уводила: шёл волчок пешком, зайчик спал верхом и во сне обо всём говорил с волчком:               «Се, — говорил он, — и адских нор глубина               рядом с тобой не пугает меня.               И на что мне Его дары,               когда здесь, в норе,               я лежу меж твоих ушей?               И на что мне заботиться о душе?               Меж твоих зубов нет бессмертней моей души». Так они лежали, и их короны лежали, и они прядали ушами, надеялись и не дышали, никуда не шли, ничего не несли, никого не провозглашали и мечтали, чтоб время не проходило, чтобы ничего не происходило, —               но над небом звёздочка восходила. Но проклятая звёздочка восходила.

Вдруг кто из товарищей давно искал

Ещё один рождественский стих от Тимура Алдошина.

* * *

Я сплевывал на снег твоею пуповиной,
рассвета кровью всей
высоко выводя над вечной Буковиной
кириллицу гусей.

Я умер, как шакал, расстрелянный бесславно
у стенки без дверей.
Но пела на стене чужая Ярославна
над гибелью моей.

Шли стаи журавлей небесным Перемышлем,
шли ангелов стада.
Подземным муравьем, амбарной серой мышью
воскресну без стыда.

Всей хлябью, всей землей мы свойственны рожденью,
не смерти ледяной.
Россия Рождества, как грозное виденье,
вставала надо мной.

Молился за меня младенца крик высокий
из бедного шатра,
где рядом ты прошла — не с бала, не с тусовки —
с судебного костра.

Как заплуталась смерть, как заплеталась жизнью,
как родами рвала!
Все ветки наших вен — то чувствами, то мыслью —
в косички заплела.

Никто не умирал. Ты шлепнула ладошкой
по жопочке Сынка.
Корова ли, звезда, с глазами в пол-окошка,
дышала у виска.

#чужое

Мой старый стих. То ли конец 2011-но, то ли начало 2012-го.
Имеет конкретное посвящение. Но сейчас смотрю на него и понимаю, что он про меня и для меня.

Палица станет ступицей
Плечи откроются. Стоп.
Все преступленья окупятся
Холодом голых стоп.
Ставки и скидки сделаны.
Старых друзей больше нет.
Упс... меланома у Мелани.
Уау... у Карла кларнет.
Ты надеваешь исподнее.
Чайник поставить идёшь.
Шлёпают ступни холодные...
Всё - декупаж и апож.
В этом ли дело Месяце?
Белая морда не в счёт.
Уау - пролетарии крестятся,
Упс - Антарктида течёт.
Ты возвращаешься в комнату,
Чаю напившись, аж в пот.
Что-то есть общее с роботом...
Ступни холодные, ВОТ

#архив

Наконец нашёл тот самый стих Евгения Прощина. Там целый цикл и видимо их надо читать вместе. Но я этот как-то выделяю. Надеюсь его можно самостоятельно читать.

***
a) военный человек говорит:
война - естественное состояние
она то, почему ты вообще человек

война бывает между своими,
а все люди братья

когда они приходят штурмовать мою крепость
я напоминаю -
скорее эта гора уйдёт под землю
и эта река развернется вспять,
чем вы перестанете приходить к моей крепости,

ибо все есть любовь
а точнее, война

b) мирный человек говорит:
вчера на прогулке
я встретил пять человек,
трех кошек, одну хромую
и одну похожую на волка собаку

самое интересное,
что деревья раскачивались от ветра
и от них в полдень падала короткая, как большой палец,
тень

я уверен -
скорее я лишусь зрения, слуха и разума,
чем забуду этот необыкновенный день

c) детский человек говорит:
папа, мама, я так больше не буду.

только он один не знает,
что всё и всё равно
случится.

https://polutona.ru/printer.php3?address=1106191554

#чужое

Продолжаем работать с паттернами

Ещё одна глава в будущий сборник Профанного кинокритика.
Посмотрел на днях первый сезон сериала Дивный новый мир по Олдосу Хаксли.

И в целом все довольно стандартно. Неплохо постарались шоуранеры чтобы срастить классическую антиутопию 20 века с современными реалиями. Ожидаемая критика соцсетей, антидепрессантов и вообще вот этого общества пастельных полутонов (читай соевых куколдов).


Но было несколько моментов, заинтересовавших меня. Во-первых прикольно как сценаристы много раз выпячивают жажду до историй. Типа поколению 5д тик-тока все столько раз обрезали и сжимали до форматов 10-секундного видео (что, кстати, отличается от оригинала), что они истосковались по полноценным историям. И я часто думаю про то, что человеческая тяга к историям действительно какая-то невероятно древняя и очень сильная.

Во-вторых мне показалась интересной тема вот этой уверенности в себе. Чувство тотального превосходства мужчин уровня Альфа+. И скрывающаяся под ней неуверенность в том что этот уровень заслуженный. В книге наибольшее внимание уделено именно подозрениям одного из героев (и всех вокруг) что на его счёт ошиблись. В сериале было несколько быстрых моментов, когда другие альфы тоже сталкиваются с подобным сомнением в своём превосходстве. И именно в эти моменты видна темная бездна неуверенности, которая всю жизнь игнорируется этими альфачами.

Третий момент. Бруталистская архитектура. Интересно, что изображая будущее западные киноделы до сих пор используют авангардный брутализм, который кажется более устремлённым в грядущее, чем современные стили.

Если хотите узнать какой-то саммари, то в двух словах: сериал очень даже смотрибельный. Ничего прям вау (кроме разве что Деми Мур, которую я совсем не узнал). Но очень добротно. Много околоэротического. Отличные костюмы. В меру динамично. Футуристично.

Стих где-то 2010 года. Попытка написать чувственный текст. Не очень получилось. Но мне все равно нравится. Какой-то другой смысл там появился.

Очень долго меня беспокоило замечание коллеги, что при фотографировании видно: капли круглые. Только недавно осознал, что все зависит от выдержки и интенсивности дождя. Короче нет противоречия.

Гроза
Линиям быть! Это тригонометрия ночи.
Все есть нечеткость, но все существует в тебе.
Свет, по-эльфийски, встает, опадает, клокочет.
Не исчезает, как трещинка на губе.

В переносном, портативном приемнике света
Линии движутся, словно личинки в глазу.
Даже комета - попытка уйти от ответа
Или вопроса, тяжелого для ОЗУ.

Все в пелене, пеленой ойкумена полна.
Вялотекущи слова, неподъёмно чело.
Лишь фотовспышке и молнии ведомо, что пелена
Это линии, линии, линии и ничего.

#архив