МЫ.

Одни
торгуют родиной с врагом ,

другие
умирают за неё,

где первые -
играются с огнём,

вторые -
возвращаются с победой,

и родина
идёт за ними следом,

протоптанной  тропинкою
домой.

9.08.2023

А почему бы «независимым» СМИ, оставшимся без пана на три месяца (потом-то понятно, что всё вернут), не найти у себя в закромах чувство собственного достоинства и не попробовать стать реально независимыми? Хотя бы на три месяца, поиграться.

Найти рекламодателей, напрячь маркетологов, сделать конкурентно, сделать круто, вывезти заплатить людям зарплату, вывезти эфиры, вывезти публикации. Ну, или на крайний попробовать реально прожить месяцок-другой на донаты читателей? Не? Даже пытаться никто не будет? Где же ваш внутренний Атлант, где свободный дух либерализма, где созидательное рвение? Где талантливые и инициативные люди, готовые рубиться за движуху? Нет их?

Может тогда нам скинуться вам на расходы? Русские — народ сострадательный, с миру по нитке. Соберём за вечер, тупо на постиронии. Станете на три месяца орками?

Лакеям не нужна свобода.

#заметка

Во всём услышанном тобой,
за время пребывания на солнце,
с пути ли сбитый или толку,
дыханьем неминуемой судьбы,

с невыносимым сором из избы -
к чему пришли к тому ещё вернёмся -
не раз, пока восходит солнце -
предашь его в стремлении забыть,

единственное вырванное слово,
с корнями из контекста бытия.
События вонзаются в меня,
смешавшись начисто с сознанием и кровью,

опавшим чёрным небом к изголовью,
склонилось время склонное ко лжи -
его не слушай! Правдой обвяжи
уста свои, дозируя свободу
поганого отчасти языка,

а лучше, чтоб совсем наверняка,
забудь о нём, прислушайся к дождю:
война идёт, смыкается редут,
привычно озираясь на века
идущие на свет единым строем.

18.06.24

Когда одна на берегу
ты в снег легла, ища ответы,
как камень, замерший в снегу,
сияньем северным согретый...

Я не решался сделать шаг,
я в землю врос, я вмёрз в тот берег,
и билась глупая душа
в продрогшем теле.

Но ты, среди других камней —
казалась мне звездой, кометой,
и расцветала тьма во мне
забытым светом.

Потом был снегопад кругом,
и небо не могло проститься
с упавшим снегом. Мы бегом
бежали по небу, как птицы.

2025.

***
Я лишь сестра, ко мне приходит брат,
И вся в снегу больничная палата,
И этот снег ни в чём не виноват,
И я ни перед кем не виновата.

Я всё отдам, как шарик голубой
Взлетит земля - и я одна на свете,
Но грусть моя останется со мной -
В ней спящий камень, бабочка и ветер.

И я услышу: где-то далеко
В иных мирах мы кольцами играем,
Набрось ещё - кричу, и мне легко,
И я смеюсь, а ты непознаваем.

Огромный мой, какой нам ад и рай,
Мы рождены от ада и от рая,
Вдыхай огонь и дым, а выдыхай
Свой млечный путь от края и до края.

2025

Победитель десятого "Филатов Феста" Софья Юдина, её стихи и музыка.

Бог с тобой.
По белу свету,
со своей хожу виной,
все стихи мои
с приветом,
по пятам
идут за мной,
ухмыляются,
смеются:
-Вот чудак!
о чём болит!?
Сердце
в поисках приюта
в синь
небесную стучит...
Я их слушаю,
внимая
их загадкам
на ходу :
снег растает
ближе к маю -
очевидно,
раз в году,
солнце
скроется за тучей,
бросив свой
прощальный луч,
сквозь берёзовые
сучья,
разбросав
под серой туч,
жëлто-красные
обрывки,
преждевременных
стихов,
в дождик вымокших
до нитки,
потерявшей
смысл слов...
Бог с тобой.
Пройдёт и это.
Дождь проходит
стороной,
вечно ищущий
ответа -
он ли был,
всему виной?

2021

Едва ли этого
вы ждали от меня...
Скупы на праздник 
дни печального изгоя,

нет не двуличен он, 
их точно было трое -
от безразличия 
всё целое храня.

Она же, шла за ним 
до линии огня, 
застыв во времени 
легендой о герое.

И в единении 
с дождливою порою, 
делилась радостью 
непрожитого дня.

24.12.23

Этот 15-минутный разговор - та драгоценность, которую мы везём из-за ленточки в мирную жизнь. Потому что туда мы должны возить поддержку, а обратно - правду 🔥

Ни к месту будет сказано, но всё же, 
не нам с тобой итожить этот круг, 
порочный от бессилия быть может, 
и замкнутый до времени в миру...

В каком из них печаль твоя витает, 
когда один из них теряет след? 
Однажды все они перерастают
в конфликт мировозрений на земле -

с небес оно конечно же виднее, 
по ком сегодня бьют в колокола -
за окнами давно уже стемнело, 
и кажется, темнеет в головах.

Крести ж скорей, мне видятся знамений, 
смутившие сознание, черты -
ни времени, ни места, не изменит, 
с какой бы ни глядели высоты...

Ни к месту всё - поодаль да в сторонке -
к утру и мысли будто бы не те.
Мы все стоим в одной большой воронке
возникшей среди ночи в темноте. 

24.10.23

90 ЛЕТ ВАСИЛИЮ КАЗАНЦЕВУ, ПОЭТУ


***
Рассказ суровый о войне.
О чести. Верности. Коварстве.
В другом краю. В другой стране.
В чужом каком-то государстве.
-
Но что творится в фильме том,
Понять почти что невозможно.
Ужель и вправду всё кругом
Так в мире этом стало сложно?
-
Иль это автор накрутил,
Чураясь ясности заветной,
И чётко грань не прочертил
Меж силой тёмною и светлой?
-
Спешат – бегут… Лицом – к лицу!
Сейчас… сойдутся в рукопашной!
И жарко льнёт малыш к отцу:
– А наши… Наши где? Где – наши?

https://litrossia.ru/item/kuda-idjom-kuda-bezhim/
https://litrossia.ru/item/kuda-idjom-kuda-bezhim/

Своевременная статья уважаемого литератора.

Наверное всё изначально, было не совсем о литературе... И наверное каждый должен заниматься своим делом. Писатель говорить посредством письма, бухгалтер считать деньги, дворник мести двор... Но. Человек тщеславен, ленив и горделив. И скорее всего всё продолжится с тем же подходом.

И ты
единожды солгав,
ничем не лучше
окружающей среды.
На деле к каждому
приставлен поводырь -
ввиду отсутствия
любви как таковой,
кромешной думой
поглощённый с головой -
спасён её не выдуманным светом...
Ох, не получится прикинуться поэтом.
Поэт - мертвец, оживший с похорон,
при жизни обесточенный свободой -
от мрака человеческой породы,
подвластного законам бытия :
чуть жареным запахло - не моя -
вина ли, хата,
страшно на краю,
молчать в уединении едином -
да воинство во век непобедимо -
небесное до самых до краёв,
остудит раскалённый под цевьëм
и чёрный озарится небосвод
спасая главную из тысячи свобод,
на старой площади сгорающего мира -
на смену новые рождаются кумиры,
смущая тем же воспалённые умы...
А что же мы?
Войны оттенок в памяти храня,
в тиши которой слышится :
Родня...
Минувшее и бывшее
когда-то,
взгляни в глаза
вчерашнему солдату,
прошедшему небесный коридор
охваченный Евангельским пожаром...
Скажи поэт, ведь это всё недаром?
Уверь меня!
Ведь это всё, недаром!?

7.02.2025.

Великое русское слово...