Натюрморт

1

Вещи и люди нас
окружают. И те,
и эти терзают глаз.
Лучше жить в темноте.

Я сижу на скамье
в парке, глядя вослед
проходящей семье.
Мне опротивел свет.

Это январь. Зима
Согласно календарю.
Когда опротивеет тьма.
тогда я заговорю.

2

Пора. Я готов начать.
Неважно, с чего. Открыть
рот. Я могу молчать.
Но лучше мне говорить.

О чем? О днях. о ночах.
Или же - ничего.
Или же о вещах.
О вещах, а не о

людях. Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру.

3

Кровь моя холодна.
Холод ее лютей
реки, промерзшей до дна.
Я не люблю людей.

Внешность их не по мне.
Лицами их привит
к жизни какой-то не-
покидаемый вид.

Что-то в их лицах есть,
что противно уму.
Что выражает лесть
неизвестно кому.

4

Вещи приятней. В них
нет ни зла, ни добра
внешне. А если вник
в них - и внутри нутра.

Внутри у предметов - пыль.
Прах. Древоточец-жук.
Стенки. Сухой мотыль.
Неудобно для рук.

Пыль. И включенный свет
только пыль озарит.
Даже если предмет
герметично закрыт.

5

Старый буфет извне
так же, как изнутри,
напоминает мне
Нотр-Дам де Пари.

В недрах буфета тьма.
Швабра, епитрахиль
пыль не сотрут. Сама
вещь, как правило, пыль

не тщится перебороть,
не напрягает бровь.
Ибо пыль - это плоть
времени; плоть и кровь.

6

Последнее время я
сплю среди бела дня.
Видимо, смерть моя
испытывает меня,

поднося, хоть дышу,
эеркало мне ко рту,-
как я переношу
небытие на свету.

Я неподвижен. Два
бедра холодны, как лед.
Венозная синева
мрамором отдает.

7

Преподнося сюрприз
суммой своих углов
вещь выпадает из
миропорядка слов.

Вещь не стоит. И не
движется. Это - бред.
Вещь есть пространство, вне
коего вещи нет.

Вещь можно грохнуть, сжечь,
распотрошить, сломать.
Бросить. При этом вещь
не крикнет: «Ебёна мать!»

8

Дерево. Тень. Земля
под деревом для корней.
Корявые вензеля.
Глина. Гряда камней.

Корни. Их переплет.
Камень, чей личный груз
освобождает от
данной системы уз.

Он неподвижен. Ни
сдвинуть, ни унести.
Тень. Человек в тени,
словно рыба в сети.

9

Вещь. Коричневый цвет
вещи. Чей контур стерт.
Сумерки. Больше нет
ничего. Натюрморт.

Смерть придет и найдет
тело, чья гладь визит
смерти, точно приход
женщины, отразит.

Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
«Смерть придет, у нее
будут твои глаза».

10

Мать говорит Христу:
- Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?

Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?

Он говорит в ответ:
- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.

Иосиф Бродский

btlg #попса

Хрупкость

По пояс в чёрном снегу утопает вместе с рассветом
Человек скрючивается в тень
Фейерверки фаланг утыкаются в глотку
Дни и недели грубо рвущие тонкую плоть
Электрические визави попадают в мозга подкорку
Моих костей мокрый песок очищается из впадин бетона
Нет новостей из блокпостов и не будет никого дома
Обесточенное ничего перепачкало стены собой
Бензиновой кровью переросло в хрипящий металлический рёв

Разрывает на части машина
Ярким взрывается ночь
Это просто невыносимо
Так изувечивать совесть
Никто не может помочь
Густо сливаются гнойные искры
Выворачивает наизнанку
Невозможно быть более искренним
Потеряны все дороги назад
И нет никаких переходов
Я сам себе меценат
Лихорадочно дёргая корень
Этим стоном брыкается туша
Внимательно смотрит в глаза
Стоя по пояс в черном снегу
Меня разрывает закат

абуя ко

btlg #попса

Если у вас не появилась такая кнопка (выделена), обновите @litsobakabot через команду /start

ххх

Не жалею, что был потерян,
За лицом на гранитном факте,
Я создам в отчужденном теле
Двуединство Шивы и Шакти.
Первозданным божественным смехом
Заглушу одиночества рык,
Вот - размером с тебя прореха,
Из нее выползают миры.
Рыхлой плотью впитав ярость -
Отпускают лесов космы,
Что бы в их тени не являлось -
Все рифмовкой сложу в космос.
Город вырастет слепком боли,
Чтоб уйти в коматозный сон,
Где лениво жует до оскомин
Гекатомбы моих часов.
И в его заскорузлых районах,
Что печалью, как рвотой, зáлил,
Из белесых небесных пеленок
Кто-то смотрит твоими глазами.
Но пока не покажется ближе,
Если будет - не здесь, нескоро,
Но и то, что в мгновении вижу,
Над землей замрет петрикором.
Распахну всему сердца ставни,
Пусть, как вера, заполнит, вертит,
Не жалею, что был оставлен,
И творенье веду к смерти. -
Пусть родится конец хорошим,
А одна бесконечность дурна,
Не жалею, что был отброшен,
Не могло быть иначе у нас.
Тундру мук называю - vita,
В ней стиха собираю чум,
Не жалею, что стал забытым,
Только все повторить хочу.

Владислав Верховенский
#верховенский
btlg #сосборник

Первая выплата пошла

НЕНАВИСТЬ

Покупая новую пачку,
Я всегда одну на удачу
Переворачиваю фильтром вниз.
Убираю её на случай каприза
С твоей стороны.

У нас полстраны
Курить начинает с любимых рук.
Ты, мой друг, не стал исключением.
У нас вся страна веками путает
Прощение со смирением,
А у тебя из смиренного только рубашка.
И та казённая.

Хочешь смотреться загадочно и отстранённо,
Но я-то вижу в тебе ребёнка,
Которого недолюбили.
Человека, который в собственной
Квартире теряется,
Потому, что больше некому
Этот хаос контролировать.

Ты пытаешься мои слова парировать,
Защищаться от моего присутствия
Как от чумы.
Но я-то знаю, что в твоей голове "мы"
Не распадались на "ты" и "я".
Поэтому голос мой - яд,
Выжигающий сети звёздных плеяд
На твоих мозгах.

Мне каждый твой страх
Известен, как трижды три
И как дважды два.
Бедовая твоя голова их сама
Мне раскрыла в пьяном угаре.
Можешь сколько угодно раз
По лицу мне вдарить,

У меня болевой порог высокий.
Думаешь, я буду выжимать из тебя все соки?
Не угадал. Я твои злые строки
Через себя пропускаю.
И больше всего меня задевают
Не оскорбления,

А твоя ненависть неприкрыто лживая,
Паршиво вшитая мне под кожу.
И знаешь, что, мой хороший?
Раз ты смог меня ненавидеть,
Значит я научусь тоже.

Дарья Мальо-Субботина
#мальосубботина
btlg #сосборник

Последняя серия бесконечного мультика

Без п*зды, из п*изды моя жизнь
катится по п*зде,
грязными словами осыпая степь.
Засыпая здесь —
проснуться в темноте равно грехопадению.
Отдал все свои строки
своему стихоподдельнику.
Это место покрывает меня коркой
хлебной.
Она вяжет, словно жуёшь целлофан.
Подогревая в ложке дихлофос —
я улетаю в небо,
видя весь пододеяльный океан.
Это мир иллюзий детских мультиков.
Черно-белые
рожи моих ТВ-героев.
Я из историй неизвестности как Ультимо —
ныряю в раскладное море.
Киты своими дырами мне напевая песни,
наверное, хотят
со мною праздновать мореварение.
Они, все как один, кричат мне: «Вместим
все твои обиды, страхи и сомнения.
И каруселью травм кружиться хватит,
салить призраков, играя в прятки»
Передо мной стоит пакет в халате —
выращивает боль Геннадий Грядкин.
А мне «чужим не доверять» гласили
и не ходить
за гаражи шманаться завтра.
Но кто покажет детям мультик о самонасилии,
без главного героя с автором?
2 мая 2024

Илья Идов
#идов
btlg #сосборник

Пад

Капает. Падает. Крошится.
Корчится небо без имени.
Тянется белая рощица
К небу телятами к вымени.

Вечная. Вечная лирика.
Тёплые ночи и сонные.
Искры теорий эмпирика
Воздухом их нарисованы.

Падают крошки идеями,
Зёрнами, гроздьями изгнаны.
Вьются незримыми змеями,
Быть им, забытыми, признаны.

Мир — это чья-то песочница.
Мы — это падать крупицами.
Жить — это если захочется
Стать в этой пропасти птицами.

Городок Романов
#городок
btlg #сосборник

Сегодня 100 лет со Дня рождения Юкио Мисимы, автора культовой книги "Золотой храм" и многих других бестселлеров.

В начале карьеры тексты писателя не были востребованы в редакциях и издательствах Японии.
Автор родился хилым и болезненным, но занялся спортом, много самообразовывался и стал настоящей звездой и кумиром своего времени.

Сегодня люди называют Юкио Мисима последним самураем.

Редакция bootleg очень надеется, что поэты, присылающие заявки, ещё и окажутся хорошими читателями. Дорогие друзья, проявите стоицизм! За 2 дня мы приняли около 300 стихов в @litsobakabot. К сожалению, не все поэтические работы будут опубликованы быстро, кого-то мы не опубликуем никогда, и это не означает, что стихи плохие.

Будем самураями, давайте станем счастливыми и благодарными, продолжим трудиться над собой, пока не превратимся в лучшую версию себя.

Редакция bootleg

MAXIMA

история это кошмар
от которого я пытаюсь проснуться
истома, кашмир / губы и пальцы /
падали, шлюхи / и сердце моë это шлюз
кренящейся в мальстрëм "Эстонии"

в рай ведëт лестница / в ад ведут стоны
заткнуть б эту сволочь мизинцем левой руки
(можешь отгрызть) ведь ему не писать эти стрóки
и ему не страдать опасность
каждой конкретной строки‌

кошмар это история
куда я вхожу нагим
mea culpa моя фудзияма, моя хиросима
или присыпанные пеплом плечи твои

это я учинял с....ды,
геноциды и премии автофикшна
yet here I mourn in the blackness of my addiction
с вами, таранки мои мусорные, деревянные
история это женщина которой я первой
звоню когда пьяный

история слышишь ваш сын бесконечно больной
у него в голове пробел пробел
пробел пробел пробел / и две белочки
(надо было давить его смелость)
надо было не переводить на финский
мои самые любимые альтушками тексты
надо было вести тебя через стикс
и не поворачиваться, не говорить, не вестись,
забыть, что я на..й орфей;
вспомнить, что я н..уй орфея слал
когда говорил дагестанским поэтам
что мета не терпит античных сальностей

история это ружьë, с которым я играю в салки;
сердце моë решето / брошенная собаке палка /
циркуль ходивший по всем одноклассникам
и зарытый кому-то в глубокое красное горло
сердце моë / огни неживого города

и помнишь, я говорил
крича в темноту беременных туч
против набуханных нас —
что я ненавижу не невидимость бога
а невидящий божья присутствия глаз

mea culpa моя фудзияма / мой иконостас /
с каждых крыш различимая белая сталь
кем ты стал, сука, кем ты стал...
(с кем ты спал?) кем ты, сука, не стал,
выбрав минус-корабль и на..й-орфея —
отсутствие тоже присутствует;
но как отключить имена, что в твоей голове?

история это сифилис
который я делю на всех
mea culpa, мой главный грех...

и кто там спускается с белых
как птицы-ресницы склонов?
из рая уводит лестница / из рая уходит Он
и ад уже здесь / это — пытка слитая памятью /
и каждая из них говорила мне что я не стану им
умоляла чтобы не стал...

но гремит словно чëрная старость
панихида холодных скал
зилов,............................. ....... / стрррА

Михаил Поздняков
#поздняков
btlg #сосборник

Заземление

Мгновенно рассеивается сеяние, пещримо
супесью. Остальное же
остаётся стоять неприкосновенно (словно
Балтии иссыпающаяся соль,
     просодией осторожной; не закипала вспять
     священная лимфа вдоль разворотов строк;
     теперь ни щита, ни огней не дано, ни пищи).

  Бросок, подбрасываемый медно в-ковш-из-ковша-наружу, каскады тенниса;
  так тяготеет грудной шар боулинга, шикарный, шёпотом в обрушение наливаясь,
  грозит скоро: лета сок, дебош, демонтаж себя, прохладный песок рассвета;
  юность белого подземелья – в срок    тает лоск весны, проникая в сны лезвием.

  Но шрифт искрист, инспирируя запятые. В пиксель
  псевдометели слоятся предмета контуры длительной тишиной –
  в пыль стирания прошлого на роговице снега (и так
                                                                                                            далее, но ещё не всё).

  Олово рвёт мне сердце, цедит безбрежный трафик.
  Нестойкий вечер читает изнанку крови по малой капле,
  на сумерки расплетает    сукровицу услышанного.

  В ночи: руку рука хватает, превосходя,
  растворяя тёмную петлю и дротик сна, прячет в горячий яд
  удавленину ума, тревоги;
  что зацепляет что (на пороге паническим страхом смерти
  оказываясь в итоге).

  Изошло из меня, словно вот: порождённый корень,
  с которым тончайше сольются слепые склонности.
  Пускай теперь кормится светом, воздухом и травой.

  Рвота блуждающий нерв заземляет в клад,
  где выверен мерный выдох за тактом такт, а дрёма глотает блик;
  и минуты сочатся
  сладостно, и для них    неизбежно теперь абсолютно любые слова
  запредельно точны окажутся.
23 – 24 декабря, 2024 год

Владимир Лодейников
#лодейников
#kunstkammer
btlg #сосборник

Родине

В каждой почке – песня весенних птиц.
В каждой дочке – тысяча прежних лиц.
Заплести косу,
босиком в росу.

Все остатки хлеба – дитям пера.
Ты, Родимая, слеплена из ребра
у мужского Мира,
моя Россия.

Ноги голые – чёрные от земли.
Мы в тебе нашли, мы в тебя легли.
Ухом – топот коней по полям, трава,
Шелестит как море её канва.

Вишня нежно смОлится янтарём
На моей ободранной в кровь ладони.
Любопытство мечется муравьём
и кусает красным огнём за ноги.

Ты меня запомни.
Тутовник спел
Свой ночной концерт на губах и пальцах.
Мне бы впиться в тебя,
в ледяной колодец,
Мне бы сердцем в тебе навсегда остаться.

Одуванчик прячется от венка
Неумытой россыпью по ладошкам,
О лодыжки трутся блохасто кошки.
И с любовью к тебе – моя жизнь легка.

Дана Седавных
#седавных
btlg #сосборник

Редакция bootleg договорилась с видным деятелем в сфере современной поэзии Борисом Кутенковым о совместном стриме.

В прямом эфире Борис готов разобрать стихи 7 поэтов из наших подписчиков/авторов.

Был бы вам интересен формат такого стрима? Он предварительно запланирован на 29.01.2025

ххх

Механизм износился картинками,
Стрелки больше кусают, чем движутся.
Все что ярко блестит - превращается в слитки,
Все что ярко блестит - только прописью пишется.
Пусть дымится экслибрис - пророни хотя бы пару слогов,
Сбереги мой пароль в пару символов на картонке,
Сохрани эту почву, проронив мою кровь -
Я же вновь прорасту через кольца рифмовки;
Ты выбрала не лучшую повесть -
Тут даже страницы считают арканом.
У каждого метка в созвездии овен,
Которую выжгут обсидианом.
Полюсов я давно не помню:
Мне малярную кисточку дали чтоб красить по скотчу,
Чтоб не видеть звезду в толщи средневековья -
Но я не спешу пририсовывать точки.
Мне нужно вписать за тетрадную линию
Вскользь пару придуманных инициалов.
Поглоти мое имя - на другой стороне Сицилии
Мне пластмассовым почерком резать лекала.

tseitnotpoetica
#цейтнот
btlg #сосборник

ххх

И мерзли пальцы от мороза,
и снег скользил,
и сани быстры,
летело детство под помпоном
на дно оврага.

Мы вычисляли скорость воплем,
девчонок визг
и лай дворняжек
летели эхом от посадки
на дно оврага.

Мы тормозили сани взмахом
озябших рук,
упором пяток
в поверхность рыхлого сугроба
на дне оврага.

На дне оврага в пёстрой куче
румяных щек,
сырых перчаток
смеялось детство под помпоном,
и я был счастлив.

И я был счастлив, но не долго.
Пусть снег скользит
и сани быстры.
Пусть детство пролетает над оврагом.
Я к этому не меньше, чем готов,
лишь мерзнут пальцы...

Александр Савицких
#савицких
btlg #сосборник