Поэтический текст из книги Александры Петровой "Вид на жительство", которую я когда-то случайно нашел на книжном развале в "Проекте ОГИ" (помните такое?). Непростой для артикуляции и не короткий текст, который можно представить поставленным на сцене Робертом Уилсоном, не расстающимся со сборником пьес Бертольта Брехта.А кто бы мог написать к этому спектаклю музыку?
Темнеет. Смердяков натягивает лопнувшую струну. Неприбранная Фортуна в закутке прикладывается к вину. Стряпает у жаровни. Капли пота ползут по гриму. В трактир постепенно заходят прогуливающиеся по Риму. Впереди долгая ночь. Захожу и я. Выпить и превозмочь.
Гитара не строит. Он пробует пальцы в прелюде. Сползаются пьяные люди, ощупывают темноту.
О, она тоже нечистая, как отношенье между мной и предметом. Между мной и предметом любви.
Связь, бегущую по проводам, рвет непогода. В нашей – помехи невыравненных скоростей. Выпьем-ка лучше за навык складывать чемоданы, а потом их вовсе не разбирать.
Осенний ветер подтянет к открытой раме ворох старых билетов: вылет в двенадцать, прибытие в пять. Глянь-ка, вот они полетели, что твои голуби у Сан-Пьетро.
Смердяков, откашлявшись, затягивает неаполитанскую, старая тоже ему подпевает: про карий глаз, разлуку-зиму, про то, что не успел... Ах, фата, ты аляповата. Зачем мешаешь слезы к Риму, мне доктор не велел.
Хор странниц:
Судьба – это душный запах портьеры, пыль плюшевых стульев. Постоянство пространства хуже холеры и погубительней пьянства.
Хор странниц справа заглушает другой, Хор пьяниц неопределенного пола:
Шартрез, Ширин, Охотничья, Грозвино. Поедем в Брянск, в Царское, хоть на Марс. Все равно.
(Серафимы и ангелы толпятся у касс, поглядывают тяжело.)
Нам бесклассовый, пожалуйста, билет. Да, дорога нам известна прекрасно. Как и всякая, она выведет в Рим. В этом смысле, судьба решается единогласно.
Красной Армии бойцы уходят за границы дозволенного им.
Прорвутся два, а то и один. Матрос. Звать, наверное, Саня. Тот, кто там его встретит, поцелует взасос, в шелковой вымоет бане, обует, оденет и на обратный билет выдаст денег: Хочешь, езжай, голубчик, ты теперь легкий, без родины. И свободен.
Зажигают плошки. Звон стекла. Ухает откупоренная бутылка. В наступившей тишине слышно чавканье. На вилки наматывается сужающееся пространство. Лишь по углам затаилось испуганное постоянство.
Фортуна нервничает. Смердяков бормочет заговоры против фальши. Кто-то резко включает свет. Смердяков узнает: это тот самый банщик. Все посетители поднимаются с мест, выходят за ним. Садятся на мотороллеры. Шум моторов.
Смердяков и Фортуна остаются одни. Старые куклы, брошенные выросшими детьми в гулких комнатах. Выставленные у окон трактира их лица, отдаляясь, фарфорово светятся в блеске фар. Но надо бежать. Квартал охватывает пожар.
Это время наше горит. У него высокое РОЭ, воспалена его плевра. Пред тобою оно вырастет грозно и неизменно из желтеющей тьмы, погоняющей дальше армию мотоциклистов, двухголово сидящую в седлах.
Мчи, детвора двадцать первого века, ведь и я твой покорный калека. Если и есть мне наставник, это только движенье.
Поэтический текст из книги Александры Петровой "Вид на жительство", которую я когда-то случайно нашел на книжном развале в "Проекте ОГИ" (помните такое?). Непростой для артикуляции и не короткий текст, который можно представить поставленным на сцене Робертом Уилсоном, не расстающимся со сборником пьес Бертольта Брехта.А кто бы мог написать к этому спектаклю музыку?
Темнеет. Смердяков натягивает лопнувшую струну. Неприбранная Фортуна в закутке прикладывается к вину. Стряпает у жаровни. Капли пота ползут по гриму. В трактир постепенно заходят прогуливающиеся по Риму. Впереди долгая ночь. Захожу и я. Выпить и превозмочь.
Гитара не строит. Он пробует пальцы в прелюде. Сползаются пьяные люди, ощупывают темноту.
О, она тоже нечистая, как отношенье между мной и предметом. Между мной и предметом любви.
Связь, бегущую по проводам, рвет непогода. В нашей – помехи невыравненных скоростей. Выпьем-ка лучше за навык складывать чемоданы, а потом их вовсе не разбирать.
Осенний ветер подтянет к открытой раме ворох старых билетов: вылет в двенадцать, прибытие в пять. Глянь-ка, вот они полетели, что твои голуби у Сан-Пьетро.
Смердяков, откашлявшись, затягивает неаполитанскую, старая тоже ему подпевает: про карий глаз, разлуку-зиму, про то, что не успел... Ах, фата, ты аляповата. Зачем мешаешь слезы к Риму, мне доктор не велел.
Хор странниц:
Судьба – это душный запах портьеры, пыль плюшевых стульев. Постоянство пространства хуже холеры и погубительней пьянства.
Хор странниц справа заглушает другой, Хор пьяниц неопределенного пола:
Шартрез, Ширин, Охотничья, Грозвино. Поедем в Брянск, в Царское, хоть на Марс. Все равно.
(Серафимы и ангелы толпятся у касс, поглядывают тяжело.)
Нам бесклассовый, пожалуйста, билет. Да, дорога нам известна прекрасно. Как и всякая, она выведет в Рим. В этом смысле, судьба решается единогласно.
Красной Армии бойцы уходят за границы дозволенного им.
Прорвутся два, а то и один. Матрос. Звать, наверное, Саня. Тот, кто там его встретит, поцелует взасос, в шелковой вымоет бане, обует, оденет и на обратный билет выдаст денег: Хочешь, езжай, голубчик, ты теперь легкий, без родины. И свободен.
Зажигают плошки. Звон стекла. Ухает откупоренная бутылка. В наступившей тишине слышно чавканье. На вилки наматывается сужающееся пространство. Лишь по углам затаилось испуганное постоянство.
Фортуна нервничает. Смердяков бормочет заговоры против фальши. Кто-то резко включает свет. Смердяков узнает: это тот самый банщик. Все посетители поднимаются с мест, выходят за ним. Садятся на мотороллеры. Шум моторов.
Смердяков и Фортуна остаются одни. Старые куклы, брошенные выросшими детьми в гулких комнатах. Выставленные у окон трактира их лица, отдаляясь, фарфорово светятся в блеске фар. Но надо бежать. Квартал охватывает пожар.
Это время наше горит. У него высокое РОЭ, воспалена его плевра. Пред тобою оно вырастет грозно и неизменно из желтеющей тьмы, погоняющей дальше армию мотоциклистов, двухголово сидящую в седлах.
Мчи, детвора двадцать первого века, ведь и я твой покорный калека. Если и есть мне наставник, это только движенье.
BY Y364
Warning: Undefined variable $i in /var/www/group-telegram/post.php on line 260
These administrators had built substantial positions in these scrips prior to the circulation of recommendations and offloaded their positions subsequent to rise in price of these scrips, making significant profits at the expense of unsuspecting investors, Sebi noted. So, uh, whenever I hear about Telegram, it’s always in relation to something bad. What gives? DFR Lab sent the image through Microsoft Azure's Face Verification program and found that it was "highly unlikely" that the person in the second photo was the same as the first woman. The fact-checker Logically AI also found the claim to be false. The woman, Olena Kurilo, was also captured in a video after the airstrike and shown to have the injuries. These entities are reportedly operating nine Telegram channels with more than five million subscribers to whom they were making recommendations on selected listed scrips. Such recommendations induced the investors to deal in the said scrips, thereby creating artificial volume and price rise. The perpetrators use various names to carry out the investment scams. They may also impersonate or clone licensed capital market intermediaries by using the names, logos, credentials, websites and other details of the legitimate entities to promote the illegal schemes.
from tw
