Сквозь золотой огонь сухого сентября
Идет высокий парень, полевая форма
да старый автомат, да ягоды горят.
Не спрашивай, откель: из мобиков, из «Шторма»?

Он сам себя на высь бессмертия обрек,
ни памяти, ни снов, ни "груза 200" даже.
А как его зовут — Васек ли, Игорек -
не спрашивай его, он сам тебе не скажет.

С осеннею землей смешалась ДНК,
теперь ей жить в веках и в вечности планеты.
И он идет вперед. Вперед. У паренька
Нет тени за спиной, и вовсе тени нету.


Анна Долгарева | Стихи | Подписаться

🤙🤙🤙

А летний город сморщился, и дождь
Потек, струясь, по улиц пыльным скулам.
И как зовешься, и куда идешь,
Все это смылось в дальний переулок.

А ты вернулся с выхода. И мне
Писал "Привет" за сотни километров,
Боев, и жизней, и дорог, и ветра.
Живой. Живой и целый на войне.

Как будто выдох, будто перерыв,
Как будто миг отдохновения краткий.
Как хорошо, что все с тобой в порядке.
Как хорошо, что дождь после жары.

Анна Долгарева | Стихи | Подписаться

🤙🤙🤙

Так вот для чего это лето стояло
в горле как кость и вода:
ни утешеньем, ни счастьем не стало,
а благодарностью — да.

Ну вот и умер еще один человек, любивший меня. И вроде бы сердце в крови,
но выйдешь из дома за хлебом, а там — длинноногие дети,
и что им за дело до нашей счастливой любви?
И вдруг догадаешься ты, что жизнь вообще не про это.

Не про то, что кто-то умер, а кто-то нет,
не про то, что кто-то жив, а кто-то скудеет,
а про то, что всех заливает небесный свет,
никого особенно не жалеет.

— Ибо вся наша жизнь — это только погоня за счастьем,
но счастья так много, что нам его не унести.
Выйдешь за хлебом — а жизнь пронеслась: «Это лето, Настя.
Сердце мое разрывается на куски».

Мужчины уходят и женщины (почему-то),
а ты стоишь в коридоре и говоришь опять:
— В нежную зелень летнего раннего утра
хорошо начинать жить, хорошо начинать умирать…

Мать уходит, отец стареет, курит в дверях сигарету,
дети уходят, уходят на цыпках стихи…
А ты говоришь, стоя в дверях: — Это лето, лето…
Сердце моё разрывается на куски.

 © Дмитрий Воденников

🤙🤙🤙

ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ЛЕТА

Все прощаются с летом,
Грустят шутливо,
Рассылая картинки из соцсетей.
Будет осень - по всем приметам
Перейдёт тепло торопливо
На пустоты сентябрьских полей.

А ещё будут яркие краски
И соцветия поздних цветов,
Будет радость, нежданные ласки,
И привычная жизнь городов.

Так должно быть, но это в природе
Повторяемость не нарушается.
Жизнь людей при любой погоде
На природный закон покушается.

Не жилось нам спокойно летом,
Мы и в осень идём с заботой.
Будет осень, по всем приметам,
Заполняться военной работой.

Все, казалось бы, навоевались,
Натерпелись от ведьмы с косой;
Под озимые не засевались
В приграничье поля полосой.

И лежат поля в буйном цвете,
Чем-то полнятся, но не злаками.
И штурмуют их на рассвете
Люди группами с разными знаками.

И не всех из полей выносят,
Так и пишут: пропали где-то.
Позже снегом тела заносит -
Только это зимы приметы.

А пока мы прощаемся с летом,
И шутливо из соцсетей
Рассылаем друг другу при этом
Виды августовских полей...

31.08.2024,
Бондаренко Игорь.

🤙🤙🤙

(из глубины)

За то, что меня зовут выступать калининградец и барнаулец,
За то, что меня узнают в толпе провинциальных улиц,
За то, что иду почитать стихи, а собираю зал, -
Спасибо всем тем, кто в меня не верил,
Ненавидел и презирал.

Есть те, кто растет из любви, как золотое зернышко из земли.
Я сорняк на асфальте, хрен знает, как они проросли.
Я могу стать невидимкой, рок звездой, абсолютно любой.
У меня в груди огромная Вселенная Нелюбовь.

Я умею давать любовь, но чужую брать не умею,
Но как меня любят скорпионы и змеи!
Обвивают хвостом, шепчут песни на марсианском на языке.
Чужая Вселенная Нелюбовь - мой светлый дом на песке.

Башни его высоки, резной крутится флюгер.
Что же будет со мной, если однажды меня полюбят?
Но пока мое время длится, длится и длится.
Двадцать первый век. Не перевернутая страница.

Анна Долгарева | Стихи | Подписаться

🤙🤙🤙

А наши не придут…  Все наши – это мы.
(Андрей Шигин)

Когда сочтут, что мы побеждены,
И скоро не останется страны,
Тогда и наши скоро подойдут.
Огромная, фаворский словно свет,
Придёт Россия. А иного нет -
Покрова Богоматери лоскут.

Она - дитя в ошметках от плаценты,
Она плетет масксети по райцентрам
И мальчикам на фронт передает.
Она старушка, что бросает стольник
(Заместо похоронного застолья),
Она так щиплет, словно в ранке йод.

Огромное, тяжелое подчас
Грядущее, шестая мира часть -
На смену затянувшейся зимы.
Россия просыпается - и тут,
Тут наши обязательно придут,
Поскольку это мы.

Анна Долгарева | Стихи | Подписаться

🤙🤙🤙