сцена III
ПОДПОЛКОВНИК

Вернувшийся домой подполковник Том восторженно принят ликующим обществом и награждён за проявленную доблесть. Но душа его не знает покоя: подполковник не может смириться с пережитым в космических боях. Портятся и его отношения с Викторией, глубоко потрясённой тем, что её любимый не вернулся вместе с отцом. Война, казалось бы оставшаяся где-то там, не отпускает Тома и в конце-концов забирает его назад. Обещание найти Немо, данное дочери — это истинная причина вернуться в космос или только предлог?


ПОДПОЛКОВНИК

Шёл в неведомый чёрный пепел —
и не сгорал.
Видел берег той млечной выси,
которой нет.
Человек-монумент.
Гранёный мемориал.
Человек —
бесконечный-список-своих-побед.

Возвращался к ней.
Подполковник без полполка.
Разделяя их долю
шрамом на пол-лица.
И представить не мог,
недрогнувшая рука,
как заглянет в её затравленные глаза.

Как теперь оправдать все подвиги?
Я один.
На покойника будто смотришь,
но я ведь жив.

Люди стелят цветами под ноги:
проходи.
Подполковнику снятся дальние рубежи.

Не слеза оставляет трещину на лице.
Подполковнику снится полк
в жестяных гробах.
И какой-то
пропавший без вести офицер.

Не с моим засыпала именем на губах.
Несмеяна, его не стало, но я — живой!
На погонах созвездья
станут ли золотей?
Глянь, сияют по обе стороны,
как конвой
несмолкающих автоматных очередей.

Он спросил о мечте
в последний наш разговор.
К чёрту почести,
хаки сменит парадный вид!
Это небо, что передёргивает затвор,
никого из нас не сумеет остановить!
Я найду его, где бы ни был,
и у врага
с коренными зубами вырву
из челюстей.
Люди,
думая, что победа им дорога,
называют её по имени,
как детей.
Спи, Виктория.

Чёрный полк погружался вглубь,
где за берегом млечным —
пепел планетных тел.
Космос вторил и вторил
сотнями сжатых губ:

это вера моя,
и небо ей — не предел.

(2016)
#стихи

сцена IV
МЯТЕЖНИКИ

Оказавшись в плену, Немо узнаёт, что воевал вовсе не с роботами: по ту сторону сражаются такие же люди, которым не чуждо ни что человеческое — ни милосердие, ни жестокость. Его товарищи убиты, но он, сдавшийся в плен — жив. От одного из мятежников Немо узнаёт и о том, что его давно ищет Подполковник — ищет, наводя при этом настоящий ужас на весь космос. Сожалея о погибших товарищах, лейтенант был уверен, что ему жизнь сохраняют из милосердия — но теперь непонятно, существует ли оно вообще. Или же под его маской просто всегда скрывается страх перед ещё большей жестокостью.


МЯТЕЖНИКИ

Вот Немо,
герой, которого знает каждый.
Все клятвы даны.
Вот Родина, вот зазноба.
Так, встав на одно колено
минимум дважды,
находят и тех,
кто ставит сразу на оба.

Считать того, кто не сдался,
непогрешимым —
похвально. Гляди,
святоши пошли на масло.
Решай, лейтенант: мы люди
или машины?
Решай и молчи.
Ни шороху без приказа.

Ни слова о милосердии.
Пишешь? Браво.
Допишешь — сотри,
пиши поверх грязи глиной:
о боли, о вспышке спереди,
вспышке справа
и вспышке внутри,
как думаешь о любимой.

"Вот вера моя, и небо ей..."
Немо, Немо.
Ты — пешка и пассажир
этих тёмных хроник.
Там, в нескольких световых,
не бывает плена.
Там нет никого в живых.
Там шёл Подполковник.

Он шёл за одним тобой.
И делалось страшно
смотреть, как из груды тел
он складывал имя.
Вот Немо.
Герой, которого знает каждый.

Решай теперь, кто вы —
люди или машины.

Так всякое дело сторицей воздаётся.
И Сторицам нет предела,
как небосвода.
Погаснут и в нашем звёзды,
за солнцем солнце.
И в чёрном к тебе поспеет
твоя свобода.

Рассказывай, как вернёшься,
своей зазнобе
о вере и том, что небо вам —
не проблема.
Рассказывай, что захочешь о нас.
Но помни:
ни слова о милосердии больше, Немо.

(2017)
#стихи

Несколько особо одарённых личностей, ущемившихся опубликованным циклом и статьёй про антимилитаризм, начали говорить, что «Сергеев переобулся» и уже чуть ли не предатель Родины. Другие, с другой стороны помойной трибуны, тригернувшись, видимо, тем же самым — начали язвить, мол, «Сергеев переобулся», и хочет затесаться в компанию людей с красивыми лицами.

Даже не знаю, как это прокомментировать.
Хотя нет, знаю.

У меня на книжной полке, рядом с Лимоновым и коллекцией аниме-стикеров лежит трофейный нож с запрещённой гравировкой, который обронил какой-то заряженный хлопец, случайно споткнувшись на русской земле близ Азовского моря. Когда я вдруг смотрю на этот нож посреди рабочего дня, я думаю, что по идее должен презирать его бывшего хозяина. Но дело в том, что его бывший хозяин мёртв, его судьба ничем не отлична от судьбы любого врага России во все времена. Его убили русские военные, потому что русские военные убивают врагов России. И русские военные, которых я буду поддерживать и которым буду помогать до конца, научили меня простой истине: нет ничего глупее, чем ненавидеть мёртвых. Нацистский нож неплохо режет мясо и салат, и я не презираю его мёртвого бывшего хозяина, я никак к нему не отношусь. Я презираю вас, господа.

За вашу стоеросовую тупость, за ваше сусальное и соевое самодурство, за ваше лакейское мировоззрение, которое ничем не отличается от мировоззрения тех, над кем вы всё время хохочете и кого ненавидите. Вы хохочете в зеркало, клоуны, просто на вас надет шарфик другой команды — ведь вы не живёте жизнь, вы смотрите футбольный матч, заняв позу перед экраном, где можно удобно хвалить и ругать всех — и футболистов, и комментаторов, и качество вещания.

Я лишь хочу напомнить, что такая поза — самая зависимая, самая несубъектная, а в купе с подавляемой злобой, помноженной на тупость — ещё и самая ничтожная. Не подавитесь пивом, пока показываете факи-фиги экрану, насекомые. Я сделаю всё от меня зависящее, чтобы следующие два поколения русских отправили ваше холуйское мировоззрение на помойку Истории.

Стрельбу закончил, впереди ещё две серии цикла. Слава России, слава красоте, тупость — в утиль, аниме — сила.

сцена V
МИНОМЁТЧИК

Сторица подбирается вплотную к оплоту мятежников, до освобождения Немо, кажется, остаётся всего шаг. Солдат в бою не должен размышлять о смыслах, иначе быть беде, солдат в бою должен выполнять приказ. Это хорошо известно закалённому в боях ветерану-миномётчику. Но стоит ли одна жизнь сотен других? И что, если стоит?


МИНОМЁТЧИК

Безрадостный враг.
Услужливая мортира.
Указ моего перста — руины, калеки.
О нас будут плакать лучшие леди мира.
Ведь нам повезло
расстаться с ними навеки.

Что скажет домой вернувшийся?
Слава стали — его будет слава.
Смерти хвала — его гимн.
На нас миллионы душ висят,
как медали.
Нам тошно смотреть на них,
как на бал — безногим.

По звёздам огонь,
по небу (что не преграда) —
и снова сжимаем плотно
в кольцо-погибель.
Мне всё, Подполковник, видно
из арьергарда.
Вот только своих врагов
я в лицо не видел.

Забавно же.
Чёртов штурм идёт чёртов месяц.
И кажется,
я ни разу не вдарил мимо.
Я знаю,
что на гербах у них — полумесяц.
А есть ли у них глаза?
Они плачут ими?

Скажи, Подполковник,
дети у них бывают?
И ждёт ли их кто-то дома,
как парня Немо?
Я в святости нашей правды
не сомневаюсь.
Мне правда сама
порядком осточертела.

Я слышал про долг.
Ты должен спасти героя.
Во имя любви и веры
(в уставе — строже).
Скажи, Подполковник,
можно ли так устроить —
один раз взглянуть
на тех, кого я ничтожу,
хоть раз посмотреть
на тех, кого ненавижу?

Где слёзы, туда,
где падают мои мины.
Не нужно проводников.
Я иду по крышам.

О, господи.
Я ни разу не вдарил мимо.

(2017)
#стихи

сцена VI
ВИКТОРИЯ

Финал истории. Виктория в мирной столице вступает в собственную последнюю битву. Параллельно в космосе решаются судьбы Немо, Миномётчика и Подполковника Тома.


ВИКТОРИЯ

1.

Холодные руки,
рваная слева бровь.
История примет дань
этих душ в объятья.
Домой идут караваны
белых гробов.
Виктория надевает лучшее платье.

Героев встречать —
обязанность тех особ,
которым больше обязанностей
не дали.
Домой идут караваны белых гробов.
Дорога блестит алмазами
и цветами.

Немеркнущий ночью
свет рукотворных звёзд.
Неоновый рай над пропастью.
Ясный город.
Здесь верят ещё,
что небо им — не всерьёз.
Виктория прячет в волосы астероид,
припаянный к острой спице.
И перед тем,
как вновь перестать бояться
и выйти в люди,
сдувает со стёкол пыль
и целует шлем.

"Любовь моя,
пусть тебя среди них
не будет".

2.

Холодные руки,
рваная слева бровь.
Вино с генералом —
честь для любой из леди.

Домой идут караваны
белых гробов.

"Виктория, вы прелестны,
господь свидетель".

А где-то в далёкой стуже,
давясь в слезах,
на груде руин стреляется Миномётчик.

"Виктория,
столько нужно вам рассказать,
что, будьте добры,
останьтесь сегодня ночью".

3.

На теле ни шрама
(редкость для наших лет).
История ждёт, разверзнув свои объятья.
Виктория что-то шепчет,
снимая платье.
Постель генерала белая.
Гаснет свет.

Конвеерный гроб ли,
пепел планетных тел.
Виктория тихо сбоку к нему садится,
выдёргивая из локонов чёрных спицу.

"Вот вера моя,
и небо ей не предел".

4.

Внезапная боль.
Выламывается дверь.
Солдаты, вбежав на крик,
наблюдают тело.
Глаза, что были затравленными,
теперь
так прямо и так спокойно
глядят в прицелы.

5.

А где-то там Подполковник
теснит врагов,
не помня уже ни лиц,
ни причин,
ни целей.

Отправив домой
колонну белых гробов,
сквозь космос,
с одним единственным офицером.

В кабине пилота — он.
Всё пишет в блокнот.
О чём — навсегда от нас
сохранится в тайне.
А космос молчит,
и только глядишь за борт —
дорога блестит алмазами
и цветами.

(2017)
#стихи

____

История закончена.
Война продолжается.

Полный метр.
Все тексты цикла "Дочь Подполковника" с иллюстрациями и комментариями + статья "Современный антимилитаризм".


https://blog.endlessmercy.ru/WYiYwLDhX6e

Ладно, пора возвращаться из космоса на землю грешную. Не хочется, конечно, но надо.
На очереди хейтспич про евросоюзные консульства, лирическая заметка о духовном взрослении и новый цикл стихов.

С чего бы начать.

(блин, этот список — чисто микромодель всей моей литературы, хахах)

Сегодня видел красивый и щемящий сон — летняя Москва в декорациях, кажется, семидесятых, какие-то стройки, университет, голубое небо, разговаривающие друг с другом с использованием деепричастных оборотов школьники, девушки в длинных платьях в общественном транспорте, широкие-широкие проспекты.

Не знаю, почему всё и откуда. Не помню, что конкретно происходило. Помню только щемящий, обезоруживающе-трогательный советский, космический, гагаринский вайб, отголоски которого теперь острым комом весь день.

Это вообще очень поэтично — испытывать ностальгию по времени, в котором ты никогда не жил. Ностальгия — чувство куда более объёмное и мистическое, чем мы привыкли считать.

А ещё там была песня «С тучки на тучку» в таком детском маршевом исполнении. Я её слышал в последний раз, наверное, в детстве. Песенка авторства Семёна Каца — русского советского барда родом из Киева. Самое близкое звучание к приснившемуся нашёл вот здесь. Текст там удивительный, конечно.

С тучки на тучку, шире шаг.
Шире шаг, а не уже.

#заметки

❗️Весна неизбежна — Путин

Владимир Владимирович цитирует мои стихи, а чего добился ты?

ТЕ, С КЕМ ТЫ НЮХАЛ

Те, с кем ты нюхал,
уходят по одному
ногами вперёд из съёмных
и скромных норок,
из окон хрущёвок,
неоновых новостроек
застигнутые врасплох
предательским мартом.

В поисках схронов,
на кóрах и рассинхронах
с пережевавшим их лесопарком.

Переживавшим за них браткáм,
докторам, сержантам
оставив старость, печаль
и ложью сшитые крылышки.
Пусть пальцы в стигматы вложит
стигматизировавший,
но каждому чистому —
сохранить ни пера, ни пуха.

Те, с кем ты нюхал, лежат в могилах,
те, с кем ты нюхал,
усохли в голенький мох,
в беззубый липовый мёд.
Даже та сероглазая девочка,
даже тот
однополый танцор,
телесный, как саламандра.
Здесь город и вторник,
трезвая бледность кадра.
Бог или совесть,
кто ж разберёт с утра.

Но ещё один день,
ещё один непроглядный бой,
ещё один пух и прах,
просвечивая и горя.

Те, с кем ты нюхал,
присматривают за тобой
из вечного ноября.

(2024)
#стихи

Универ: Привет, спиш? Отправляю тебя в другой город представлять меня на международной конференции.
Егор: Нууу, яяяя, это...
Универ: Знал, что ты согласишься! Только там надо статеечку, ну знаешь, совсем такую простенькую, на тыщу страниц, на двух языках, кстати, дедлайн послезавтра в девять утра.
Егор: Но я же...
Универ: Гойда, брат! Слава русам!

Конгресс проходит ежегодно в одни и те же числа, дедлайны известны за два месяца, чтобы люди могли заранее подготовиться, но кому это вообще надо, пфффф, кто такой этот ваш заранее.

ВРЕМЯ ПРАВДЫ

Начало 2025 года стало временем правды. Тут и там всплывает правда, которую кто-то или давно уже знал, или совсем не знал, или упорно знать не хотел. Но она всплывает, и от неё никуда не деться: ни тем, для кого она — часть большой весны, ни тем, для кого сама весна станет временем нетонущих разочарований.

Вот и узналось всё очевидное-невероятное. Что независимые СМИ на самом деле очень даже зависимые (а помните, как они на этом строили всю свою идентичность, размножаясь грибницами после грантового дождя). Что антивоенные активисты на самом деле вполне себе военные (не они ли сейчас бьют себя в грудь, стеная не допустить прекращения кровопролития во что бы то ни стало). Тут вспоминается савватеевский «тест на пацифиста» из конца 2022: согласны ли вы на прекращение огня насовсем прямо сейчас с остановкой по линии? Нет, они были не согласны. И сейчас они не согласны.

Вот и выворачивается мясом наружу эта обманно приватизированная позиция «хороших», эта ложная, манипулятивная постановка вопроса «за войну / против войны» с привязкой к конкретным флагам. Выворачивается мясом наружу — настоящим, человеческим, нашим и ихним, ихним и нашим вперемешку. Всё видно под светом правды, как под взошедшим весеннем солнцем. Да только толку с этого мало.

Скоро ещё и про «Северные потоки» всё откроется, невероятно! Кто перерезал трубочку, через которую Европа пила голубую кровь моей Родины, сидя в своём уютном детском кафе. Вот ведь сенсация.

Сила в правде, говорили они. Ничего не слышал глупее и злее (в этом даже живой Балабанов был со мной согласен). Какая сила-то? Сила разочаровывать, ломать сердца — может быть. Сила доказывать свою правоту-ляпоту, в сотый посмеяться над дурачком — может быть. Но по существу — горячо ли кому-то, холодно с этой правды? Кто знал — тот знал, кто не знал — узнал. Поверил, не поверил, принял, не принял — а что изменилось-то? Мы победили? Стрелять перестали? У кого-то ноги назад выросли? Хрéна. Смелые поднялись, трусливые испугались — всё как обычно. «Сила в правде». Идиотизм, самая злая на свете сказка. Правда — в силе. Всегда так было и будет, кто сильный — тот и прав.

А сила, всегда и без исключений — в красоте.

Сколько непритязательных мелких душ скупила за эти годы красота в версии USAID, незаполненная вообще никаким смыслом, красота-фантик, красота-пшик? А сколько же в таком случае душ может забрать красота объёмная, обжигающая смыслами, красота-ядро, красота-плотность, красота-чёрная-дыра? Сколько больших изощрённых душ она заберёт, если будет в больших и наших руках?

И не надо мне возражать, что сила в оружии, я здесь не спорю. Я лишь повторяю с упорством позор познавшего самурая или дурацкого попугая, что красота — это, собственно говоря, и есть оружие. Самое страшное из всех.

#заметки

ГРАНАТЫ

Стихи писать —
разрывными или навылет.
Чтобы красивей Девы Марии,
но не Марии Тиллерт.
Такси бизнес-класс, да узкая колея, поднажми, братва.
Не плакай, я русский —
мне не нужны права.

Не плакай, ведь смерть
на выходе слижет нас, жидких, ловко.
Я — маленький Э.,
впервые увидевший монтировку.
Я — греющий ягодки
да в горстях своих нежных пряно.
Ты зарежешь меня,
а тебя зарежет моя охрана.

Обмен любезностями —
прелюдия в жанре порно
или снафф-видео.
Поэзия — это бездна,
а красота — кровоток шахады.
Остыньте, гарсон, я не буду соль,
и мне не нужна текила —
уберите здесь всё,
оставьте только гранаты.

(2025)
#стихи

PLEIN

Обменять
неподъёмное «здравствуй»
на крафты Германий,
понарошку вдыхать ноябрь
седой Европы.
Вы стояли вдвоём,
ты — на пляйне,
а Франкфурт — на Майне,
пока в чёрных морях
взрывались нефтепроводы.

Пока вдоль терминалов,
лязгая и долбая,
всё шатались жандармы,
лающие к обеду,
твоя родина мая
(кровь её — голубая),
всё ждала тебя,
всё ждала тебя, как победу.

Только пьяные звёзды
глупые понимали,
как сужается рифма
в грустное «помнишь, в детстве…»
Вы стояли вдвоём,
ты — на пляйне,
а Франкфурт — на Майне,
и прощали весь мир
по-русски и по-немецки.

(2025)
#стихи

АНОНИМНЫЕ ВОПРОСЫ

Постоянная рубрика для от- и со- кровенной беседы. Ваши вопросы, сообщения, признания, пожелания, поздравления и проклятия — пишите по этой ссылке.

Это анонимно: я не узнаю, кто автор. Отвечу на самое интересное через пару дней одним постом — как всегда.

Погнали.

Решил по-своему отдать дань памяти одному известному общественному деятелю и зашёл в Птз вечером в кофейню, где традиционно собираются местные либерашки, соевички, студентики-левачки и подобная милая публика. Уютное, кстати, место, особенно если у вас нет денег или вкуса. Ну, да ладно, это я в теме местного общепита, да и вообще проницательный — а если вы не умеете мгновенно понимать политическую ориентацию заведения, то вот вам лайфхак.

Попробуйте раф.
Раф — это кофейно-политический лакмус. Если раф хороший — перед вами базированное заведение, и можете не сомневаться: в подсобке у них висит тот самый триколор без цвета крови, ткзсть. А если раф отвратный и напоминает разбавленное молоко из детского сада девяностых — перед вами фрик-кафе «Фрик», а в подсобке у них играет Окси и происходят нон-стоп лгбт-оргии с собаками.

Помните: снежинки просто физически не в состоянии нормально приготовить РАФ — самое жесточайшее и ядерное слоновое топливо турбобронированных воинов Священного Империума.

#заметки

Всё, перебил плохой раф чёрным чаем и мамиными блинами. Довольство, одобрение. Иду смотреть ужастик, жду ваших анонимок.

Потратил несколько дней на настройку рекомендаций вк-клипов. Раз уж в мире уже существует такая богопротивная вещь, как вк-клипы — то хотя бы пусть они мне показывают исключительно баб. Никаких стендаперов, никакого Артемия Лебедева, никаких военных нарезок под фонк. Никакой, простигосподи, поэзии и инди-музыки (тьфу). Исключительно и только — бабы. И коты. Консервативная деградация без постмодерна.

#заметки

По долгу службы часто посещаю разные роддома — и, в общем, уже довольно хорошо в них разбираюсь. В столицах-то понятно, что всё за редким исключением на топ-уровне, но и в регионах у нас с роддомами всё в полном порядке: огромные, с иголочки перинатальные центры, оснащённые всем чем можно, с крутейшими командами профи, которые с каждой беременяшкой носятся как со звездой (тут всё логично, беременяшки — суть лучшие из людей).

Одна есть проблема с этими красивыми центрами: они пустые. А кое-где — прямо пустынные. Бывая в таких, я часто вспоминаю один из своих любимых фильмов — «Дитя человеческое». Не везде так. Но наблюдать пустынный роддом — это чувство интересное: не то чтобы неприятно или возмутительно, просто слегка… не по себе. Слегка тревожно. Подобное бывает при мыслях о быстром развитии нейросетей или снижающейся эффективности антибиотиков (она прогрессивно снижается во всём мире, да). Тревога чуть царапает изнутри.

Я не пролайфер, а те, кто топит за запрет абортов — идиоты и мракобесы. И демография — уберкомплексный вопрос, требующий сложных ответов далеко не морального характера. Морали читать у нас только депутаты умеют не краснея. А я вообще едва ли праве об этих вещах рассуждать, ага.

Просто наблюдение, просто ощущение. Большие красивые перинатальные центры. Широкие коридоры. Тихие. Чувство тревоги и немного печали — как от украшенной к вечеринке комнаты, в которой нет гостей.

#заметки