У мертвого Рыжего все хорошо. О нем говорят и спорят, его почитают, снимают фильмы, проводят выставки.
У живого Рыжего все было плохо, достаточно прочесть воспоминания Николая Коляды по этому поводу. Рыжего в родном городе считали сумасшедшим алкоголиком. Его сторонились, мягко говоря.

А к мертвому – ни у кого никаких претензий, одна благодарность.
Обычная судьба для поэта.
Всегда – жертва собой. Да, и самые близкие тоже попадают под этот каток.
Никого не осуждаю, всем сочувствую.
Смысл такой жертвы носит иррациональный, неотмирный характер.
Любите поэтов живыми.
Пока они здесь.

Во времена гороховых шутов
и прочих замечательных явлений
я не писал комических стихов
и не искал известности на сцене,
но как-то незаметно постарел
на пару с юмористом Масляковым.
Он умер. Я, как прежде, не у дел.
Короче день, краснее лист кленовый,
а в небесах – подарки от врагов,
и взрывы, как кусты чертополоха,
и в прошлое уходит Масляков,
и наступает новая эпоха.

Группа ПАРК ГОРЬКОГО выпустила первую песню на русском языке. Она называется просто-

«МУЖСКАЯ».

Кто, кто мы сейчас
На картах неба и земли
От себя к себе,
Сотни тысяч раз
Мы этот путь с тобой прошли

Здесь время сомкнуто в круг
Пространство сомкнуто в свет

Там, где пройден предел
Я над бездной слышау голос твой
Сгорая как в огне
Я каждый раз во сне
Кричу тебе, что я живой

Здесь время сомкнуто в круг
Пространство сомкнуто в свет

Припев:
Я потерял боль
Я потерял смерть
Чтоб только быть с тобой
Всегда быть с тобой здесь

Кто, кто мы сейчас
Как нас измерить и понять
Ты внутри меня, а я внутри тебя
И нас уже не поменять

Здесь время сомкнуто в круг

Припев:
Я потерял боль
Я потерял смерть
Чтоб только быть с тобой
Всегда быть с тобой здесь

Муз. А Белов, текст Д Мельников / А Белов

Стихотворение дня на Бусти.

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/7214de1f-3a62-457d-a59b-b15ba681abcb?share=post_link

Хочу сказать слова благодарности всем моим тамошним подписчикам.
Канал на Бусти, хоть и медленно, но развивается.
Это ваша заслуга, я там только размещаю стихи и дневниковые записи.
Мне дорого ваше внимание. Я вижу вас, вы видите меня.
Напрямую, без искажений, свойственных публичному интернет-пространству.
Без случайных и праздношатающихся людей.
Спасибо вам!

Из дневника

Язык предлагает поэту границы выразительности, до которых дошли предшественники. Нужно осознать себя в этих границах, понять объем исследованного и сделанного до тебя. Затем начинается самое интересное. Когда ты сам начинаешь эту границу сдвигать. И эта тонкая сияющая линия начинает двигаться вместе с тобой. Щаг, еще шаг, еще полшага. Сопротивление пустоты чрезвычайно велико. Но только таким образом с ней возможно бороться. Только через язык, посредством языка. На материальном плане пустота побеждает всегда. Но метафизически ее можно отодвинуть от людей, освоить для них новое пространство. Отвоевать еще кусок бытия. Несколько стадий, беговую дорожку. Но и это много.

9 августа 2017 года

Здесь больше:

https://boosty.to/dmelnikoff

Велосипедные стихи.

Пост открыт для всех

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/27a109be-1c82-47a7-921c-15fca506898c?share=post_link

Новое стихотворение 50.
Из римского цикла.

Центурионы

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/f054308d-feb1-4a40-b19f-6e1e741094a1?share=post_link

Написал, как из камня высек.
За всех.

Стихотворение дня

Из книги "Белее снега"

Не говори мне о любви,
ни о любви, ни о разлуке,
кусты шиповника в крови,
и капли падают мне в руки,
по небу лодочка плывет,
а кажется, что месяц ясный,
по полю ходит белый кот
глухой, холодный и прекрасный
и там, где тронет лапой он -
там на траву ложится иней,
и я протапливаю дом,
а ты, которая любимей
всего - и неба, и земли
не говори мне о любви,
не слыша криков журавлей,
не слыша, как гудят их перья,
ни как над Родиной моей
шумят горящие деревья,
и красным золотом во тьме
на землю падают без дыма,
и обжигают сердце мне
тем, что ничто неповторимо,
что дважды в реку не войдешь,
что клятвы остаются в силе
что больше не случится дождь,
тот, под которым мы ходили.

14 сентября 2021 года


Один благодарный читатель написал мне вчера вечером, что со времен "Части речи" Бродского он такой великолепной поэтической книги не читал и не надеялся уже, что она появится.
Спасибо за похвалу.
Я люблю стихи Бродского.

Поэт остается поэтом.
А Роджер Уотерс – большой поэт.
И ни один из этих клоунов у власти, имена которых мы через некоторое время просто забудем, не сможет ответить Уотерсу на равных.
Сделают вид, что не слышали.

Роджер Уотерс по возрасту годится мне в отцы. Он никогда не был моим учителем в поэзии. Русская поэтическая школа научила меня всему и значительно раньше.
Чему вообще можно научить в поэзии.
Но в начале двухтысячных годов именно Уотерс был моим главным собеседником.
Некоторые стихи из "Final cut" я помню наизусть, как таблицу умножения. Наряду с любимыми стихами русских поэтов.
Мне кажется совершенно естественным, что Уотерс находится на нашей стороне в этом противостоянии.
Поэт всегда знает, где правда.

Вообще это странно, конечно, что нашей власти литература безразлична.
Литература учит думать.
А еще она двигает миром.
Барак Обама, который по сути дела является серым кардиналом американской политики новейшего времени, очень хорошо знает американскую и в целом англосаксонскую литературу, поэзию в том числе.
Он совершенно адекватно оценивает ее первостепенное, базисное значение для американской цивилизации.
Мы всё над Байденом смеемся, ну или над удачливым застройщиком Трампом и прочими американскими чиновниками помельче.
Нет-нет, там за первым рядом смешных и не очень клоунов стоят реально умные люди.
Обама в первую очередь.
И они не шутят.
Они действительно считают нас дикарями.
В их понимании только дикари могут похерить собственную литературу.
И нам не до шуток в последнее время, правда ведь?
Вот то-то и оно.


https://www.group-telegram.com/grishkafilippov/22114

Из Римского цикла. Новое.


У Августа такой блаженный взгляд,
как будто бы взята Александрия,
и Марк Антоний побежден и взят
живым, и в Рим доставлен. Эйфория
владеет императором вполне, 
он твердо верит в скорую победу,
но кто из нас погибнет на войне,
а кто по триумфаторскому следу
пройдет дорогой к форуму – о том
известно только Марсу и Плутону.
А скольких мы уже, центурион,
вот здесь в песках зарыли по закону
войны - и побелели кости их,
и море размывает их могилы.
Рим собирает мертвых и живых
в один кулак несокрушимой силы,
Египетское царство – наш трофей,
империя – да будет необъятна,
Антоний и царица Клеопатра
достойны горькой участи своей.
Мне только жаль немного их детей,
центурион, я говорю – немного.
А впрочем, нет. Давай, еще налей
За вечный Рим. За Августа, за бога.

14 сентября 2024 года

Подписывайтесь на мой канал. Там много нового.

https://boosty.to/dmelnikoff

Стихотворение дня

Из книги "Легкий характер"

Лучше - вместо некролога -
будут пусть поля, поля,
бесконечная дорога,
просто Родина моя.

Лучше - вместо разных баек -
где я был, кого любил
подарите мне фонарик
тот, что в детстве я просил.

Жаль, отец тогда был пьяный,
не хватило на мечту, -
черный, маленький, карманный
положите на плиту.

17 сентября 2016 года

Кто спрашивал: да, книги есть еще. Да, все три: "Легкий характер", "Белее снега" и "Новая планета".

По вопросам приобретания обращайтесь или сюда в личку, или на Ватсап

+7 985 958‑24‑25

В стране глухих, где я искал тебя
к холодному дыханию дождя
примешивались хна и купорос.
По нервным окончаниям берёз
шел слабый ток, и в темноте они
сияли, как болотные огни.

В стране глухих, где значим только жест
с колен вставая, вольные созвездья,
все шли и шли из наших гиблых мест,
цепляя за распятые деревья,
за старую огромную ветлу,
в стране глухих, где ваткой на иглу
надёрнуто замерзшее пространство,
кричать слова заветные во мглу –
бессмысленная гордость и упрямство.

Но если ты найдёшься, то сквозь смерть
увидишь в тёмном зеркале старинном,
как медленно горят с тяжёлым дымом
мои слова, легчайшие, как нефть.

Дмитрий Мельников.

Кстати, Дмитрий Петрович отказался гастролировать с партийной прилепинской кодлой, хотя его имя и есть на афише, сегодня говорила с ним.
Огромное мое уважение.
И если кто ещё не подписан на лучшего нашего живого поэта - он тут.

Он просто одиноким был,
серьезно занимался Бродским,
интеллигентских мыслей пыл
предпочитал утехам плотским,
не пил и даже не курил,
хоть срочную служил в Афгане,
в коробке прятал письма к маме,
а письма мамины хранил
отдельно, в дембельском альбоме,
и их никто не видел, кроме
субтильной девушки одной,
которая женой не стала,
а улетела навсегда,
он здорово замерз тогда,
идя от аэровокзала,
и сильно заболел, до бреда,
страдал одышкою до лета,
дожил до наших дней суровых,
оставшись со своей страной,
и на войну ушел по-новой
донецкой раннею весной.
Он просто одиноким был,
оставил кошку на соседку,
он просто одиноким был,
ушел в глубокую разведку,
в рейд по эпохе СВО.
Потом о нем никто не вспомнит?
И только кошка ждет его
в пространстве выстуженных комнат.

Стихотворение "Напиши мне потом..." молодежь называет "культовым".
Сами читают, сами слушают.
Еще несколько лет назад такое и представить было нельзя.
Что-то меняется.
Вероятно, из малого времени мы пока не видим большого. Не можем оценить эпоху в целом.
Понимание придет позже.

Принципиальное отличие хорошей военной поэзии от ура-патриотической графомании в том, что первая идет от человека, а вторая питается штампами.
Человек есть мера всех вещей, и на войне тоже.
И душа его не из лозунгов состоит.
Не из кровожадности, не из упоения смертью.
Не из холодных наблюдений ума, но из горестных замет сердца.
Сопричастности общему делу, сознания воинского долга и необходимости победить.
Но чтобы выразить то, что у человека в душе, чтобы запечатлеть судьбу его, выйдя на высший уровень художественного обобщения, нужно иметь талант.
Одной игры словами в этом случае совершенно не достаточно.

Господь умирает по-русски,
спокойно и с чистой душой.
Он в поле лежит за разбитой межой,
и кровь у Него на разгрузке.

Не верь пропаганде, лишь этому верь:
Господь умирает по-русски теперь.

Но снова со смертного одра встает,
выходит из внешнего мрака.
И снова за Ним поднимается взвод
в которую за ночь атаку.

И вновь канонада - до звона в ушах,
и смерть низвергается с неба,
дрожит, как листок на осине, душа,
но надо дойти до укрепа,

и танки выходят на выстрел прямой,
вставай же - осталось немного,
и в мороке огненном перед собой
ты видишь бегущего Бога.

11 июня 2023 года

Из книги "Белее снега"

Там, за последними домами,
там, у излучины реки,
мать Божья тонкими руками
с земли сбирает колоски.
Платком, как саваном, прикрыта
колхозное ворует жито.
Ей стыдно, она терпит муку,
но мальчик держится за юбку
и Осип, сторож-инвалид,
нарочно в сторону глядит.
В том поле непомерный голод,
в том поле непомерный холод,
и страх, и стража у дорог,
и прячет колоски мальчишка
в карманы старого пальтишка,
еще не зная, что он - Бог.

9 сентября 2018 года