Большое спасибо, Камчатка 🤝

https://vk.com/video-219701683_456239983

Тёмный сад

Т.

Спасибо, друг, за этот тёмный сад,
куда дорогу осень позабыла.
За то, что этот дикий виноград
повсюду тянет медленные жилы,
ещё немного – оплетёт меня,
опутает, укутает... Молчи же.
Мы столько раз пытались подменять
словами боль – и получалось выжить
на день, на два, а после, как трава,
беда опять тянулась и шумела.

В начале были вовсе не слова,
а тишина до самого предела.
И истина возникла из неё –
из этой тьмы немой и окаянной.
Перетряхая ветхое старьё,
накладывая прошлое на раны,
сама себе, поверишь ли, смешна –
так бесхребетно прятаться в былое...
Кто видит свет, тем полночь не темна.
Мы сами выбираем времена,
однажды выбрав веру и героев...

Ну всё. Давай молчать. Переболим.
Стекает вниз густой небесный дым,
и яблони теряются в тумане.
Ещё сверчки по-летнему ворчат...
Мы пролистали столько дней назад.
Мы в этот тёмный предосенний сад
вошли с тобой, как в воду иордани.


© Полина Орынянская, 2024

Ворона в лесу

Бездарности талант всегда упрёка вроде.
И, лишь бездарность получает власть,
Таланты тот же час становятся не в моде.

Вот раз средь птиц в лесу ворона завелась.
На ветку села, певчих птиц прогнав, и каркает:
– Меня, козявки, слушай!
Теперь ввожу в лесу я свой устав,
И вам его придерживаться лучше!
Вы все тут вразнобой, кто в лес, кто по дрова,
То свист, то писк, то трели... Без разбора!
Один галдёж! И буду я права,
Коль всех вас научу я громко каркать хором.

– Но я так не могу! – ей соловей в ответ.
И жаворонок вторит:
– Это глупо!
Я песнею своей приветствую рассвет,
Без трелей нежных не наступит утро!

И птицы певчие, кто как умел, запели:
– Зачем всё это нужно, в самом деле?
Мы разные, и этим мы прекрасны!
Ворона глазом зыркнула:
– Всё ясно!
А ну-ка, милые, мне ваше до-ре-ми
Не слишком важно, не ласкает слуха.
Скажу по правде, в детстве, чёрт возьми,
Один медведь мне наступил на ухо.
С тех пор нюансов я не различу.
По мне бы, лучше б все вы передохли.
Я больше и сильней. Мне будет по плечу
Вас задолбать, пока я не оглохла.
А чтобы неповадно стало вам,
Сейчас урок отменный преподам!

И – клювом жаворонка, клювом соловья:
– Пошли-ка вон из леса, балабоны!
Что ваши песни! Здесь хозяйка я!..

С тех пор в лесу не слышно ничего,
Лишь щебет воробьёв да карканье вороны.

Мораль сей басни без труда поймёте:
Пока в лесу ворона – это власть,
Будь ты хоть соловей, хоть Паваротти, –
Захлопни пасть!


© Полина Орынянская, 2015

Тропа

Вдоль тропы трава – как пёрышки,
облетевшие с жар-птиц.
Лето солнечные крошки
скормит выводку синиц.

Все свои веснушки-россыпи –
золотарник-зверобой,
уходя, златое-босое,
заберёт оно с собой.

И пойдёт по бездорожью,
и оставит на помин
у тропы моей пригоршню
поздно выспевших малин.


© Полина Орынянская, 2019

Прошлое солнце

Накопятся и сны, и вымыслы –
сиди записывай, смакуй.
Опять листва из леса вынесла
свою осеннюю строку

и на заборе нацарапала
отборным матом про любовь.
Собака топчет осень лапами
и пишет письма у столбов.

А я тебе скажу без повода,
что в межсезонные сады
хожу за дождиком, как по воду,
и что потом из той воды

ловлю-вылавливаю золото
листвы и солнца прошлых лет,
и где-то там, на грани сколотой,
легко находится ответ

на неразгаданное вечное,
на тьму обратной стороны,
что так чернильна поздним вечером
под свет беременной луны.


© Полина Орынянская, 2019

Чай на даче

Отпели, отмучились ржавые петли дверей –
сарайчики-баньки ушли на покой до весны.
Поедем, поедем. Чайку на дорожку согрей.
Попьём да посмотрим на жёлтые пятна листвы.

Вот видишь – как лето ни нянькай, а лето ушло.
Дымы выцветают над крышами зябнущих дач.
Бельё на верёвке пытается встать на крыло.
Черно и прощально на ветке сутулится грач.

Я думаю, мам, оттого так печален сентябрь,
что небо прошито дождём и саднит этот шов,
и облачки пара, от губ отрываясь, летят,
как будто бы я привыкаю прощаться с душой.

В такой арифметике спутаны цифры и суть:
хоть лет прибавляется, лето опять вычитай…
А птицы летят, не тревожа небесную ртуть,
цепляя крылами холодный заоблачный край…


© Полина Орынянская, 2018

Полоски

Золотое сечение – август/сентябрь.
Полуполное-полупустое.
К золочёному небу пришиты внатяг
тополя с безнадёжной листвою.

И так тихо. И некуда больше спешить.
И так сладко, что хочется плакать.
В неурочное время – вокруг ни души –
ковыляешь по лесу с собакой.

Еле-еле. Чтоб после, в осенней золе,
мнился поздних цветов отголосок,
чтоб запомнить полоски тепла на земле
и себя на одной из полосок.


© Полина Орынянская, 2023

Облака

Держусь на тонкой ниточке тепла,
но стынет убывающий сентябрь.
Его заря бессильна и бела,
как рыбина, застрявшая в сетях.

Иду у сонных дней на поводу.
Выискиваю смыслы в пустяках.
Вдыхаю сырость, яблоневый дух,
а выдыхаю в небо облака.

И, голову задрав, сбивая шаг,
смотрю, как улетают не спеша...
Так к небу примеряется душа,
так с небом примиряется душа.


© Полина Орынянская, 2016

***

Иду себе по улице, пьяна
от путаного утреннего сна,
придумываю миру имена,
такие, чтобы осень стала тёзкой –

весёлой тёткой тоже под полтос.
Стучит, гудит, скрежещет метромост,
несётся электричка, как барбос
за брошенной хозяином поноской.

Ну что, какие новости с полей?
Прибавилось ли к доллару нулей?
На ветровом стекле у «жигулей»
просыпаны, как оспенные пятна,
берёзовые жёлтые листки...
На станции печалятся гудки
протяжно, монотонно, многократно.

Ещё листвою город не истёк,
а тройня зимних месяцев растёт,
ворочается в пасмурной утробе.
Ещё чуть-чуть, ещё немного дней –
и лето обесточится во мне,
замрёт усталой бабочкой меж рёбер.

Я вспомню, как заматываться в шарф,
прощать глупцов (так лечится душа),
на пальцы побелевшие дышать
и зябко передёргивать плечами.

И вот тогда в холодный полумрак
снег выпадет – как выигрыш, как знак,
что с чистого листа пора начать мне.


© Полина Орынянская, 2018

***

Время крутит шарманку. Дурацкий мотив,
нет его ни родней, ни занудней.
Скоро всё облетит, скоро всё улетит.
Скоро всё. На тягучие будни,

сожаления, тление, сны-полуявь
променяю остатки предчувствий,
и потянется стылая знобкая зябь
под вороньими всплесками грусти.

Вот казалось – эпохе сломали хребет,
и на сломе таком до того ли?
Просто смена сезонов, банальный сюжет.
А полковник с войны присылает мне – нет,
не войну, а рассветы над полем.

И ползёт колея в опустевших полях,
и над ней облака рыжебоки,
и, задрав подолы до такого, что ах,
золотые берёзы на белых ногах
всё бегут и бегут вдоль дороги...


© Полина Орынянская, 2024
Фото Ф.

Пара пазлов в чудном сюжете

А ты не держи меня, за хвост не лови, не путай.
Я пишу, как сердце болит, как цветёт в огороде рута.
Я пишу, а солнце вот так же светит с утра до ночи.
А тебе не понять, впрочем.

Я иду на звон. Зазвенит внутри, я слышу и маюсь.
А потом лелею, качаю, как люльку, завязь
незнакомых смыслов иного мира, хлебов и зрелищ.
Ты когда-нибудь чувствовал, как по ночам зреет

не луна, не вина, а любовь и печаль по всему на свете –
рыжим промельком сна, парой пазлов в чудном сюжете;
как умеешь летать – даже руки болят... летала!
А проснёшься – кровать, пара тапочек, одеяло.

Встанешь на цыпочки… Ну же – ни паутин, ни пут!
А потом заорёт кочет, и застынешь ни там, ни тут...

А тебе не понять, впрочем.


© Полина Орынянская, 2017

Очень понравилось. Редкий случай. Очень. Мою «Шарманку» читает Татьяна Бондаренко. Большое ей спасибо🔥

Музыка Кристины Дзейтовой
Живопись Давида Гроссмана

https://vk.com/video22028096_456239847

Луна на ниточке

Убегаешь, бежишь... Суета, электрички, шум.
Эскалаторы, цокот дождя, каблуков, секунд...
И нанизаны бусины белых осенних лун
на прозрачную ниточку памяти там и тут.
 
Скоро станет прохладно до дрожи, до зябких рук.
Погадай мне по линиям наших с тобой дорог...
Вон троллейбус ушёл, домотав полуночный круг.
И теперь он свободен. А может быть, одинок?..
 
Надо было, наверно, купить нам с тобой вина,
лучше полусухого — под горечь сырой листвы...
Посмотри-ка, на небе белеет опять луна.
Помнишь осень, в которой мы были с тобой на «вы»?
 
Фонари расплескаются в лужах, уйдут ко дну.
Зашуршит на работу продрогший спросонья люд...
Не забыть бы на ниточку снова надеть луну.
До свиданья, до вечера.
Тоже тебя люблю...


© Полина Орынянская, 2017

Нина Васильна

Нине Васильне давно уж не семьдесят лет.
Только про возраст у женщин не принято вроде.
Каждое утро она надевает берет
и остальную одежду – согласно погоде.

Каждое утро (уже на пороге октябрь,
время несётся, не зная дороги окольной)
Нина Васильна, не охая и не пыхтя,
в лес ковыляет маршрутом, знакомым до боли –

боли в ноге: с ней давно уже что-то не то...
Но ничего. Нин Васильне важнее другое:
солнце и дождь распихать по карманам пальто,
шорохи листьев забрать непременно с собою.

Там-то такого в помине, наверное, нет.
Если вообще это «там» существует в природе...
Нине Васильне давно ведь не семьдесят лет.
Правда, про возраст у женщин не принято вроде.


© Полина Орынянская, 2014

***

От Суздаля каких-то сорок вёрст –
и сразу хмарь, и вороньё, и ветер.
Тут старый храм лишайником зарос –
безглавый очевидец лихолетья,

наследник белокаменных веков,
узорочье на пять столпов до выси.
Построенный на деньги мужиков,
на мужиков потом же и дивился,
разграблен, слеп, оплёван и не свят:
ты посмотри, не знают, что творят,
ни памяти, ни веры, ни креста...
да мне-то что, я каменный, а вы-то...

Теперь набатом ржавого листа,
каким прореха в крыше перекрыта,
зовёт, зовёт... И смотришь, и болишь,
и видишь утро в точке невозврата:
прозрачен свет осенний, тих и рыж...

И чувствуешь, что тоже виновата,
ты ж плоть от плоти этой же земли.
Как мы могли?..


© Полина Орынянская, 2024

Самолётик

...А сегодня, похоже, приходит пора грустить,
потому что всё же и этот октябрь настиг
красноклёновой бабочкой, медленным махаоном.

Это время летучее – кажется так сперва.
Подбираешь по случаю, словно ключи, слова,
чтоб себя обмануть, и падать стало легко нам.

Полуправда – самая лучшая в мире ложь.
Да и той не надо, когда, наконец, поймёшь,
что свобода приходит с последней твоей потерей.

Только то, что было, навеки твоё, аминь.
Остальное писано вилами, ибо жизнь –
самая ветхая между земных материй.

Осень – время цыплят и синиц, а не журавлей,
время пряжи и спиц – носки вязать потеплей.
И когда в дождях ни дна не видать, ни брода,

самолётик бумажный, запущенный в эту тишь,
ты теперь что падаешь, что летишь –
всё свобода...


© Полина Орынянская, 2019

***

Всё, как водится ранней осенью –
тени длинные, зыбкий свет,
золотишка на ветках россыпи,
солнце тёплое, воздух – нет.

Раньше было: потянет горечью
облетающих тополей –
и саднит внутри, и ворочаю
будто камни в душе своей.

А потом время с глузду съехало,
стрелки дрогнули, понесли...
Тех печалей смешное эхо
мне аукает из дали.

Жизнь листаешь, как будто книжицу,
в непреложном порядке дней,
а стоишь на ветру – и слышится
канонада с далёких полей.

И такое всё, знаешь, хрупкое,
улетучее, словно пар.
И теперь бережёшь, баюкаешь,
принимаешь как божий дар

и туманные ранние сумерки,
и грядущие ноябри,
и ушедшего дня окурки –
в лужах рыжие фонари...


© Полина Орынянская, 2024

Друзья, в магазине "Поэзия" снова появились мои "Были"

https://bookstorepoetry.ru/product/polina-orynyanskaya-byli/?ysclid=m225tojvwv650342130

Стоп-кран

Найду у времени стоп-кран
и выйду на просёлке,
пока состав стоит, застряв
на грани октября.

Задребезжит пустой стакан,
и тётка с верхней полки
щекасто свесится, меня
спросонья костеря.

А тут – свобода. Рыжий лес
в тумане по колено.
Ещё теплынь – «ти-плынь-ти-плынь»
щебечут все подряд.

На небе солнечный надрез,
шуршит река по венам:
ни дна, ни сна, несёт листву
в престольный Китеж-град –

на купола, колокола,
на медные монеты
мастеровым, купцам, юнцам,
блаженным старикам...

Богатый дар, медвяный взвар,
прощальные приветы.
И отражение моё
возьми с собой, река.

А мне сигналит паровоз,
лютует проводница:
состав под паром, пам-парам,
занять свои места!

Просёлок долго меж берёз
вослед мне будет виться
под храп соседа, перед сном
принявшего полста...


© Полина Орынянская, 2018