Поэтический текст из книги Александры Петровой "Вид на жительство", которую я когда-то случайно нашел на книжном развале в "Проекте ОГИ" (помните такое?). Непростой для артикуляции и не короткий текст, который можно представить поставленным на сцене Робертом Уилсоном, не расстающимся со сборником пьес Бертольта Брехта.А кто бы мог написать к этому спектаклю музыку?
Темнеет. Смердяков натягивает лопнувшую струну. Неприбранная Фортуна в закутке прикладывается к вину. Стряпает у жаровни. Капли пота ползут по гриму. В трактир постепенно заходят прогуливающиеся по Риму. Впереди долгая ночь. Захожу и я. Выпить и превозмочь.
Гитара не строит. Он пробует пальцы в прелюде. Сползаются пьяные люди, ощупывают темноту.
О, она тоже нечистая, как отношенье между мной и предметом. Между мной и предметом любви.
Связь, бегущую по проводам, рвет непогода. В нашей – помехи невыравненных скоростей. Выпьем-ка лучше за навык складывать чемоданы, а потом их вовсе не разбирать.
Осенний ветер подтянет к открытой раме ворох старых билетов: вылет в двенадцать, прибытие в пять. Глянь-ка, вот они полетели, что твои голуби у Сан-Пьетро.
Смердяков, откашлявшись, затягивает неаполитанскую, старая тоже ему подпевает: про карий глаз, разлуку-зиму, про то, что не успел... Ах, фата, ты аляповата. Зачем мешаешь слезы к Риму, мне доктор не велел.
Хор странниц:
Судьба – это душный запах портьеры, пыль плюшевых стульев. Постоянство пространства хуже холеры и погубительней пьянства.
Хор странниц справа заглушает другой, Хор пьяниц неопределенного пола:
Шартрез, Ширин, Охотничья, Грозвино. Поедем в Брянск, в Царское, хоть на Марс. Все равно.
(Серафимы и ангелы толпятся у касс, поглядывают тяжело.)
Нам бесклассовый, пожалуйста, билет. Да, дорога нам известна прекрасно. Как и всякая, она выведет в Рим. В этом смысле, судьба решается единогласно.
Красной Армии бойцы уходят за границы дозволенного им.
Прорвутся два, а то и один. Матрос. Звать, наверное, Саня. Тот, кто там его встретит, поцелует взасос, в шелковой вымоет бане, обует, оденет и на обратный билет выдаст денег: Хочешь, езжай, голубчик, ты теперь легкий, без родины. И свободен.
Зажигают плошки. Звон стекла. Ухает откупоренная бутылка. В наступившей тишине слышно чавканье. На вилки наматывается сужающееся пространство. Лишь по углам затаилось испуганное постоянство.
Фортуна нервничает. Смердяков бормочет заговоры против фальши. Кто-то резко включает свет. Смердяков узнает: это тот самый банщик. Все посетители поднимаются с мест, выходят за ним. Садятся на мотороллеры. Шум моторов.
Смердяков и Фортуна остаются одни. Старые куклы, брошенные выросшими детьми в гулких комнатах. Выставленные у окон трактира их лица, отдаляясь, фарфорово светятся в блеске фар. Но надо бежать. Квартал охватывает пожар.
Это время наше горит. У него высокое РОЭ, воспалена его плевра. Пред тобою оно вырастет грозно и неизменно из желтеющей тьмы, погоняющей дальше армию мотоциклистов, двухголово сидящую в седлах.
Мчи, детвора двадцать первого века, ведь и я твой покорный калека. Если и есть мне наставник, это только движенье.
Поэтический текст из книги Александры Петровой "Вид на жительство", которую я когда-то случайно нашел на книжном развале в "Проекте ОГИ" (помните такое?). Непростой для артикуляции и не короткий текст, который можно представить поставленным на сцене Робертом Уилсоном, не расстающимся со сборником пьес Бертольта Брехта.А кто бы мог написать к этому спектаклю музыку?
Темнеет. Смердяков натягивает лопнувшую струну. Неприбранная Фортуна в закутке прикладывается к вину. Стряпает у жаровни. Капли пота ползут по гриму. В трактир постепенно заходят прогуливающиеся по Риму. Впереди долгая ночь. Захожу и я. Выпить и превозмочь.
Гитара не строит. Он пробует пальцы в прелюде. Сползаются пьяные люди, ощупывают темноту.
О, она тоже нечистая, как отношенье между мной и предметом. Между мной и предметом любви.
Связь, бегущую по проводам, рвет непогода. В нашей – помехи невыравненных скоростей. Выпьем-ка лучше за навык складывать чемоданы, а потом их вовсе не разбирать.
Осенний ветер подтянет к открытой раме ворох старых билетов: вылет в двенадцать, прибытие в пять. Глянь-ка, вот они полетели, что твои голуби у Сан-Пьетро.
Смердяков, откашлявшись, затягивает неаполитанскую, старая тоже ему подпевает: про карий глаз, разлуку-зиму, про то, что не успел... Ах, фата, ты аляповата. Зачем мешаешь слезы к Риму, мне доктор не велел.
Хор странниц:
Судьба – это душный запах портьеры, пыль плюшевых стульев. Постоянство пространства хуже холеры и погубительней пьянства.
Хор странниц справа заглушает другой, Хор пьяниц неопределенного пола:
Шартрез, Ширин, Охотничья, Грозвино. Поедем в Брянск, в Царское, хоть на Марс. Все равно.
(Серафимы и ангелы толпятся у касс, поглядывают тяжело.)
Нам бесклассовый, пожалуйста, билет. Да, дорога нам известна прекрасно. Как и всякая, она выведет в Рим. В этом смысле, судьба решается единогласно.
Красной Армии бойцы уходят за границы дозволенного им.
Прорвутся два, а то и один. Матрос. Звать, наверное, Саня. Тот, кто там его встретит, поцелует взасос, в шелковой вымоет бане, обует, оденет и на обратный билет выдаст денег: Хочешь, езжай, голубчик, ты теперь легкий, без родины. И свободен.
Зажигают плошки. Звон стекла. Ухает откупоренная бутылка. В наступившей тишине слышно чавканье. На вилки наматывается сужающееся пространство. Лишь по углам затаилось испуганное постоянство.
Фортуна нервничает. Смердяков бормочет заговоры против фальши. Кто-то резко включает свет. Смердяков узнает: это тот самый банщик. Все посетители поднимаются с мест, выходят за ним. Садятся на мотороллеры. Шум моторов.
Смердяков и Фортуна остаются одни. Старые куклы, брошенные выросшими детьми в гулких комнатах. Выставленные у окон трактира их лица, отдаляясь, фарфорово светятся в блеске фар. Но надо бежать. Квартал охватывает пожар.
Это время наше горит. У него высокое РОЭ, воспалена его плевра. Пред тобою оно вырастет грозно и неизменно из желтеющей тьмы, погоняющей дальше армию мотоциклистов, двухголово сидящую в седлах.
Мчи, детвора двадцать первого века, ведь и я твой покорный калека. Если и есть мне наставник, это только движенье.
BY Смерть студента
Warning: Undefined variable $i in /var/www/group-telegram/post.php on line 260
Pavel Durov, a billionaire who embraces an all-black wardrobe and is often compared to the character Neo from "the Matrix," funds Telegram through his personal wealth and debt financing. And despite being one of the world's most popular tech companies, Telegram reportedly has only about 30 employees who defer to Durov for most major decisions about the platform. WhatsApp, a rival messaging platform, introduced some measures to counter disinformation when Covid-19 was first sweeping the world. He said that since his platform does not have the capacity to check all channels, it may restrict some in Russia and Ukraine "for the duration of the conflict," but then reversed course hours later after many users complained that Telegram was an important source of information. On Telegram’s website, it says that Pavel Durov “supports Telegram financially and ideologically while Nikolai (Duvov)’s input is technological.” Currently, the Telegram team is based in Dubai, having moved around from Berlin, London and Singapore after departing Russia. Meanwhile, the company which owns Telegram is registered in the British Virgin Islands. "Russians are really disconnected from the reality of what happening to their country," Andrey said. "So Telegram has become essential for understanding what's going on to the Russian-speaking world."
from fr
