Как синдром отличницы мешает взрослой жизни
Я всегда была отличницей. Даже когда никто не ставил оценок.
В отношениях я прописывала сценарий до титров — с диалогами, саундтреком и финальной сценой на крыше с видом на Бильбао.
На собеседованиях заранее знала, какую реакцию хочу вызвать — на каждую свою реплику.
Да что там — даже поездки на выходные я расписывала по минутам: чтобы и впечатления, и достижения, и контроль.
И каждый раз, когда жизнь шла не по плану, я впадала в тихую фрустрацию. Хотя, возможно, всё складывалось даже лучше, чем могло бы. Просто… не по моему сценарию.
Синдром отличницы — это, конечно, диагноз. Ты не умеешь «просто жить». Ты умеешь только ставить цели, работать до истощения и потом ещё мысленно сверять результат с внутренним чек-листом. А если реальность вдруг не совпала с ожиданием — начинается тревожная диагностика: что пошло не так, где я ошиблась, кто подкачал, почему не идеально?
Ожидания — это ловушка с красивым бантом. Ты в неё сам залез, сам укутался — и теперь обижаешься, что внутри не так уютно, как на картинке в голове. Ты ожидала, что тебе предложат возглавить отдел — и так стремилась к этому, что пропустила предложение перейти в большую компанию, где карьера, возможно, случилась бы в разы быстрее. Но это не вписывалось в твою внутреннюю траекторию.
Ты ожидала, что мужчина сделает тебе предложение через месяц знакомства. А он не такой спринтер. Ему нужно было чуть больше времени, но ты уже сделала вывод, что не нужна, и с достоинством — но преждевременно — ушла.
Ты ожидала, что воплотишь проект, в который не верил никто (даже ты сама). Решила: «Смогу». Напряглась, выжала из себя всё — и не получилось. И ты восприняла это как личное поражение. После которого пришлось долго убеждать себя, что это не обнуление до заводских настроек. Это всего лишь один небольшой баг. Причём баг, который ты сама себе и запрограммировала — из лучших побуждений, конечно.
А может, жизнь просто не любит, когда ей рисуют маршрут. Она срывает твой безупречный план — и шепчет: «Смотри, как красиво на поворотах». Это не кара. Это — обучение без расписания и без диплома. Но с обязательным зачётом в форме неожиданностей.
И вот что помогает: заменить ожидания интересом. Не «должно быть вот так», а «посмотрим, как будет». Не «всё под контролем», а «всё в движении». Это не делает боль менее больной. Но делает её хотя бы не бессмысленной. А уроки — чуть менее похожими на удары по самолюбию.
🤍 Блондинка
Я всегда была отличницей. Даже когда никто не ставил оценок.
В отношениях я прописывала сценарий до титров — с диалогами, саундтреком и финальной сценой на крыше с видом на Бильбао.
На собеседованиях заранее знала, какую реакцию хочу вызвать — на каждую свою реплику.
Да что там — даже поездки на выходные я расписывала по минутам: чтобы и впечатления, и достижения, и контроль.
И каждый раз, когда жизнь шла не по плану, я впадала в тихую фрустрацию. Хотя, возможно, всё складывалось даже лучше, чем могло бы. Просто… не по моему сценарию.
Синдром отличницы — это, конечно, диагноз. Ты не умеешь «просто жить». Ты умеешь только ставить цели, работать до истощения и потом ещё мысленно сверять результат с внутренним чек-листом. А если реальность вдруг не совпала с ожиданием — начинается тревожная диагностика: что пошло не так, где я ошиблась, кто подкачал, почему не идеально?
Ожидания — это ловушка с красивым бантом. Ты в неё сам залез, сам укутался — и теперь обижаешься, что внутри не так уютно, как на картинке в голове. Ты ожидала, что тебе предложат возглавить отдел — и так стремилась к этому, что пропустила предложение перейти в большую компанию, где карьера, возможно, случилась бы в разы быстрее. Но это не вписывалось в твою внутреннюю траекторию.
Ты ожидала, что мужчина сделает тебе предложение через месяц знакомства. А он не такой спринтер. Ему нужно было чуть больше времени, но ты уже сделала вывод, что не нужна, и с достоинством — но преждевременно — ушла.
Ты ожидала, что воплотишь проект, в который не верил никто (даже ты сама). Решила: «Смогу». Напряглась, выжала из себя всё — и не получилось. И ты восприняла это как личное поражение. После которого пришлось долго убеждать себя, что это не обнуление до заводских настроек. Это всего лишь один небольшой баг. Причём баг, который ты сама себе и запрограммировала — из лучших побуждений, конечно.
А может, жизнь просто не любит, когда ей рисуют маршрут. Она срывает твой безупречный план — и шепчет: «Смотри, как красиво на поворотах». Это не кара. Это — обучение без расписания и без диплома. Но с обязательным зачётом в форме неожиданностей.
И вот что помогает: заменить ожидания интересом. Не «должно быть вот так», а «посмотрим, как будет». Не «всё под контролем», а «всё в движении». Это не делает боль менее больной. Но делает её хотя бы не бессмысленной. А уроки — чуть менее похожими на удары по самолюбию.
🤍 Блондинка
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Можно быть мягкой. Можно быть строгой.
Можно даже быть в пиджаке.
Главное — оставаться собой.
Особенно, когда все вокруг стараются кем-то казаться.
🖤 Блондинка
Можно даже быть в пиджаке.
Главное — оставаться собой.
Особенно, когда все вокруг стараются кем-то казаться.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Счастье — это мелкий опт
⠀
Можно годами ждать, когда на тебя, наконец, обрушится счастье — громко, внезапно, с фанфарами.
А можно получать удовольствие каждый день. Мелкими партиями. Без отчётности, но с блеском в глазах.
⠀
В жизни, как в маркетинге: устойчивый поток маленьких радостей надёжнее, чем одна эмоциональная наценка раз в год.
⠀
Вот, например: месяц назад меня держал на плаву аромат сирени. Я вдыхала — и будто вспоминала, какая я живая.
⠀
А сегодня поймала себя на том, что прайс обновился. Теперь моё топливо — клубника. Холодная и сладкая, как первая любовь. (Не я придумала — это на ценнике было написано. Но я согласна).
⠀
На самом деле, радости вокруг столько, что удивительно, как мы вообще умудряемся страдать:
⠀
— утренний прохладный душ в жару;
— голосовое от человека, который умеет радоваться твоему «привет»;
— давно забытая песня, которая вдруг сама всплыла в плейлисте — и ты снова 17-летняя, с глазами на весь мир.
⠀
Если не микродозировать радость, можно сойти с ума даже на Бали. Потому что счастье — это не запуск. Не новый город. Не мужчина с эффектной подачей и обещаниями.
⠀
Счастье — это подписка.
⠀
На запахи, вкусы, касания, на клубничные выходные и шорты без вины. На то, что внутри — «мне хорошо», даже если снаружи — «ещё не всё».
⠀
Скоро, наверное, перейду с клубники на арбуз. Но принцип останется: не ждать чуда. А складывать его самой. Мелким оптом.
🍓 Блондинка
⠀
Можно годами ждать, когда на тебя, наконец, обрушится счастье — громко, внезапно, с фанфарами.
А можно получать удовольствие каждый день. Мелкими партиями. Без отчётности, но с блеском в глазах.
⠀
В жизни, как в маркетинге: устойчивый поток маленьких радостей надёжнее, чем одна эмоциональная наценка раз в год.
⠀
Вот, например: месяц назад меня держал на плаву аромат сирени. Я вдыхала — и будто вспоминала, какая я живая.
⠀
А сегодня поймала себя на том, что прайс обновился. Теперь моё топливо — клубника. Холодная и сладкая, как первая любовь. (Не я придумала — это на ценнике было написано. Но я согласна).
⠀
На самом деле, радости вокруг столько, что удивительно, как мы вообще умудряемся страдать:
⠀
— утренний прохладный душ в жару;
— голосовое от человека, который умеет радоваться твоему «привет»;
— давно забытая песня, которая вдруг сама всплыла в плейлисте — и ты снова 17-летняя, с глазами на весь мир.
⠀
Если не микродозировать радость, можно сойти с ума даже на Бали. Потому что счастье — это не запуск. Не новый город. Не мужчина с эффектной подачей и обещаниями.
⠀
Счастье — это подписка.
⠀
На запахи, вкусы, касания, на клубничные выходные и шорты без вины. На то, что внутри — «мне хорошо», даже если снаружи — «ещё не всё».
⠀
Скоро, наверное, перейду с клубники на арбуз. Но принцип останется: не ждать чуда. А складывать его самой. Мелким оптом.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
«За красивые глаза»
Психологи говорят, что привычка формируется за 21 день. Я проверяю это на витаминах. Пью их уже 18 — и всё ещё по напоминанию будильника. Если через три дня у меня не вырастет рефлекс, моя вера в науку даст трещину. (Шучу. Но не совсем.)
А вы (хотя бы ради эксперимента) можете выбрать что-то менее скучное, чем капсулы с коллагеном и железом.
Например, вечерний ритуал — тёплую, почти интимную привычку замечать хорошее.
Завести Дневник благодарности. Да-да, звучит как будто «манифестируй миллион и призови любовь»,
но, увы, на этот раз эзотерика права.
Я тоже фыркала, когда впервые услышала об этой практике. Что дальше — поблагодарить вселенную за карму и обнять внутреннего ребёнка? Но оказалось: работает. Не карма, а фокус.
Когда ты ежедневно вычленяешь из хаоса дня что-то хорошее, мозг учится замечать не только тревожное. И ты вдруг обнаруживаешь,
что мир — не такой уж ужасный. Он просто немножко теряется
в фоновом шуме твоей тревоги.
Вот, например, вчера в мой дневник попала строчка: «Благодарна инспектору ДПС за настроение».
История такая. Я трижды проехала один и тот же перекресток —
искала нужный адрес. Навигаторы в Москве традиционно бессильны,
а у блондинок, как известно, ориентация на местности — это почти квантовая механика.
В общем, в третий раз патруль, дежуривший на перекрестке, решил вмешаться в мою орбиту.
Я нервная, копаюсь в сумке, заранее готовясь к фиаско (разумеется, всё переложено, кроме документов), как вдруг инспектор, подходя к окну, говорит:
Ну и всё. Минус одно сердечко💔 Я растаяла, как мороженое на пляже. Он ещё и спросил, почему я кружу туда-сюда, и сам объяснил, куда ехать. Дальше я мчала к цели с такой уверенной осанкой, как будто за рулём не я, а пять навигаторов в кожаной куртке.
А сегодня имела счастье обедать в живописном месте с друзьями и бывшими коллегами, которых не видела целую вечность 🫂💙
В общем. Если вы всё ещё сомневаетесь, стоит ли вести такой дневник — просто начните.
Три пункта. Каждый вечер. Не для галочки, а по-настоящему.
Иногда это будет «кофе не пролилось на платье».
Иногда — «чувствую, что влюбилась». Главное, что в каждом дне будет позитив. И он будет значимее всего остального.
А вы за что благодарны сегодня? Только давайте без «здоровья близких» и «мира во всём мире». Что-то личное. Настоящее. Прямо сейчас.
Ну или хотя бы за красивый взгляд, который кто-то наконец заметил.
🤩 Блондинка
Психологи говорят, что привычка формируется за 21 день. Я проверяю это на витаминах. Пью их уже 18 — и всё ещё по напоминанию будильника. Если через три дня у меня не вырастет рефлекс, моя вера в науку даст трещину. (Шучу. Но не совсем.)
А вы (хотя бы ради эксперимента) можете выбрать что-то менее скучное, чем капсулы с коллагеном и железом.
Например, вечерний ритуал — тёплую, почти интимную привычку замечать хорошее.
Завести Дневник благодарности. Да-да, звучит как будто «манифестируй миллион и призови любовь»,
но, увы, на этот раз эзотерика права.
Я тоже фыркала, когда впервые услышала об этой практике. Что дальше — поблагодарить вселенную за карму и обнять внутреннего ребёнка? Но оказалось: работает. Не карма, а фокус.
Когда ты ежедневно вычленяешь из хаоса дня что-то хорошее, мозг учится замечать не только тревожное. И ты вдруг обнаруживаешь,
что мир — не такой уж ужасный. Он просто немножко теряется
в фоновом шуме твоей тревоги.
Вот, например, вчера в мой дневник попала строчка: «Благодарна инспектору ДПС за настроение».
История такая. Я трижды проехала один и тот же перекресток —
искала нужный адрес. Навигаторы в Москве традиционно бессильны,
а у блондинок, как известно, ориентация на местности — это почти квантовая механика.
В общем, в третий раз патруль, дежуривший на перекрестке, решил вмешаться в мою орбиту.
Я нервная, копаюсь в сумке, заранее готовясь к фиаско (разумеется, всё переложено, кроме документов), как вдруг инспектор, подходя к окну, говорит:
— Не ищите ничего. Не нужны документы. Просто у вас такие красивые глаза, я ещё на светофоре заметил. Хотел рассмотреть поближе.
Ну и всё. Минус одно сердечко
А сегодня имела счастье обедать в живописном месте с друзьями и бывшими коллегами, которых не видела целую вечность 🫂💙
В общем. Если вы всё ещё сомневаетесь, стоит ли вести такой дневник — просто начните.
Три пункта. Каждый вечер. Не для галочки, а по-настоящему.
Иногда это будет «кофе не пролилось на платье».
Иногда — «чувствую, что влюбилась». Главное, что в каждом дне будет позитив. И он будет значимее всего остального.
А вы за что благодарны сегодня? Только давайте без «здоровья близких» и «мира во всём мире». Что-то личное. Настоящее. Прямо сейчас.
Ну или хотя бы за красивый взгляд, который кто-то наконец заметил.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Моя песня — в два голоса
Говорят, счастье — это внутреннее состояние. И что ждать, будто кто-то принесёт его тебе в клювике, — глупо. Ни мужчина, ни работа мечты, ни дети, ни идеально заваренный матча-латте не сделают тебя счастливой, если ты внутри перекошена тревогой и одиночеством.
С этим трудно спорить. Но и полностью соглашаться не хочется.
Есть люди, которым действительно комфортно быть наедине с собой. Поехать в Италию на недельку — в одиночестве. Посидеть в театре без компании. Записаться на танго — с собой же. И не просто выжить в этом соло-режиме, а искренне получать от него удовольствие. Прокачанные бойцы внутреннего дзена.
Я могу быть одна. Например, умею проживать стресс в одиночку. Молча. Без звонков подруге в три ночи, без сторис с томным взглядом под трек Мияги. Я просто исчезаю. Как сапёр на минном поле — стараюсь не задеть чужих эмоций, пока разбираюсь со своими.
Но вот счастье — нет, оно в одиночестве не раскрывается.
С точки зрения психологии, счастье, как и боль, социально заразно. Исследования показывают, что уровень субъективного благополучия у человека повышается, если рядом есть эмоционально вовлечённый другой: друг, родитель, партнёр, коллега. Даже один по-настоящему «свой» человек рядом — уже антенна, усиливающая сигнал удовольствия.
Это не обязательно история про отношения «м+ж». Это про сопричастность.
Радость, которой не с кем поделиться, для меня как шампанское без пузырьков. Вроде бы всё то же — но не играет. Зачем мне закат, если его не с кем обсудить? Или победа, если некого обнять в момент «получилось»?
Мне кажется, я просто не для сольных партий.
Моя песня — в два голоса. Всегда была.
А вы как — умеете быть счастливыми в одиночестве?
🫂 Блондинка
Говорят, счастье — это внутреннее состояние. И что ждать, будто кто-то принесёт его тебе в клювике, — глупо. Ни мужчина, ни работа мечты, ни дети, ни идеально заваренный матча-латте не сделают тебя счастливой, если ты внутри перекошена тревогой и одиночеством.
С этим трудно спорить. Но и полностью соглашаться не хочется.
Есть люди, которым действительно комфортно быть наедине с собой. Поехать в Италию на недельку — в одиночестве. Посидеть в театре без компании. Записаться на танго — с собой же. И не просто выжить в этом соло-режиме, а искренне получать от него удовольствие. Прокачанные бойцы внутреннего дзена.
Я могу быть одна. Например, умею проживать стресс в одиночку. Молча. Без звонков подруге в три ночи, без сторис с томным взглядом под трек Мияги. Я просто исчезаю. Как сапёр на минном поле — стараюсь не задеть чужих эмоций, пока разбираюсь со своими.
Но вот счастье — нет, оно в одиночестве не раскрывается.
С точки зрения психологии, счастье, как и боль, социально заразно. Исследования показывают, что уровень субъективного благополучия у человека повышается, если рядом есть эмоционально вовлечённый другой: друг, родитель, партнёр, коллега. Даже один по-настоящему «свой» человек рядом — уже антенна, усиливающая сигнал удовольствия.
Это не обязательно история про отношения «м+ж». Это про сопричастность.
Радость, которой не с кем поделиться, для меня как шампанское без пузырьков. Вроде бы всё то же — но не играет. Зачем мне закат, если его не с кем обсудить? Или победа, если некого обнять в момент «получилось»?
Мне кажется, я просто не для сольных партий.
Моя песня — в два голоса. Всегда была.
А вы как — умеете быть счастливыми в одиночестве?
🫂 Блондинка
Почему я не обижаюсь (почти)
Есть люди, которые помнят детские обиды с хронологией, интонациями, влажностью воздуха и саундтреком. Они называют это не обидами, а «просто воспоминаниями», но почти к каждой теме или ситуации в их памяти всплывают негативные моменты из прошлого.
Мой мозг — минималист. Без флешбеков, без запасников. Он не собирает альбом «Лучшие разочарования сезона», не коллекционирует грусть, не перелистывает былые обиды.
Я, при всей своей чувствительности, обижаюсь максимум на пару часов. Иногда — на пару дней. Если прям очень попали. И то — не факт, что туда.
Я не держу зла на школу, подруг, бывших и даже на собственные неудачные влюблённости (а они, поверьте, были не хуже плохих сериалов — со слабыми диалогами и затянутым сюжетом). Иногда после ссоры удаляю номер не из принципа, а просто чтобы завтра случайно не позвонить по пустячному поводу.
Иногда мне кажется, что я росла не в 90-х, а на каком-то облачном сервере с автоматической автоочисткой боли каждые 48 часов.
Но есть исключения. Мой мозг — хитрый архивариус. Он не хранит обиды. Зато отдельно, на жёстком диске с ограниченным доступом, аккуратно сохраняет стыд. Не боль. Не страх. Не тоску. А именно стыд. Тот самый, который вырубает Wi-Fi в самооценке.
Психологи называют это «наративным нарушением» — когда та история, которую ты о себе рассказываешь, вдруг не совпадает с тем, что происходит. Ты думала, ты умная — а тебя поймали на глупости. Ты хотела быть достойной — а выглядела как анекдот. Ты пыталась понравиться — и перегнула на третьем сообщении.
Это не просто «ой, неловко». Стыд — это не про чувства. Это про идентичность. Про статус. Это внутренний скриншот, который не удаляется. Это зарубка на образе, мощный удар по самолюбию (хоть повод для этого сейчас кажется смешным). У меня их несколько. Произошли в разные годы, но почему-то остались. Такие моменты не просто живут в голове, они прописываются в биографии.
Потому что история осталась незавершённой. Она как файл, который ты сохранила неправильно — и теперь не можешь ни удалить, ни открыть. Висит. Мерцает.
Наверное, мы не тащим за собой тяжёлое. Мы тащим недоделанное.
Не обиды, а незакрытые вкладки. Не прошлое, а Ctrl+Z, которого не случилось.
Ирония в том, что стыд, как обиду, нельзя просто «отпустить». Он требует не забвения, а пересказа другим тоном. Без пафоса. Без самоуничижения. Иногда — с хохотом. Потому что пока ты не перепишешь эту главу — она будет писать тебя.
💬 Блондинка
Есть люди, которые помнят детские обиды с хронологией, интонациями, влажностью воздуха и саундтреком. Они называют это не обидами, а «просто воспоминаниями», но почти к каждой теме или ситуации в их памяти всплывают негативные моменты из прошлого.
Мой мозг — минималист. Без флешбеков, без запасников. Он не собирает альбом «Лучшие разочарования сезона», не коллекционирует грусть, не перелистывает былые обиды.
Я, при всей своей чувствительности, обижаюсь максимум на пару часов. Иногда — на пару дней. Если прям очень попали. И то — не факт, что туда.
Я не держу зла на школу, подруг, бывших и даже на собственные неудачные влюблённости (а они, поверьте, были не хуже плохих сериалов — со слабыми диалогами и затянутым сюжетом). Иногда после ссоры удаляю номер не из принципа, а просто чтобы завтра случайно не позвонить по пустячному поводу.
Иногда мне кажется, что я росла не в 90-х, а на каком-то облачном сервере с автоматической автоочисткой боли каждые 48 часов.
Но есть исключения. Мой мозг — хитрый архивариус. Он не хранит обиды. Зато отдельно, на жёстком диске с ограниченным доступом, аккуратно сохраняет стыд. Не боль. Не страх. Не тоску. А именно стыд. Тот самый, который вырубает Wi-Fi в самооценке.
Психологи называют это «наративным нарушением» — когда та история, которую ты о себе рассказываешь, вдруг не совпадает с тем, что происходит. Ты думала, ты умная — а тебя поймали на глупости. Ты хотела быть достойной — а выглядела как анекдот. Ты пыталась понравиться — и перегнула на третьем сообщении.
Это не просто «ой, неловко». Стыд — это не про чувства. Это про идентичность. Про статус. Это внутренний скриншот, который не удаляется. Это зарубка на образе, мощный удар по самолюбию (хоть повод для этого сейчас кажется смешным). У меня их несколько. Произошли в разные годы, но почему-то остались. Такие моменты не просто живут в голове, они прописываются в биографии.
Потому что история осталась незавершённой. Она как файл, который ты сохранила неправильно — и теперь не можешь ни удалить, ни открыть. Висит. Мерцает.
Наверное, мы не тащим за собой тяжёлое. Мы тащим недоделанное.
Не обиды, а незакрытые вкладки. Не прошлое, а Ctrl+Z, которого не случилось.
Ирония в том, что стыд, как обиду, нельзя просто «отпустить». Он требует не забвения, а пересказа другим тоном. Без пафоса. Без самоуничижения. Иногда — с хохотом. Потому что пока ты не перепишешь эту главу — она будет писать тебя.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
🧠 ПМЭФ и эффект выжатого мозга
Пока на ПМЭФ с триумфом обсуждают «многополярность», ИИ и кибербезопасность, я стою на кухне и пытаюсь вспомнить, зачем сюда зашла.
Спойлер: не за инвестициями.
Каждый год на питерском форуме обсуждают, как технологии изменят нашу жизнь. Но, кажется, они уже это сделали. Просто мы забыли, как было до. И дело не только в ИИ, а в «эффекте Google»: когда ты знаешь, что информацию легко найти, мозг решает… не запоминать. Это не лень — это когнитивная оптимизация. Но у неё, как у любого стартапа, есть побочные эффекты: мы стали хуже помнить лица, факты, даты — и, иногда, чувства.
А теперь - вишенка от ВЦИОМ. На ПМЭФ они презентовали свежую статистику:
— зритель массово уходит в антистресс-контент(даже моя племянница, которой нет и шести) ,
— пересматривает ностальгические сериалы про 80-е и 90-е,
— и остро недообщается — дефицит живого общения поднимает охваты у блогеров.
А ещё — ролики становятся короче. То есть мы смотрим всё меньше, запоминаем всё хуже, и немножко скучаем по реальности.
И тут возникает вопрос:
если всё, что мы знали, мы теперь просто «гуглим», а всё, что чувствуем — прокручиваем в Reels, то что остаётся от нас самих?
Почему я помню весь треклист из «Титаника», но забываю, где лежат ключи? Почему знаю наизусть меню любимого кафе, но не помню, как зовут нового коллегу? Почему информация стала как бывший: был, пробежал, следа не оставил?
Может, память — это новая роскошь? Как живая речь. Или умение слушать. Или просто — не проверять телефон каждые 8 секунд.
Вывод, который никто не просил, но все прочитали:
Мы живём в эпоху, где умный дом выключает свет, но не включает нежность. Где все обсуждают ИИ, но всё больше людей мечтают о чём-то живом — голосе, взгляде, прикосновении.
Если сегодня ты не помнишь, что было в прошлую пятницу — это не трагедия. Это просто новая реальность, где всё меняется каждую секунду. Главное — не забыть себя. Ну и имя того, кто рядом. Всё остальное — в поиске.
🧭 Блондинка
Пока на ПМЭФ с триумфом обсуждают «многополярность», ИИ и кибербезопасность, я стою на кухне и пытаюсь вспомнить, зачем сюда зашла.
Спойлер: не за инвестициями.
Каждый год на питерском форуме обсуждают, как технологии изменят нашу жизнь. Но, кажется, они уже это сделали. Просто мы забыли, как было до. И дело не только в ИИ, а в «эффекте Google»: когда ты знаешь, что информацию легко найти, мозг решает… не запоминать. Это не лень — это когнитивная оптимизация. Но у неё, как у любого стартапа, есть побочные эффекты: мы стали хуже помнить лица, факты, даты — и, иногда, чувства.
А теперь - вишенка от ВЦИОМ. На ПМЭФ они презентовали свежую статистику:
— зритель массово уходит в антистресс-контент
— пересматривает ностальгические сериалы про 80-е и 90-е,
— и остро недообщается — дефицит живого общения поднимает охваты у блогеров.
А ещё — ролики становятся короче. То есть мы смотрим всё меньше, запоминаем всё хуже, и немножко скучаем по реальности.
И тут возникает вопрос:
если всё, что мы знали, мы теперь просто «гуглим», а всё, что чувствуем — прокручиваем в Reels, то что остаётся от нас самих?
Почему я помню весь треклист из «Титаника», но забываю, где лежат ключи? Почему знаю наизусть меню любимого кафе, но не помню, как зовут нового коллегу? Почему информация стала как бывший: был, пробежал, следа не оставил?
Может, память — это новая роскошь? Как живая речь. Или умение слушать. Или просто — не проверять телефон каждые 8 секунд.
Вывод, который никто не просил, но все прочитали:
Мы живём в эпоху, где умный дом выключает свет, но не включает нежность. Где все обсуждают ИИ, но всё больше людей мечтают о чём-то живом — голосе, взгляде, прикосновении.
Если сегодня ты не помнишь, что было в прошлую пятницу — это не трагедия. Это просто новая реальность, где всё меняется каждую секунду. Главное — не забыть себя. Ну и имя того, кто рядом. Всё остальное — в поиске.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
🧳 Выбор профессии как эмоциональный квест (или почему я боюсь брать на работу людей младше 30)
Выходные в родительском доме — это то самое замедление, о котором пишут в книгах по ментальному здоровью, вкусные помидоры, которых не найти ни в одной «Азбуке», и разговоры до утра на кухне. А главное — лучшие в мире племянники. Они заряжают, смешат, ставят треки, про которые я даже не знала, и не дают окончательно отстать от трендов.
Скоро им предстоит определяться с профессией и всерьёз активизироваться в подготовке к поступлению. И вот тут начинается самое интересное. На расспросы о планах они шутят, но всерьёз:
И я улыбаюсь. Кажется, в 2025-м можно всё. Кроме чёткого понимания, чего ты сам хочешь.
Они спрашивают:
И вот тут я зависаю. Потому что «зачем?» — это, кажется, главный вопрос нашей эпохи.
Раньше у нас были мечты, цели, желание покорить весь мир. Теперь у них — нейропластичность, тревожность и бесконечный выбор, ни один пункт в котором не гарантирует ни смысла, ни стабильности.
Я вспоминаю себя в девятом классе. Я не просто знала, кем хочу быть — я уже знала, где именно буду учиться. Что это будет заочное обучение. И что сразу пойду работать. Потому что практика — важнее диплома. Мне хотелось скорее начать. Скорее попробовать. Скорее всему научиться.
Сегодня всё иначе. У них — не просто другие ориентиры. У них другой климат внутри головы. Информационный смог, давление выбора, тревожность, которая начинается раньше, чем первая любовь.
У них будто меньше амбиций — и совсем нет целей. Ключевые слова: свобода (хотя мне и не совсем понятно, что это для них значит), гибкий график, сохранение личных границ и высокая зарплата. С первого дня. А лучше — без работы вовсе.
Я ловлю себя на мысли, что боюсь брать на работу людей младше 30. Нет, не всех — у нас в команде есть блестящие, талантливые, дерзкие ребята. Но есть и другая статистика: слишком много тех, кто приходит без готовности. Без готовности к расписанию. К работе в команде. К тому, что кто-то будет давать задачи, а не только хвалить и спрашивать: «А как тебе комфортнее?» К тому, что придётся делать не только интересное. И не сразу — за зарплату директора.
А ведь в работе — как и в жизни — нет позиции «сразу звезда». Там есть: учусь, пробую, ошибаюсь, снова пробую, расту.
Я называю это просто: ненадёжность. А ненадёжные сотрудники никому не нужны. Даже если у них идеальные презентации, креативные идеи и личный бренд в тикток.
Это не про плохих или хороших. Это — про новую систему координат, в которой главное уже не сколько ты зарабатываешь, а насколько ты не страдаешь в процессе.
И вот, глядя на людей 20+, мне становится немного тревожно за своих племянников. Не потому, что они «не такие». А потому что, возможно, им просто будет некому передать опыт. Некому стать строгим, добрым, вовлекающим наставником. Некому объяснить, что работа — это не только «самореализация», но и ответственность, опора, взросление.
Но есть надежды, что, может быть, когда-нибудь, кто-то из них сам станет таким наставником. Но до этого ещё — как минимум — два карьерных кризиса и одна великая перемотка себя.
🛑 Блондинка
Выходные в родительском доме — это то самое замедление, о котором пишут в книгах по ментальному здоровью, вкусные помидоры, которых не найти ни в одной «Азбуке», и разговоры до утра на кухне. А главное — лучшие в мире племянники. Они заряжают, смешат, ставят треки, про которые я даже не знала, и не дают окончательно отстать от трендов.
Скоро им предстоит определяться с профессией и всерьёз активизироваться в подготовке к поступлению. И вот тут начинается самое интересное. На расспросы о планах они шутят, но всерьёз:
— Главное — чтоб без химии, физики, биологии. И без математики. — И без русского. Вообще без русского — можно?
И я улыбаюсь. Кажется, в 2025-м можно всё. Кроме чёткого понимания, чего ты сам хочешь.
Они спрашивают:
— А кем ты хотела стать в нашем возрасте? — Журналистом, — отвечаю. — А зачем?
И вот тут я зависаю. Потому что «зачем?» — это, кажется, главный вопрос нашей эпохи.
Раньше у нас были мечты, цели, желание покорить весь мир. Теперь у них — нейропластичность, тревожность и бесконечный выбор, ни один пункт в котором не гарантирует ни смысла, ни стабильности.
Я вспоминаю себя в девятом классе. Я не просто знала, кем хочу быть — я уже знала, где именно буду учиться. Что это будет заочное обучение. И что сразу пойду работать. Потому что практика — важнее диплома. Мне хотелось скорее начать. Скорее попробовать. Скорее всему научиться.
Сегодня всё иначе. У них — не просто другие ориентиры. У них другой климат внутри головы. Информационный смог, давление выбора, тревожность, которая начинается раньше, чем первая любовь.
У них будто меньше амбиций — и совсем нет целей. Ключевые слова: свобода (хотя мне и не совсем понятно, что это для них значит), гибкий график, сохранение личных границ и высокая зарплата. С первого дня. А лучше — без работы вовсе.
Я ловлю себя на мысли, что боюсь брать на работу людей младше 30. Нет, не всех — у нас в команде есть блестящие, талантливые, дерзкие ребята. Но есть и другая статистика: слишком много тех, кто приходит без готовности. Без готовности к расписанию. К работе в команде. К тому, что кто-то будет давать задачи, а не только хвалить и спрашивать: «А как тебе комфортнее?» К тому, что придётся делать не только интересное. И не сразу — за зарплату директора.
А ведь в работе — как и в жизни — нет позиции «сразу звезда». Там есть: учусь, пробую, ошибаюсь, снова пробую, расту.
🔎
Что говорят исследования:
— По данным ВЦИОМ (2025), только
36% подростков
в возрасте 15–17 лет имеют чёткое представление, кем хотят стать. Остальные — в растерянности или выбирают «где меньше экзаменов и больше свободы».
— Согласно исследованию hh.ru и Skyeng,
47% выпускников вузов 2024 года
уже через полгода
не работают по специальности
, а
29% — вообще не уверены, зачем туда поступали
. Самые частые ответы:
«случайно», «давление», «не моё».
— По данным SuperJob (весна 2025), около
60% работодателей
не готовы брать сотрудников младше 25 на серьёзные позиции без длительной адаптации. Главная причина —
отсутствие базовых навыков
: соблюдение сроков, работа по ТЗ, способность воспринимать критику.
Я называю это просто: ненадёжность. А ненадёжные сотрудники никому не нужны. Даже если у них идеальные презентации, креативные идеи и личный бренд в тикток.
Это не про плохих или хороших. Это — про новую систему координат, в которой главное уже не сколько ты зарабатываешь, а насколько ты не страдаешь в процессе.
И вот, глядя на людей 20+, мне становится немного тревожно за своих племянников. Не потому, что они «не такие». А потому что, возможно, им просто будет некому передать опыт. Некому стать строгим, добрым, вовлекающим наставником. Некому объяснить, что работа — это не только «самореализация», но и ответственность, опора, взросление.
Но есть надежды, что, может быть, когда-нибудь, кто-то из них сам станет таким наставником. Но до этого ещё — как минимум — два карьерных кризиса и одна великая перемотка себя.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Почему умные женщины влюбляются в молчаливых мужчин?
Они влюбляются в паузы. В глубину его взгляда, когда ты иногда без умолку изливаешь свои впечатления. В тишину между вопросом и ответом. В короткое «м», за которым, возможно, целая Вселенная.
Нам, уставшим от слов, цифр, звонков, от «нужно срочно», «я на встрече», так отчаянно хочется взгляда без шума. Чтобы не убеждать, не уточнять, не переспрашивать. Чтобы просто быть. Рядом. В молчании, которое не давит, а дышит.
Возможно, не вся близость измеряется словами. Возможно, умные женщины выбирают молчаливых потому, что рядом с ними можно не притворяться. Не анализировать, не блистать. Просто положить голову на плечо и немного отдохнуть от собственной бесконечной внутренней речи. И довериться его молчаливой мудрости.
Блондинка
Они влюбляются в паузы. В глубину его взгляда, когда ты иногда без умолку изливаешь свои впечатления. В тишину между вопросом и ответом. В короткое «м», за которым, возможно, целая Вселенная.
Нам, уставшим от слов, цифр, звонков, от «нужно срочно», «я на встрече», так отчаянно хочется взгляда без шума. Чтобы не убеждать, не уточнять, не переспрашивать. Чтобы просто быть. Рядом. В молчании, которое не давит, а дышит.
Возможно, не вся близость измеряется словами. Возможно, умные женщины выбирают молчаливых потому, что рядом с ними можно не притворяться. Не анализировать, не блистать. Просто положить голову на плечо и немного отдохнуть от собственной бесконечной внутренней речи. И довериться его молчаливой мудрости.
Блондинка
Правда — это не то, что есть. Это то, что ты смог отстоять.
Мир несправедлив ко всем, кто ему это позволяет.
Молчать, когда обидели. Продолжать улыбаться, когда игнорируют. Говорить себе: «это урок», «нужно быть выше», «всё возвращается».
Очень удобная философия. Для всех, кроме тебя.
И вот ты стоишь: достойная, сдержанная, справедливая. С мячиком в зубах и надеждой, что в следующий раз тебя точно заметят.
А мир замечает других.
Тех, кто требует. Кто не стесняется быть неудобным. Кто не оставляет шанса его не услышать.
🥊 Блондинка
Мир несправедлив ко всем, кто ему это позволяет.
Молчать, когда обидели. Продолжать улыбаться, когда игнорируют. Говорить себе: «это урок», «нужно быть выше», «всё возвращается».
Очень удобная философия. Для всех, кроме тебя.
И вот ты стоишь: достойная, сдержанная, справедливая. С мячиком в зубах и надеждой, что в следующий раз тебя точно заметят.
А мир замечает других.
Тех, кто требует. Кто не стесняется быть неудобным. Кто не оставляет шанса его не услышать.
«В тех крохотных мирах, в которых живут дети ... ничего не ощущается так тонко и не чувствуется так остро, как несправедливость».
Чарльз Диккенс
🥊 Блондинка
Не реагируй на шепот, когда говоришь с трибуны
Политика — это не про белое пальто. Это про умение оставаться в седле, даже если по тебе бьют снизу.
В моей профессиональной практике, как у любого политического пиарщика, было достаточно кризисов. В какие-то я входила постфактум — как антикризисный менеджер. В какие-то — влетала на полной скорости вместе с героем: на пути к выборам, к назначению, к большому риску.
Скажу очевидную, но важную вещь: выходить из кризиса всегда сложнее, чем не попадать в него. Поэтому в политическом пиаре крайне важно искусство прогноза — способность предугадывать общественную реакцию на несколько шагов вперёд. Но, как бы ни была сильна команда и как бы вы ни «стелили солому», иногда это всё равно случается. Когда вы выходите в информационное поле, особенно если вы политик, — вас рано или поздно начнут атаковать. Публичное пространство — это не уютная кухня, где можно всё спокойно объяснить. Это арена. И если вы в ней заметны — по вам будут стрелять. Анонимно. Грязно. Массово. Это не сбой системы. Это сама система.
В какой-то момент вас начнёт клевать жёлтая пресса. Пойдут рассылки в мессенджерах. На вас начнут сливать «инсайды» из подвалов анонимных телеграм-каналов. Политика — грязное дело. И многие, кто делает в ней карьеру, давно перестали видеть границы. Чтобы выбить вас из седла, будут использовать всё: — ваше здоровье (и его изъяны), — ваших детей, — старые фото и эпизоды из юности, — фразы, вырванные из контекста, — любые ваши слабости — даже те, которые вы считали сугубо личными.
В такие моменты главное — не потерять опору внутри себя. А снаружи — действовать строго по правилам. Главное из них: не оправдывайтесь. Это тот случай, когда любая ваша публичная реакция сыграет против вас.
⸻
Что НЕ делать:
📌Не оправдывайтесь. Ни в сторис, ни в постах, ни в кулуарных «разъяснениях». Как только вы комментируете анонимный вброс — вы узакониваете его. Вы превращаете слух в событие.
📌Не выносите это на официальные площадки. Как только вы дали ответ — вы сделали вброс частью своей повестки. Даже формальный комментарий даст СМИ возможность сослаться на вас как на источник.
📌Не поддавайтесь на эмоциональные провокации. «Как вам не стыдно», «а теперь послушайте меня» — всё это не придаёт силы. Это всегда минус сто к харизме.
📌Не создавайте волну поддержки. Лояльная аудитория, репосты с хештегом #поддержим — не помогают. Они разгоняют повестку. Игра в защиту только делает фейк заметнее.
⸻
Что ДЕЛАТЬ:
📌Выдержите паузу. Не поддавайтесь эмоциям. В 80% случаев слух сам сгорит за 48 часов.
📌Проведите мониторинг. Соберите аналитику. Кто, откуда, с какой скоростью. Иногда важно понять, кто стоит за атакой — не для поста, а для стратегии.
📌Выдайте сильную новость. Публичное выступление, важный анонс, цифры, достижения. Люди следят за теми, кто делает, а не за теми, кто оправдывается.
📌Подготовьте короткий сухой комментарий. Если вас всё-таки догнали журналисты: «Мы не комментируем анонимные источники». Точка. Без эмоций. Без продолжения.
📌 Работайте на доверие. Заблаговременно. Если у аудитории есть опыт, знание, контакт с вами — на вбросы она не поведётся. Против фейков работает не правда, а лояльность.
⸻
Молчание — это не слабость. Молчание — это когда вы не даёте чужому грязному нарративу заселиться в вашей реальности.
Не всё заслуживает ответа. Не каждое нападение заслуживает реплики.
Не каждый враг — ваш собеседник. Выбирайте, с кем вы разговариваете. Остальное — пусть разговаривает само с собой.
#политическийпиар #прессслужба #пиар #pr #репутация
Политика — это не про белое пальто. Это про умение оставаться в седле, даже если по тебе бьют снизу.
В моей профессиональной практике, как у любого политического пиарщика, было достаточно кризисов. В какие-то я входила постфактум — как антикризисный менеджер. В какие-то — влетала на полной скорости вместе с героем: на пути к выборам, к назначению, к большому риску.
Скажу очевидную, но важную вещь: выходить из кризиса всегда сложнее, чем не попадать в него. Поэтому в политическом пиаре крайне важно искусство прогноза — способность предугадывать общественную реакцию на несколько шагов вперёд. Но, как бы ни была сильна команда и как бы вы ни «стелили солому», иногда это всё равно случается. Когда вы выходите в информационное поле, особенно если вы политик, — вас рано или поздно начнут атаковать. Публичное пространство — это не уютная кухня, где можно всё спокойно объяснить. Это арена. И если вы в ней заметны — по вам будут стрелять. Анонимно. Грязно. Массово. Это не сбой системы. Это сама система.
В какой-то момент вас начнёт клевать жёлтая пресса. Пойдут рассылки в мессенджерах. На вас начнут сливать «инсайды» из подвалов анонимных телеграм-каналов. Политика — грязное дело. И многие, кто делает в ней карьеру, давно перестали видеть границы. Чтобы выбить вас из седла, будут использовать всё: — ваше здоровье (и его изъяны), — ваших детей, — старые фото и эпизоды из юности, — фразы, вырванные из контекста, — любые ваши слабости — даже те, которые вы считали сугубо личными.
В такие моменты главное — не потерять опору внутри себя. А снаружи — действовать строго по правилам. Главное из них: не оправдывайтесь. Это тот случай, когда любая ваша публичная реакция сыграет против вас.
⸻
Что НЕ делать:
📌Не оправдывайтесь. Ни в сторис, ни в постах, ни в кулуарных «разъяснениях». Как только вы комментируете анонимный вброс — вы узакониваете его. Вы превращаете слух в событие.
📌Не выносите это на официальные площадки. Как только вы дали ответ — вы сделали вброс частью своей повестки. Даже формальный комментарий даст СМИ возможность сослаться на вас как на источник.
📌Не поддавайтесь на эмоциональные провокации. «Как вам не стыдно», «а теперь послушайте меня» — всё это не придаёт силы. Это всегда минус сто к харизме.
📌Не создавайте волну поддержки. Лояльная аудитория, репосты с хештегом #поддержим — не помогают. Они разгоняют повестку. Игра в защиту только делает фейк заметнее.
⸻
Что ДЕЛАТЬ:
📌Выдержите паузу. Не поддавайтесь эмоциям. В 80% случаев слух сам сгорит за 48 часов.
📌Проведите мониторинг. Соберите аналитику. Кто, откуда, с какой скоростью. Иногда важно понять, кто стоит за атакой — не для поста, а для стратегии.
📌Выдайте сильную новость. Публичное выступление, важный анонс, цифры, достижения. Люди следят за теми, кто делает, а не за теми, кто оправдывается.
📌Подготовьте короткий сухой комментарий. Если вас всё-таки догнали журналисты: «Мы не комментируем анонимные источники». Точка. Без эмоций. Без продолжения.
📌 Работайте на доверие. Заблаговременно. Если у аудитории есть опыт, знание, контакт с вами — на вбросы она не поведётся. Против фейков работает не правда, а лояльность.
⸻
Молчание — это не слабость. Молчание — это когда вы не даёте чужому грязному нарративу заселиться в вашей реальности.
Не всё заслуживает ответа. Не каждое нападение заслуживает реплики.
Не каждый враг — ваш собеседник. Выбирайте, с кем вы разговариваете. Остальное — пусть разговаривает само с собой.
#политическийпиар #прессслужба #пиар #pr #репутация
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Фыджын против Фитчи: гастрономическая битва, которую мы не заказывали (но съели бы с удовольствием)
Есть блюда, в которых больше правды, чем в учебниках истории. По привычке утром выходного дня за завтраком включила любимое кулинарное шоу «Битва шефов». И стоп-кадр: на экране родной, сочный, порционный фыджын. Смутило только количество пирогов на блюде - два. Осетины ни за что не подадут два пирога (если все живы). Делаю громче. Слышу: «А это что? Это туркменский фитчи». Мой внутренний осетин тут же напрягся. Потому что это… фыджын. Один в один!
Сначала я, как любая кавказская девушка, на чью реликвию посягнули, хотела закричать: «Это же наше!». Но потом решила загуглить.
Похож на мини-фыджын — особенно в телеподаче. А по сути — та же великая гастрономическая формула: тесто, фарш, тепло, щедрость. Еда как акт примирения, как доказательство жизни.
И тут в дело вступает лингвистика.
Фыджын (осет.) и фитчи (туркм.) звучат похоже — пусть и случайно. Но ведь на перекрёстках Великого шёлкового пути и рецепты, и слова всегда мигрировали. Через браки, караваны и привычку делиться с тем, кто рядом. Так рождаются гастрономические двоюродные: не близнецы, но с общим сердцем.
Всё сходится. Общая архетипическая пища. Как у народов, выросших на ветрах, войнах и с большим очагом в центре дома.
Если бы у народов была общая терапия — она точно начиналась бы с пирога. Горячего, мясного, домашнего. Такого, после которого мир становится хоть немного добрее.
Блондинка
Есть блюда, в которых больше правды, чем в учебниках истории. По привычке утром выходного дня за завтраком включила любимое кулинарное шоу «Битва шефов». И стоп-кадр: на экране родной, сочный, порционный фыджын. Смутило только количество пирогов на блюде - два. Осетины ни за что не подадут два пирога (если все живы). Делаю громче. Слышу: «А это что? Это туркменский фитчи». Мой внутренний осетин тут же напрягся. Потому что это… фыджын. Один в один!
Сначала я, как любая кавказская девушка, на чью реликвию посягнули, хотела закричать: «Это же наше!». Но потом решила загуглить.
Фитчи — мясной пирог, родом из Туркменистана. Подаётся и целым, и порционно. В классике — без бульона, с бараниной или говядиной, специями и луком.
Похож на мини-фыджын — особенно в телеподаче. А по сути — та же великая гастрономическая формула: тесто, фарш, тепло, щедрость. Еда как акт примирения, как доказательство жизни.
И тут в дело вступает лингвистика.
Фыджын (осет.) и фитчи (туркм.) звучат похоже — пусть и случайно. Но ведь на перекрёстках Великого шёлкового пути и рецепты, и слова всегда мигрировали. Через браки, караваны и привычку делиться с тем, кто рядом. Так рождаются гастрономические двоюродные: не близнецы, но с общим сердцем.
Всё сходится. Общая архетипическая пища. Как у народов, выросших на ветрах, войнах и с большим очагом в центре дома.
Если бы у народов была общая терапия — она точно начиналась бы с пирога. Горячего, мясного, домашнего. Такого, после которого мир становится хоть немного добрее.
Блондинка
Каблук vs абьюзер
Если бы жизнь состояла из крайностей, а весь мужской мир делился на две категории — выбор был бы невыносим.
Но есть один тип мужчин, от которых меня по-настоящему передёргивает. И нет, не каблуки. Каблук хотя бы честен в своём подчинении. Жалок, но предсказуем.
Гораздо хуже те, кто раздувает грудь, раздаёт указания, громко рассуждает про «настоящих мужчин», а потом сдувается при одном её взгляде.
Помните ту рекламу?
Вот это и есть они. Играют в силу. Позиционируют себя как несгибаемых, но каждое решение принимают с оглядкой на ее реакцию. Критикуют феминизм, но боятся ее недовольства сильнее, чем провала. У них много слов о мужественности, но очень мало — самого мужского.
Это не забота. Это не любовь. Это — слабость, прикрытая позой.
Сильный мужчина — не боится. Ни ее тона. Ни ее успехов. Ни прямых вопросов. Он не сливается, когда ей плохо. И не превращается в тихого пассажира под видом “уважения к ее самостоятельности”. Он не кричит «я главный». Он просто — есть. С тем самым взглядом, в котором уже всё решено. Без угроз. Без шоу. Без дрожащих голосов. Потому что понимающий — не значит ведомый. Заботливый — не значит удобный. Любящий — не значит обезличенный. Мужество — не в агрессии. И не в том, чтобы не уступить. А в том, чтобы не терять себя, даже когда рядом сильная женщина.
И нет, это не про абьюз. Это про мозг. Силу. И доброту. Которые не играют роли. А просто существуют — в человеке. Независимо от того, кто рядом.
😵 Блондинка
Если бы жизнь состояла из крайностей, а весь мужской мир делился на две категории — выбор был бы невыносим.
Но есть один тип мужчин, от которых меня по-настоящему передёргивает. И нет, не каблуки. Каблук хотя бы честен в своём подчинении. Жалок, но предсказуем.
Гораздо хуже те, кто раздувает грудь, раздаёт указания, громко рассуждает про «настоящих мужчин», а потом сдувается при одном её взгляде.
Помните ту рекламу?
«Как я сказал, так и будет. Сказал на футбол — значит, на футбол!
А, милая, к маме? Сказал к маме — значит, к маме!»
Вот это и есть они. Играют в силу. Позиционируют себя как несгибаемых, но каждое решение принимают с оглядкой на ее реакцию. Критикуют феминизм, но боятся ее недовольства сильнее, чем провала. У них много слов о мужественности, но очень мало — самого мужского.
Это не забота. Это не любовь. Это — слабость, прикрытая позой.
Сильный мужчина — не боится. Ни ее тона. Ни ее успехов. Ни прямых вопросов. Он не сливается, когда ей плохо. И не превращается в тихого пассажира под видом “уважения к ее самостоятельности”. Он не кричит «я главный». Он просто — есть. С тем самым взглядом, в котором уже всё решено. Без угроз. Без шоу. Без дрожащих голосов. Потому что понимающий — не значит ведомый. Заботливый — не значит удобный. Любящий — не значит обезличенный. Мужество — не в агрессии. И не в том, чтобы не уступить. А в том, чтобы не терять себя, даже когда рядом сильная женщина.
И нет, это не про абьюз. Это про мозг. Силу. И доброту. Которые не играют роли. А просто существуют — в человеке. Независимо от того, кто рядом.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
Заметила тут у @toneuroimage интересное мнение о секрете успеха выпускников МФТИ.
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Плюс 10 миллионов или минус 10 лет?
Недавно наткнулась на вопрос:
Я зависла.
Мозг, конечно, сразу рванул к деньгам. Он у меня практичный. Любит конкретику и пассивный доход.
А душа запела голосом Шер: If I could turn back time… И стала рисовать:
я, 10 лет назад — наивная, амбициозная, с бешеным напором и полным отсутствием понимания, что жизнь вообще-то finite edition.
И знаете, я бы не переиграла. Не потому что всё было идеально. А потому что с теми же вводными — с той же самооценкой, страхами, установками — я бы вряд ли сделала что-то иначе.
Бросила бы карьеру, родила пятерых деток и пекла бы пироги? Наверно, было бы круто. Но вряд ли. Я тогда была оголтелой карьеристкой, влюблённой в работу до самозабвения.
Стала бы PR-директором в Apple? Тоже нет. Мне же искренне хотелось в образование и в госсектор.
Я бы выбрала ту же работу, того же мужчину, те же грабли. Снова бы выдохлась, снова бы сомневалась, снова бы бежала не туда — чтобы в итоге понять, куда всё-таки.
Это были мои настоящие желания, пусть и слегка укачанные контекстом.
И не пройдя через это, я бы не стала собой.
Но самое интересное — даже не в выборе. А в том, как сейчас построить маршрут, чтобы через 10 лет не захотеть переиграть?
❔ А вы что бы выбрали: деньги или себя до всех ошибок?
Недавно наткнулась на вопрос:
что бы вы выбрали — 10 миллионов долларов или возможность откатиться на 10 лет назад, чтобы всё переиграть?
Я зависла.
Мозг, конечно, сразу рванул к деньгам. Он у меня практичный. Любит конкретику и пассивный доход.
А душа запела голосом Шер: If I could turn back time… И стала рисовать:
я, 10 лет назад — наивная, амбициозная, с бешеным напором и полным отсутствием понимания, что жизнь вообще-то finite edition.
И знаете, я бы не переиграла. Не потому что всё было идеально. А потому что с теми же вводными — с той же самооценкой, страхами, установками — я бы вряд ли сделала что-то иначе.
Бросила бы карьеру, родила пятерых деток и пекла бы пироги? Наверно, было бы круто. Но вряд ли. Я тогда была оголтелой карьеристкой, влюблённой в работу до самозабвения.
Стала бы PR-директором в Apple? Тоже нет. Мне же искренне хотелось в образование и в госсектор.
Я бы выбрала ту же работу, того же мужчину, те же грабли. Снова бы выдохлась, снова бы сомневалась, снова бы бежала не туда — чтобы в итоге понять, куда всё-таки.
Это были мои настоящие желания, пусть и слегка укачанные контекстом.
И не пройдя через это, я бы не стала собой.
Но самое интересное — даже не в выборе. А в том, как сейчас построить маршрут, чтобы через 10 лет не захотеть переиграть?
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Я не верю в любовь с первого взгляда.
Но очень верю вовлюблённость в недоступность.
В мужчину на соседнем кресле в самолёте.
В нового соседа, который чужой, взрослый и подозрительно спокойный. В преподавателя. Начальника. Лучшего друга брата. В кого угодно, с кем точно — не судьба.
Парадокс в том, что чем меньше логики и ответственности — тем сильнее затягивает. Мы часто влюбляемся не в человека, а в свои ощущения рядом с ним. В это глупое волнение. Голод. Микросекунду: он посмотрел? или показалось? Во весь этот эмоциональный квест, который раскачивает изнутри.
Нейробиологи давно всё объяснили: мозг вырабатывает больше дофамина не тогда, когда ты получаешь желаемое, а когда ждёшь.
А ещё мы идеализируем всё, что не случилось. Пока это только фантазия — оно безупречно. Он — внимательный, нежный, с потрясающим чувством юмора. Он ни разу тебя не разочаровал. Не спорил. Не опаздывал. Он именно такой, как ты представляла. Потому что ты до сих пор все это просто представляешь. У вас всё «могло бы» сложиться. И это «могло бы» звучит лучше любой реальности.
Мы залипаем не на человека, а на своё внутреннее кино о нём. На возбуждение, на ожидание, на идею.
Тяга к недоступным — это не про них. Это про нас. Это не любовь. Это мы сами себе наркотик.
Нам не партнёр нужен. Нам нужен главный приз. И чем дальше он — тем сильнее желание его достать.
Вспомните, кого вы «любили», потому что он/она были недоступны? И что вы на самом деле тогда хотели доказать себе?
🤩 Блондинка
Но очень верю во
В мужчину на соседнем кресле в самолёте.
В нового соседа, который чужой, взрослый и подозрительно спокойный. В преподавателя. Начальника. Лучшего друга брата. В кого угодно, с кем точно — не судьба.
Парадокс в том, что чем меньше логики и ответственности — тем сильнее затягивает. Мы часто влюбляемся не в человека, а в свои ощущения рядом с ним. В это глупое волнение. Голод. Микросекунду: он посмотрел? или показалось? Во весь этот эмоциональный квест, который раскачивает изнутри.
Нейробиологи давно всё объяснили: мозг вырабатывает больше дофамина не тогда, когда ты получаешь желаемое, а когда ждёшь.
А ещё мы идеализируем всё, что не случилось. Пока это только фантазия — оно безупречно. Он — внимательный, нежный, с потрясающим чувством юмора. Он ни разу тебя не разочаровал. Не спорил. Не опаздывал. Он именно такой, как ты представляла. Потому что ты до сих пор все это просто представляешь. У вас всё «могло бы» сложиться. И это «могло бы» звучит лучше любой реальности.
Мы залипаем не на человека, а на своё внутреннее кино о нём. На возбуждение, на ожидание, на идею.
Тяга к недоступным — это не про них. Это про нас. Это не любовь. Это мы сами себе наркотик.
Нам не партнёр нужен. Нам нужен главный приз. И чем дальше он — тем сильнее желание его достать.
Вспомните, кого вы «любили», потому что он/она были недоступны? И что вы на самом деле тогда хотели доказать себе?
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Мой племянник знаком с Путиным 🤝
— заявил мой 12-летний племянник с такой уверенностью, будто только что с ним играл в шахматы.
Я напряглась:
— В смысле?..
— Ну смотри: ты знакома с(оставим имена за кадром) , а я его видел по телевизору в кабинете у Путина. Значит, они знакомы. А я получается —через двоих. Всё просто.
Спорить было бессмысленно. Он меня переиграл. А главное — оказался прав.
И это не детская фантазия, а теория шести рукопожатий: идея о том, что любой человек на планете связан с любым другим максимум через шесть посредников. Родилась она в 1929 году — в рассказе венгерского писателя Фридьеша Каринти, прожила кинематографическую жизнь в «Ёлках», но главное - получила вполне серьёзное научное обоснование от молодых ученых МФТИ (кого же ещё!).
Математики доказали: причина не в «великих мира сего», а в горизонтальной структуре общества. Мы формируем связи так, чтобы быть полезными, не перегружая себя. И в результате — оказываемся встроенными в удивительную социальную сеть, в которой знакомый твоего коллеги поучаствовал в переговорах с Илоном Маском. А двоюродная сестра бывшей однокурсницы — ассистировала на съёмках с Леонардо ДиКаприо. И, возможно, подала кофе Месси, когда он был в Париже.
Смешно? Возможно. Но на пятом шаге всё перестаёт быть смешным — и становится удивительно реальным.
Теоретически я могу “достать” через шесть рукопожатий директора NASA, Си Цзиньпина или Киллиана Мёрфи.
Шесть рукопожатий — это не про связи. Это про потенциал. Про то, как работает доверие, случайности и архитектура живого общения.
И да: самый интересный человек в этой цепочке может оказаться вовсе не шестым. А вторым😎
🤝 Блондинка
— Я знаком с Путиным через два рукопожатия,
— заявил мой 12-летний племянник с такой уверенностью, будто только что с ним играл в шахматы.
Я напряглась:
— В смысле?..
— Ну смотри: ты знакома с
Спорить было бессмысленно. Он меня переиграл. А главное — оказался прав.
И это не детская фантазия, а теория шести рукопожатий: идея о том, что любой человек на планете связан с любым другим максимум через шесть посредников. Родилась она в 1929 году — в рассказе венгерского писателя Фридьеша Каринти, прожила кинематографическую жизнь в «Ёлках», но главное - получила вполне серьёзное научное обоснование от молодых ученых МФТИ (кого же ещё!).
Математики доказали: причина не в «великих мира сего», а в горизонтальной структуре общества. Мы формируем связи так, чтобы быть полезными, не перегружая себя. И в результате — оказываемся встроенными в удивительную социальную сеть, в которой знакомый твоего коллеги поучаствовал в переговорах с Илоном Маском. А двоюродная сестра бывшей однокурсницы — ассистировала на съёмках с Леонардо ДиКаприо. И, возможно, подала кофе Месси, когда он был в Париже.
Смешно? Возможно. Но на пятом шаге всё перестаёт быть смешным — и становится удивительно реальным.
Теоретически я могу “достать” через шесть рукопожатий директора NASA, Си Цзиньпина или Киллиана Мёрфи.
Шесть рукопожатий — это не про связи. Это про потенциал. Про то, как работает доверие, случайности и архитектура живого общения.
И да: самый интересный человек в этой цепочке может оказаться вовсе не шестым. А вторым
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Physical Review X
Why Are There Six Degrees of Separation in a Social Network?
The ``six degrees of separation'' are the property of the equilibrium state of any network where individuals weigh their aspiration to improve their centrality against the costs incurred in forming or maintaining connections.
Даже наивные блондинки верят не всем Особенно если это скрин с надписью: «Удалят через час, читай быстро!»
Каждое утро я, как и многие, открываю мессенджеры. И наблюдаю, как в семейных, домовых и всяких других чатах множатся тревожные сенсации, конспирологические теории, анонимные «инсайды» и голосовые от «племянницы подруги, у которой муж в органах». Все пересылают, обсуждают, верят — на всякий случай.
Понимаю: времена такие.
Нервные. Чуткие. В тёмное время суток даже шелест листьев кажется шёпотом заговорщиков. Когда общество живёт в режиме «а вдруг?», когда мы все в ожидании подвоха, новостей, ударов (по экономике, свободе, себе) — страх становится самой дешёвой валютой влияния.
А слухи — его основной маркетинговой стратегией.
Чем выше тревожность — тем ниже критическое мышление.
А чем ниже критическое мышление — тем выше шанс, что вами начнут управлять. Нежно. Но жёстко. Так работает классическая манипуляция через страх.
Чтобы не попасться в эту ловушку — дарю пять правилБлондинки богини факт-чекинга:
1. Не верь «секретам», рассказанным для тиражирования.
Если сообщение начинается с:
«Перешлите знакомым»,
«Это сказал знакомый из администрации»,
«Проверенная инфа от главного врача Петербурга» —
…это не факт, а тизер к сериалу «Паника. Новый сезон». Удаляй сразу!
2. Если информация вызывает сильные эмоции — проверь трижды.
Страх, злость, отвращение — классика вирусного контента.
В них легче поверить, но сложнее проверить. А надо наоборот.
3. Мнение ≠ факт.
— У Рабиновича дочь проститутка!
— Но у него четыре сына!
— Ну я сказала своё мнение, а вы решайте.
Вот и вся методичка по внедрению слухов.
(С подписями и без купюр.)
4. Чем чаще ты слышишь что-то — тем больше в это веришь.
Это называется эффект повторения.
Не потому что правда, а потому что звучало сто раз.
И ещё с мемом.
5. Уточнять — не стыдно. Переспросить — это круто.
Если кто-то бросил «инфу» как горячую картошку — не подхватывай, не пересылай.
Спроси: кто источник? есть ссылка, цифры, первоисточник?
Если в ответ — обида или отсутствие данных, можно смело удалять.
И бонусный совет:
Чем умнее человек — тем осторожнее он говорит.
Уверенность — не синоним истины.
Особенно в эпоху паники.
💭 Блондинка
Каждое утро я, как и многие, открываю мессенджеры. И наблюдаю, как в семейных, домовых и всяких других чатах множатся тревожные сенсации, конспирологические теории, анонимные «инсайды» и голосовые от «племянницы подруги, у которой муж в органах». Все пересылают, обсуждают, верят — на всякий случай.
Понимаю: времена такие.
Нервные. Чуткие. В тёмное время суток даже шелест листьев кажется шёпотом заговорщиков. Когда общество живёт в режиме «а вдруг?», когда мы все в ожидании подвоха, новостей, ударов (по экономике, свободе, себе) — страх становится самой дешёвой валютой влияния.
А слухи — его основной маркетинговой стратегией.
Чем выше тревожность — тем ниже критическое мышление.
А чем ниже критическое мышление — тем выше шанс, что вами начнут управлять. Нежно. Но жёстко. Так работает классическая манипуляция через страх.
Чтобы не попасться в эту ловушку — дарю пять правил
1. Не верь «секретам», рассказанным для тиражирования.
Если сообщение начинается с:
«Перешлите знакомым»,
«Это сказал знакомый из администрации»,
«Проверенная инфа от главного врача Петербурга» —
…это не факт, а тизер к сериалу «Паника. Новый сезон». Удаляй сразу!
2. Если информация вызывает сильные эмоции — проверь трижды.
Страх, злость, отвращение — классика вирусного контента.
В них легче поверить, но сложнее проверить. А надо наоборот.
3. Мнение ≠ факт.
— У Рабиновича дочь проститутка!
— Но у него четыре сына!
— Ну я сказала своё мнение, а вы решайте.
Вот и вся методичка по внедрению слухов.
(С подписями и без купюр.)
4. Чем чаще ты слышишь что-то — тем больше в это веришь.
Это называется эффект повторения.
Не потому что правда, а потому что звучало сто раз.
И ещё с мемом.
5. Уточнять — не стыдно. Переспросить — это круто.
Если кто-то бросил «инфу» как горячую картошку — не подхватывай, не пересылай.
Спроси: кто источник? есть ссылка, цифры, первоисточник?
Если в ответ — обида или отсутствие данных, можно смело удалять.
И бонусный совет:
Чем умнее человек — тем осторожнее он говорит.
Уверенность — не синоним истины.
Особенно в эпоху паники.
💭 Блондинка
Кто понял жизнь, тот больше не спешит
Когда мне было 17, самой подходящей к моей жизни была строчка из одной песни:
«Я так боюсь не успеть хотя бы что-то успеть».
Я жила на опережение. Ещё не окончив школу, уже начала работать. В университете училась экстерном — пять лет за три. У каждого работодателя — самая молодая сотрудница. На следующем этапе — самая молодая начальница отдела, самая молодая руководительница направления.
Я не знала, что такое выгорание, панические атаки — я просто не успевала рефлексировать. Я впитывала как губка опыт — профессиональный, жизненный, любой. Спотыкалась, кувыркалась, бежала дальше.
Я летела, как шашечник на МКАДе: перестраивалась, пыталась выиграть время, сохраняя внешнее спокойствие и самообладание. Постоянно обгоняла и виновато улыбалась тем, кого раздражала своими метаниями. Это давало много драйва и повышало адреналин.
В 17 нам кажется, что если не сейчас, то никогда. Что нужно срочно ответить, быстро принять решение, немедленно определить, подходит ли человек.
А после 30 понимаешь, что теперь спешка — это не про эффективность. Это про тревогу. Про страх.
Страх проиграть, не успеть, упустить.
Удивительно, но чем ближе человек к себе — тем реже он спешит. Он уже не боится не успеть. Потому что успеть — это не к сроку. Это к сути. Все наше будет нашим, если не стоять на месте и идти в нужном направлении. Важна не скорость, а вектор и настойчивость.
🤍 Блондинка
Когда мне было 17, самой подходящей к моей жизни была строчка из одной песни:
«Я так боюсь не успеть хотя бы что-то успеть».
Я жила на опережение. Ещё не окончив школу, уже начала работать. В университете училась экстерном — пять лет за три. У каждого работодателя — самая молодая сотрудница. На следующем этапе — самая молодая начальница отдела, самая молодая руководительница направления.
Я не знала, что такое выгорание, панические атаки — я просто не успевала рефлексировать. Я впитывала как губка опыт — профессиональный, жизненный, любой. Спотыкалась, кувыркалась, бежала дальше.
Я летела, как шашечник на МКАДе: перестраивалась, пыталась выиграть время, сохраняя внешнее спокойствие и самообладание. Постоянно обгоняла и виновато улыбалась тем, кого раздражала своими метаниями. Это давало много драйва и повышало адреналин.
В 17 нам кажется, что если не сейчас, то никогда. Что нужно срочно ответить, быстро принять решение, немедленно определить, подходит ли человек.
А после 30 понимаешь, что теперь спешка — это не про эффективность. Это про тревогу. Про страх.
Страх проиграть, не успеть, упустить.
Удивительно, но чем ближе человек к себе — тем реже он спешит. Он уже не боится не успеть. Потому что успеть — это не к сроку. Это к сути. Все наше будет нашим, если не стоять на месте и идти в нужном направлении. Важна не скорость, а вектор и настойчивость.
🤍 Блондинка
За вами следят. Но это не точно
Если бы каждый наш шаг — буквально или метафорически — фиксировался, сколько из них мы бы пересчитали обратно?
Не в смысле «удалить из памяти» или «стереть из хроники», а в смысле — прожить иначе. Не соврать в спешке. Не пройти мимо чужой беды. Не вступить в спор из гордыни. Не ответить резкостью, которая казалась остроумной.
Мы привыкли мыслить последствиями, когда запахло жареным. Когда становится поздно. Когда гремят расследования, мигает слово «отставка», рушатся карьеры, семьи, жизни. А иногда — и сами люди. Когда кто-то, при полном костюме, при ранге и статусе, внезапно выходит из кадра навсегда. Потому что фраза «всё было зафиксировано» — не фигура речи. А расплата — не миф. И человек делает единственное действие, которое уже невозможно ни переписать, ни забыть.
Вот что странно: история знает уже немало таких печальных финалов. Но всё равно никто не садится на диету, увидев чужую инфарктную выписку. Никто не начинает жить правильно, только потому что однажды придётся объясняться.
На этом, кстати, держатся основные религии: на идее, что расплата — это не если, а когда. И что путь важнее цели,
потому что именно по пути идут все учёты.
Но ирония в том, что даже самые религиозные не живут так, будто расплата — завтра.
А зря. Потому что если бы в жизни был такой же чёткий KPI, как в работе или налогах,
многие бы удивились своим итогам.
А вы?
Что бы вы не сделали,
зная, что это точно останется в вашей личной вечности?
А если бы вам предложили
один раз в жизни нажать кнопку «стереть одно действие» — что бы вы стерли?
🤩 Блондинка
Если бы каждый наш шаг — буквально или метафорически — фиксировался, сколько из них мы бы пересчитали обратно?
Не в смысле «удалить из памяти» или «стереть из хроники», а в смысле — прожить иначе. Не соврать в спешке. Не пройти мимо чужой беды. Не вступить в спор из гордыни. Не ответить резкостью, которая казалась остроумной.
Мы привыкли мыслить последствиями, когда запахло жареным. Когда становится поздно. Когда гремят расследования, мигает слово «отставка», рушатся карьеры, семьи, жизни. А иногда — и сами люди. Когда кто-то, при полном костюме, при ранге и статусе, внезапно выходит из кадра навсегда. Потому что фраза «всё было зафиксировано» — не фигура речи. А расплата — не миф. И человек делает единственное действие, которое уже невозможно ни переписать, ни забыть.
Вот что странно: история знает уже немало таких печальных финалов. Но всё равно никто не садится на диету, увидев чужую инфарктную выписку. Никто не начинает жить правильно, только потому что однажды придётся объясняться.
На этом, кстати, держатся основные религии: на идее, что расплата — это не если, а когда. И что путь важнее цели,
потому что именно по пути идут все учёты.
Но ирония в том, что даже самые религиозные не живут так, будто расплата — завтра.
А зря. Потому что если бы в жизни был такой же чёткий KPI, как в работе или налогах,
многие бы удивились своим итогам.
А вы?
Что бы вы не сделали,
зная, что это точно останется в вашей личной вечности?
А если бы вам предложили
один раз в жизни нажать кнопку «стереть одно действие» — что бы вы стерли?
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM