У меня какое-то дежавю. Все снова бегают вокруг выборов в США и радуются или не радуются победе Трампа. Помнится в прошлый раз тоже ждали прекращения войны и поддержки Украины, а также мира во всем мире. Аналитики писали и прогнозировали. В итоге, как говорят на Украине, маемо що маемо.
С чего, вот с чего люди решили, что в этот раз будет иначе? Что Трамп изменился? Или курс США изменился?
Маленькая, условно контролируемая война на чужой территории - это очень выгодно. Всё. На этом можно поставить точку и не писать дальше никакой аналитики.

ЗЫ: меня в целом смешат попытки привязать мечты об окончании войны к выборам. К любым. Я слышала, что вот пройдут выборы в Украине и война закончится. Выберут Трампа и война закончится (даже это я уже два раза слышала), пройдут выборы ГД или Президента в России и война закончится. А она уже 11 лет идёт, скоро 12-ый. А почему? Потому что это выгодно. Плюс, как сказал Бородай, лишних людей надо в расход (ну, не совсем так сказал, но смысл примерно этот).

Россия

...Все имена сменились на Руси.
(Политика — расклейка этикеток,
Назначенных, чтоб утаить состав),
Но логика и выводы всё те же:
Мы говорим: «Коммуна на земле
Немыслима вне роста капитала,
Индустрии и классовой борьбы.
Поэтому не Запад, а Россия
Зажжёт собою мировой пожар».

До Мартобря (его предвидел Гоголь)
В России не было ни буржуа,
Ни классового пролетариата:
Была земля, купцы да голытьба,
Чиновники, дворяне да крестьяне…
Да выли ветры, да орал сохой
Поля доисторический Микула…
Один поверил в то, что он буржуй,
Другой себя сознал, как пролетарий,
И почалась кровавая игра.
На всё нужна в России только вера:
Мы верили в двуперстие, в царя,
И в сон, и в чох, в распластанных лягушек,
В социализм и в интернацьонал.
Материалист ощупывал руками
Не вещество, а тень своей мечты;
Мы бредили, переломав машины,
Об электрофикации; среди
Стрельбы и голода — о социальном рае,
И ели человечью колбасу.
Политика была для нас раденьем,
Наука — духоборчеством, марксизм —
Догматикой, партийность — оскопленьем.
Вся наша революция была
Комком религиозной истерии...

Максимилиан Волошин

Я противник власти толпы, не бывает хороших революций. Не бывает так, что майдан плохой, а вот в 1917 всё круто и молодцы.
Революция всегда зло. И выгоды с нее получают враги тех, кто выходит на площадь.
А то что Россия выжила, так это не благодаря, а вопреки.

И напомню, что весь технический прогресс Союза создавался теми, кто образование в империи получил, или теми, кто получил образование от тех, кто в империи его получал. А то любят певцы Революции рассказать, что оно само, в чистом поле выросло. Ничего не было и вдруг!

Всё. Я слезла с броневичка. Простите за эмоции.

Алексей Сурков

Предчувствие весны

Видно, уж нам дорога такая –
Жить на земле от войны к войне.
Плещет речушка, у ног протекая,
Ласточки гнезда вьют на стене.

В золоте полдня сосен верхушки,
Солнца звенящего – край непочат.
А из-за леса тяжелые пушки,
Не уставая, кричат и кричат.

Кто запретит в этот полдень кричать им?
Что им до радостной боли зерна?
Им ведь не слышно, что вешним зачатьем
Каждая травка напряжена.

Пусть с тишиной наши судьбы в разладе,–
Мы не хотим под ярмом одичать.
Ради цветенья и радости ради
Мы заставляем железо кричать.

Пусть наше время жестоко и дико,–
Вытерпи! Землю ногтями не рви.
Мы для детей из железного крика
Выплавим светлую песню любви.

Западный фронт. 1942

***
Речь моя сбилась с ритма давно:
Разрабатываю неперспективный пласт,
Меньше сорока сэмэ толщиной,
Лава чёрная и воздух тут спертый.
Пот стекает в глаза,
Но характер упертый
Толкает вперед -
Я подчиню эту твердь,
сомну как Бог смёл ад и смерть.
И будут светом гореть небеса,
Просвечивая на сквозь облака,
Что утратят плотность и сменят цвет,
Чтобы лететь.

Выяснила, что наиболее часто встречающееся в моих стихах слово, - это смерть. Ну, что ж.

* * *

Я всю ночь не спал, я глядел в окно,
геометрию города изучал:
эти ромбы, квадраты, в которых ночь
тянет жилы жёлтые из луча,

из луча, излучаемого фонарём.
И мне стало жалко и ночь, и луч,
путь, который от лампочки проторён,
одиночество матовых серых луж.

Как печально это и как светло.
Опускается лист по лучу, скользя,
и фонарь наклоняется как святой
Симеон, чтобы на руки чадо взять.

Геометрия рушится, всё летит
и в луче проступает не Он ли Сам,
отменяя обманчивость перспектив,
упраздняя заносчивый ренессанс.

09.11.2024

© Роман Рубанов

Фото: Евгений Белов. Фонарь во дворе.